Carcajada

Veo mal o veo imposibles, pero nunca miro más allá de la pared.

La certeza, estoy seguro, es una incognita mal formulada.

No hago alquimia con la realidad, pero tampoco puedes contarme

tenlo claro, entre los facinerosos de la fantasía.

Mi sombra se esta burlando, con picara algarabía

Estoy planeando cruzar su estúpida sonrisa con un derechazo.

No me molesta la explosión insulsa que desbarata sus quijadas

y casi envidio como se dobla por la mitad

queriendo contener desde el ombligo lo que le esta saliendo por la boca

tampoco temo su escudo plano

con todo y que Newton con su segunda ley me diga que no debo

lo que quiero y puedo sí deseo

lo que me detiene es que ya comienzo a sospechar

que desde la misma entraña un eco reverbera

y esta aguardando en la punta de mi lengua

que yo le siga al coro a esa sombra payasesca

y juntos organicemos una carcajada bestial

en fin, que si hay que tomar deliberadamente un camino equivocado

yo prefiero el consejo de figuras casi esquizofrénicas, casi imaginarias.

No logro comprender al mundo ni empatizar con sus simpáticos habitantes

pero, por dios y el diablo, que me puedo reír de ti.

Ja... ya esta, en tu cara humanidad estúpida.

Lo que pienso de ti

Dispongo de tres minutos para decirte lo que pienso de ti

el tren partirá a la hora convenida y va cargado de fantasmas

aunque no tengo boleto ya tengo una cuerda para atarme a su cola

iré más allá de las colinas allá donde un gobernador ha derrocado a su pueblo

donde tenemos la libertad de elegir nuestra propia esclavitud

un hombre debe tener potestad sobre su perdición

Quiero viajar por donde el amor rezuma odio por las orejas

donde la pasión es un copo de nieve derretido

tal vez aprenda a cuestionar mis seguridades

tal vez defienda el derecho de acierto que tienen todos las voces autorizadas

cansadas, cada una y sin excepciones, a fracasar en su intento de esclarecer el panorama

tal vez escriba para recordar tu suave aliento perfumado

y luego tire la carta a la basura o la remita al paraíso de los pulmones marchitados

perdona, se me ha ido el tiempo, ahora debo irme

pero te escribiré otro día para no contarte lo que pienso de ti.

Consultando al Dr. D'Lirio

3

Le explicaba al psiquiatra, con amargura

que estoy pasando por una fase de bloqueo

él no sabía que yo era escritor

el problema, conteste, es que esto me ocurre desde la primera vez que intente escribir

así que, obviamente, nunca he escrito nada

la táctica fallo y como siempre el locologo no me dio las pastillas requeridas

pero se quedo con mi dinero.

Esta relación no es equitativa,

le he propuesto que acudamos a una terapia de pareja

pero el mamón me ha cerrado la puerta en las narices.

Dr. D.Lirio

2

Era la dueña de todas mis penas

aunque se me iba como agua entre los ojos

hoy estoy mejor, gracias, he sacado la cuenca de mis ojos

así y no al contrario

¿cree que estoy curado doctor?

creo que esta deshidratado.

i don't need no love, i need pills... or a shotgun

Estaba pensando en zombis, lo admito y no me avergüenza. Fríos dientes podridos hundiéndose en las fantasías mas retorcidas de escritores limitados cuando tropecé con la pluma moribunda de los enamorados. Y aunque resultase fácil la analogía pretendo evitarla. No soy un pensador facilongo. No señor apache, me gustan las flechas que siguen trayectoria curva.

Retorcerme las neuronas por la mera esperanza de un día encontrarlas enderezadas. O aderezadas entrelazadas. Quizá cercenadas, ya estando corto de paralelismos.

Los miro, oh dios los miro, convulsionándose entre las sabanas de su amor civilizado y salvaje, impregnando el mundo con los torrentes de pasión y deseo, de fe y certeza enrolladas como serpientes. Acercando los imposibles al limite del presente. Ya digo, como maniacos obsesos de la heroína. Y ya no entiendo que es lo que se ama, si a la persona, al hueco largamente acariciado en el lado oscuro de la alcoba por fin ocupado, o tal vez a todo aquello que se ha perdido entre un beso y una palabra.

El amor es una descompensación de traumas. Tenlo presente la próxima vez que te suicides. Pero el tiempo justiciero, ese tirano psicópata. Suele lanzar de bruces los deseos mas inocentes, les humilla, les ahoga, les entierra. Y vienen entonces las palabras del corazón en desahucio, acompañadas por una nobleza de espíritu, solo capaz en el corazón de los que logran amar con todas sus células. Porque entonces, aprecian la desdicha con la misma intensidad que alguna vez abrazaron la cursilería. Y se crucifican a si mismos, tratando de no herirse las pestañas. Resumiendo en palabras coherentes: parece que el amor redobla su intensidad cuando se encuentra ausente. Que hijo de puta.

El asesino más despiadado es el que te mantiene vivo. Y justamente las sensaciones intensas es lo que tienen en pie (aunque tambaleante) el centro equilibrista de la humanidad. Si no fuese por el dolor todo se desmoronaría. Es lo que te mantiene alerta aunque tengas los ojos destrozados por la humedad.

Los miro, los leo, y ya no se que es lo que aman. Si el corazón pulsando exacerbado, el corriente sanguíneo acelerado, el cerebro embotado por la droga que se auto impone. El primitivo sentido de expulsar ese elemento disidente que altera la psique. O tal vez, lo que miran en los ojos de aquel ser que aman. No lo tengo claro, aunque no tengo claras muchas cosas. Menos del amor del que no se nada, no se mucho de muchas cosas tampoco. Habría que salir a investigar, pero los zombis asediando mi puerta no me dejan ganas investigadoras.

Necesito una escopeta le digo al doctor. Pero el doctor dice que lo que necesito son pastillas. A ver cuando viene y se las ofrece con un vaso de agua el muy imbécil.

Engañado

Quien te haya dicho que tu opinión es importante

te ha mentido.

Esto es el mundo, así y ahora

tal como lo concebimos.

Sin sentido.

Si en el escritorio de dios no hay solicitudes

ni aclaratorias

de las estrellas que permanecen esperando la muerte

abrazadas al frio de su corazón ardiendo

¿quién habría de responder tus demandas?

El espejo. Anda, sé bueno

ve a decirle a tu reflejo lo que piensas.

brevedades

2

La violencia regentea ahora el mundo, pero la estupidez siempre ha tenido su corazón.

Divagaciónes de un centinela

Debo estar de pie y atento, al pie del cañón, o mejor al pie de la puerta, que escupe menos fuego. Excepto que sea profundo y natural. En ese caso atragantará menos. Los cañones con sus bocas de muerte que se tragan suicidas cuando son pequeños a todos nos vuelven homicidas. Pero al menor descuido y resbalón mira tú que deshecho te volverás.

¿Hablo de cañones de bala o de piedra? Dime tú, que yo me he perdido.

Pero basta de palabrerías, heme aquí, de centinela. Que la piedra no se mueva, que dios no se nos fugue esta vez, que la ultima tal fue el socavón que crecieron curas en los paisajes y el patrón se tardo dos milenios en volver, sin dejarse ver, de parranda con el olvido.

Hoy esta aquí, enterrado, haciéndose el muerto como si tal cosa uno la pudiera olvidar. Hemos aprendido, si señor, le hemos encerrado y no vera la luz; Ya nadie quiere tocar la llaga, porque de alguna manera, todos están convencidos, aunque no lo acepten.

Las palomas están atadas al pico de los cuervos, se avecina una tormenta así que esta vez no habrá nubes voladoras que le permitan fugarse por los aires. Hasta que nos resuelva una favorable condescendiente y consecuente indemnización. Por lo menos, teniendo criterio, siendo responsables y coherentes una explicación.

Pero nada menos que eso, ahora semos nosotros los inexpugnables.

brevedades

1

Quieres hablar de igualdad, dota a cada hombre mujer y niño del planeta con una bomba nuclear. Mira lo que ocurre y entonces, estaremos listos para hablar de tolerancia. De la libertad, ni preguntes, no te gustará.

Caracoles

Despierto a las 3:34, y recuerdo cuando esa era la señal para ponerme a escribir. Invocar a las brujas y dejar que bailaran en mis retinas y mis sudores. Pero ahora ya no pienso en brujas, pienso en putas. Tengo los sueños cargados de una sustancia viscosa que solo atino a describir como urgencia. La urgencia de hacer algo con mis manos, por lo menos acariciar una bruja o asesinar a una puta. Pero en este paramo oscuro no hay putas, ni brujas ya estando en ello. Solo quedan las sabanas húmedas y un recuerdo de madrugadas largas con olor a madera y tabaco, alguna sonrisa, quizá una voz. Hoy sólo queda aserrín y cenizas.

¿Fue un sueño o me lo he inventado? A veces despertar es tan surrealista como construirse un sueño psicotrópico. Dormir es el arte de escapar, a un lugar donde cada cosa es puesta en su sitio correspondiente. Y la locura se parece tanto.

Así que sueño con caracoles, los adivino en las sombras, otorgándole figuras esquizoides de ojos saltones y labios rojos, corazas de cuero y zapatillas de punta en sus patitas babosas…. Corto y sigo, ya digo, caracoles. Resbalando siempre a la cima del destino. ¿Cómo resbalas a una cima? Entregándote al destino, dejando que los hilos de dios te muevan. Caracoles, estoy enloqueciendo.

A estas madrugadas les he robado la poesía, incluso la verborrea. Ahora esta llena de ojos. Una madrugada infestada de miradas asesinas, de pupilas destiladas. De silencios vergonzosos. Y claro, de saliva en las almohadas. Tengo la noche tatuada de ojos.

Están los ojos del payaso en el reflejo que ya no me divierte; de los duendes que nunca cruzan el puente pues le temen al brillo del abismo. Los ojos de fantasmas bienvenidos, en el archipiélago de musas; los ojos del destino, de la fatalidad, del desvarío; los ojos inquisidores, insidiosos, insensatos e insensibles; los facinerosos fantásticos funambulescos; los que se despiden del mañana y el pasado; también llegaron, como no, los ojos del desatino; ojos sin poesía, miradas asesinas sin tiempo ni verbo. Los ojos del adverbio moribundo. Los ojos del abuso del adjetivo. Son gratis, quien me los va a cobrar.

Resumiendo, y con la conciencia clara de que pude haber empezado por ahí antes de vomitar tantas incoherencias. Estas madrugadas, ya sólo son señal de urgencia. Y caracoles, que resbalan, resbalan, resbalan.

Consultando al Dr. D'Lirio

1

Oiga doctor que el mundo me da asco, le dije

Pues no te lo tragues, me dijo, hay que incendiarlo

y degustarlo en la lengua... luego dejalo ir

como un buen tabaco, expulsalo de tu ser

y que se vaya lejos, que contamine a otros

que reconozca el aire y lo tome, lo posea, le fornique...

que ruede

que arda

oiga doctor, le dije con aire melancólico, puede dejar

de mirar su puto cigarro y hacerme caso

todos ardemos dijo el psiquiatra, nos consumimos

y volamos... un instante menos, y ya no estas.

Bebe Solo...

Samuel Beckett

bebe solo
come quema fornica revienta solo como antes
los ausentes ya muertos los presentes apestan
saca tus ojos vuélvelos sobre las cañas
discuten quizás ellos y los ays
no importa existe el viento
y el estado de vela

26

Tus ojos fijos en la fotografía

sugieren que ya no estas mirando

aunque tu mirada cobre fuerza

acaso los muertos se vuelven lapidarios

porque son sordos

y no atienden llamados, salvo

cuando la memoria es la que grita

dime que quieres que diga

así están las cosas y así rueda el mundo

así gira la ruleta, que no es de Rusia

y en esta trampa el que gana

nunca esconde sus mangas

no me estoy quejando, no,

entablo conversaciones con tu silencio

y una plática amena siempre debe ser juiciosa

con lo que sea que uno pretenda usar de parapeto

para no mentir, para no abordar los temas escabrosos

para no creerse que el olvido es necesario

para que sé yo, que ya no me entiendo

mejor cuéntame vos como va todo, ahora que no tienes voz

acá de lo lindo, hemos entablado un tratado comercial

con el infierno, e intercambiamos heraldos;

nosotros les enviamos unos cuantos cuerpos

y ellos regresan el consabido fuego

con todo y demonios, salimos ganando, he de aceptarlo.

Las cosas van mejor que nunca

acaso porque siempre tiraron hacia lo peor

y en eso uno progresa

aprende a hacerlo todo mejor, incluso lo que es perverso

El tiempo circula, ¿recuerdan los muertos

como el tiempo pasa cual ladrón de orquídeas?

el caso es que pasa, inexorable

como burócrata obsesionado

y la vida sigue siendo lo mejor de lo peor que nos ha pasado

la alegría esta en sincope

y unos desalmados insistentes y abyectos curanderos

pretenden hacerla volver, pero nadie les escucha

cuando uno quiere, puede ser sordo también

y fijar la mirada en abismos infinitos

que nunca, nunca devuelven la mirada

agachan la cabeza y pasan de largo

como fantasmas avergonzados

pero que te voy a contar, de todo eso ya sabias

todos los que posan en el calendario de la muerte

han probado de esto y más

quizá por eso los ángeles sonríen

porque no saben una mierda de la vida

ni del miedo, ni de la puta suerte

que cada día cobra más caro

en fin, que todo marcha sobre ruedas

en una carretera destruida con curvas asesinas

pero marcha, como debe ser, como ha sido siempre

y yo me atengo a lo necesario, lo permitido

al sitio seguro de las necesidades básicas abastecidas

para no perderme, ni perder el paso de las cosas

que siempre avanzan veloces

y en el solitario ocaso

cuando encuentro tu mirada obsesiva en las fotografías

me recuerdo que un día estuviste, pero que ahora

el que esta es uno mismo, o uno solo

y que hay que estar, para incordiar al menos

o tal vez, para el día en que solo seamos fotografías

tener una mirada lo bastante curtida

para seguir hablando por siempre, como vos, sin voz

como todos los que se han ido.

Que en mi caso, la lista cada año va engrosando

aunque supongo que es normal

en la parábola de estar vivo

cuando has llegado tan lejos, ya solo queda caer

y cuando ganas años, pierdes tantas cosas…

tantas cosas.

Pero no me quejo, no viejo, no me quejo

solo te cuento lo innecesariamente trivial

para no pasar nunca a lo profundo

algunas veces, la periferia es lo mas prudente.

En fin, lieber vater

Ciao, bye, sayonara, te veré cuando te vea.

En un valle repleto de reflejos

No te voy a engañar, aunque igual no te puedo contar la verdad. Mi escasa educación formal no esta fortalecida por ninguna sabiduría de la vida. He pasado por la calle sin aprender nada de la gente ni de las cosas que a veces pasan por la calle. Tampoco te puedo contar que sea ateo aunque no me sorprendería que Dios fuese un solipsista.

Sólo estoy aquí contigo y no tenemos remedio. Esperando un relámpago que nos lleve de viaje. Mirando la ciudad dormida desde la habitación 38 del cuarto piso de un hotel que no es, ni remotamente, parecido a mí casa. Estoy hartado de cambiar canales en la tv y de tratar de expurgarle ángeles al cielo negro. En esta ciudad no vivo, aunque tampoco lo hago en mi casa, ni en los sueños que le excomulgo a mis ojos, ni en los insultos que le robe a tus manos.

Uno se acostumbra a vivir siempre al pie de la puerta falsa, en la ventana secreta, aguardando una presa escurridiza. Acechando el camino. Como willy el coyote, esquizofrénico diagnosticado. O eres tú el correcaminos. ¿Acaso crees que el coyote existe?

Aunque me pese, nunca estoy solo. Por lo menos están las voces. Nadie nunca esta solo, ni los muertos que para eso tenemos los gusanitos. Esos simpáticos vecinos del subsuelo.

No, no se puede ser un solitario en esta habitación repleta de fantasmas, duendes, vampiros, mosquitos, payasos asesinos, cucarachas y hombres lobo mas esas otras cosas que no se como nombrar. No se puede ser un loco solitario del carajo pesimista y misántropo con leves tendencias nihilistas, en la habitación mas poblada de un mundo sobrepoblado. Dime tú como le haremos para recuperar la intimidad. Y si me apresuras me cuentas también un plan para escapar de aquí, que las salidas están copadas por cuervos parlanchines y los funambulistas suicidas han tomado la azotea. No te confíes, jamas te sientas segura, el que seas imaginaria no te salvara.

Sueños de un vaso alcoholizado

Obtuve de la luna un presagio:

la marea alta será de chocolate amargo.

Estiro mi báculo mágico (el dedo medio disidente)

y una pandilla de libélulas se detiene en tus pestañas,

luego vengo a romper una línea; de aquí para allá

aspiramos un sueño, de allá para acá te regalo un pulmón

el derecho, porque el otro esta empeñado,

y un mosco suicida se lleva por delante las plegarias,

con la sangre fría y su cordura.

Septiembre sostiene una promesa:

no hay lobos en el páramo, a todos se los llevo la rabia.

Tampoco hay luces en el camino de la trampa,

ni vela mágica ni lámpara de aceite ni una voz melódica

guiandonos a través de la oscuridad.

Solo queda tu grito que se pierde en un orgasmo subrogado

y un suspiro, que se va por la nariz de los fantasmas,

esos que no tienen duda en venir a plantar voces

en los armarios de mi estabilidad engañosa

solo queda, tenlo por seguro, la soledad catatónica del otoño.

Un cuento que termino mal

De vez en cuando escribo en la almohada, historias incoherentes todas ellas. Y el critico en mi cabeza viene a zarandearme con una mueca cansina de aburrimiento. No, no, no, dice y luego me despierta una bofetada. Cuando no sucede así, me embriaga un ligero temor al apagar las luces, que desestimo por inútil. Soy el critico mas lapidario de mis fantasmas. A veces vago por el callejón de la duda, durante largo tiempo sin rumbo fijo, adentrandome metro a metro en un vagón de complejas redes laberínticas. Al final veo la luz, o la imagino, ya estando tan cerca de la idiotez por qué no tocarla por completo. Y extraño la lluvia, el tiempo seco no me pone en ánimos esclarecedores. Me salgo por la tangente, a veces sin pasaporte. Soy un legionario no invitado en las huestes de la huida. Pero también de escapar me canso, entonces doy vueltas a la misma idea sin lograrla esclarecer. Así que la mayor parte del tiempo no se que pienso, ni lo entiendo, ni lo intento. Ya lo vez, termino escribiendo historias en la almohada. Esto, era un cuento de amor con fantasmas y vampiros, situado en el viejo oeste. Pero me salio lo que ves, ¿qué carajo quieres que haga? Un artista como yo, jamas cuestiona a sus musas. Están dopadas ya lo se, pero me han salido fieles. Y baratas, a veces se quedan contentas con encontrar saliva entre mis sabanas. En fin, que hay que terminar la historia, dicen (las musas y los duendes que las regentean). Total, que para no hacer el cuento largo: el mañana es un burócrata del destino, que siempre te traspapela para el día siguiente todas tus peticiones. "Pase a la siguiente ventanilla", dice. Y la siguiente es lo mismo. Así que el vampiro se canso de buscar a su enamorada, y se lió con un fantasma tal borrachera que termino contagiado de licantropía. FIN.

Filosofía sonámbulista

Como andamos tan enfermos de nosotros hemos querido dar un descanso a la falsa modestia y la diplomacia. Esto de las matanzas es una filosofía mal entendida. Estamos exfoliando nuestras diferencias. No se malentienda. Hay que desprenderse para llegar al nirvana, sacudirse lo superfluo y reivindicar el camino de la abstención. La sangre del vecino corriendo por los pastos, intoxicando las alcantarillas. Es budismo zen. Que incomprendidos estamos.

La verdad se encuentra cerca, en las narices del tiempo, estamos a una bala de metralla de alcanzarla.

Mientras tanto, habría que tomar un descanso en esta meditación axiomática del espíritu, volver al origen del tedio. De la inoperante paz, de la nada que conserva la sangre en las venas y el dolor en lo abstracto. Tomar, propiamente dicho, unas vacaciones de nosotros mismos y los demás tan enfermos todos de estudiarnos con el amor que el forense le profesa a su cadáver con el escalpelo.

Un viaje en canoa por el Aqueronte, por ejemplo. Una expedición multitudinaria al Hades, think about it, ciento seis de millones de personas tomando por asalto los trenes subterráneos del inframundo, colapsando el sistema hotelero de Xibalbá. Si eso no repunta la economía del infierno, no se que lo hará. El diablo es mal administrador.

Para que desgastar energías queriendo tomar el control de un sitio asediado por el caos, es como querer derrotar dragones de viento o molinos imaginarios con una espada que no escurra tinta. Mejor sería reposar tranquilamente en una playa de ultratumba, haciendo castillos medievales con la arena del tiempo. Y que todo se vaya a la mierda, para luego organizar una expedición al Disney World escatológico. Que todo es una moda, y a uno le gusta seguir tendencias.

Estamos vencidos y enterrados, lo que no hacemos es aceptarlo. Por eso tanto caos. Intolerancia, intolerancia al anonimato, a la simpleza. Lo que nos mata son las ambiciones. El nirvana incluso es una ambición, mírese como se mire. El único desprendimiento, no es la muerte no señor hortera, es la desatención. Si el mundo prestara menos cuidado, si observáramos menos y roncáramos más. Que pacifico seria todo.

Andar, como un amistoso sonámbulo, al filo del abismo. Que igual ya estamos cayendo.

*Sonambulista, licencia -patética- del autor.

Las hay peores

Hay cosas peores, que la indulgencia del rebaño

y no es la sangre del cordero ni la arenga del pastor

no es la comuna servil e instintiva que sigue las huellas

de los demás

lo peor es la oveja mirando el árido pastizal

la grisácea o parda, nunca negra

que mira el horizonte, sorda a las preguntas

hay cosas peores que tú y yo amor mío

los hay quienes se acostumbran, los que se soportan

hay cosas peores que esta ciudad envilecida en su tristeza

las hay ciudades alegres y coloridas obstinadas

por creerse la mentira

hay hombres que navegan entre la bondad y lo perverso

sin decantarse por delante de ningún bando

los que mantienen el estatus quo

los que luchan por la permanencia de la rutina

hay cosas peores que no agotarse o extenuarse hasta la muerte

los hay quienes sobreviven, que sobrepasan, que sobrellevan

los hay que no escriben poesía ni hablan mierda

los que están aferrados al hipotálamo del gigante

subsistiendo de las migajas o de las voces corrientes

los hay que no se rinden pero nunca luchan.

Hay cosas peores que una tarde oscura y tendenciosa

hay ocasos en que el tiempo transcurre pausadamente.

Hay veces que la libertad te reprime.

Ahora la represión es políticamente incorrecta

lo que esta en boga es la tolerancia

aunque en realidad nadie se tolera.

Hay celdas cuyo inquilino encadenado

insiste en compararla con su más lógico sueño.

La cárcel esta marchita por la luz,

entra el aire y sale humo por la boca del condenado,

es un lugar apacible, mejor que ningún otro

hecho a imagen y semejanza de nuestra perversión.

Domador de bestias

Exhume, los cadáveres del armario
sudorosos y cansados, como mineros perdidos en el laberinto de Mitra
resbalaron uno tras otro a las cosas monótonas, al brillo de la salida
al sol prendido de lo cotidiano, los cadáveres se fueron.

Eximí, la tristeza de mis ojos
fuera cadenas candados y murallas
la deje pasearse por mi casa para que supiera estar
y aprendiera las reglas básicas de la convivencia con la soledad
y el desahucio. La tristeza se queda, aprendiendo a dominarla
alimentarla de pan duro y un vaso de agua al mes
enseñarle modales y dejarla brotar, avanza precisa
cuando las musas lo ameritan.

Ahora estoy curado, gracias, le regreso las pastillas a la enfermera
y le pido su teléfono, una copa al cantinero, con el mismo veneno
y llamo un taxi para que recoja los despojos y los heridos.

Exprimí, el humo de los pulmones
en la juerga eterna de las habitaciones frías en hoteles de paso
saturadas ya, de muñecas maquilladas que no saben
regatear un mal abrazo ni rematar una descomunal felatio.
Tras esos ojos de estaño, no hay vida. Hay flores explosivas
caracoles vengativos que nunca miran atrás.
Con su mirada me entiendo.

Hablo solo, bebo te, duermo poco y mal
canto las canciones de verano con particular destreza
juego al solitario con la almohada
y me entretengo tejiendo hileras de sueños en las nubes grises.
La vida transcurre lenta e inexpresiva.
como un desvelo, como una bestia herida.
Ya morderá, debido a eso no pierdo la fe.

Secuestro

Me tome rehén.
Me amenazo: Hasta de muerte me amenazo.
Las relaciones son tensas.
La angustia abrumadora a cada instante.

Desoigo mis súplicas y mi palabrería.
Ya basta de trucos y excusas:
Las peticiones
fueron clarísimamente formuladas
desde buen principio.

Ni cesiones ni concesiones:
Mis sueños, repito, mis sueños
no admiten posible negociación.

Cúmplanse ya y aprisa mis exigencias
o, me advierto, alguien lo va a pagar
en sangre.

Sergi Puertas
Pagina personal

volutas de humo II

Vuela mi cabeza por tu cuerpo
aunque recuerdo poco de tu nombre
mientras volutas de humo circulan
previa autorizacion del desvario
por las lineas de tus manos
será que te llamabas caricia
será que flotabas en la incertidumbre

permaneces lejana en un rincón de cuerpos perdidos
de memorias que no logro encasillar
en el sabor metálico de mi lengua prisionera
en la certeza de haber perdido algo
que sabía a chocolate
aunque parecía el botón blanco de una rosa negra

te diré que te extraño, alguna vez
si te vuelvo a encontrar,
te diré que te quiero, otra vez,
si consigo aminorar el paso del olvido

aunque a estas horas, y en este insomnio
desde el sofá en que gobierno al mundo
te pareces a cualquiera, y a cualquiera quiero como a ti.

Out of the arm of one love

Fuera de los brazos de un amor
y dentro de los brazos de otra
he sido salvado de morir en la cruz
por una mujer que fuma marihuana
escribe canciones y cuentos
y es mucho mas cariñosa que la anterior
mucho mas cariñosa.

Y el sexo es tan bueno o mejor.

No es nada agradable ser clavado en la cruz, abandonado,
es mucho más placentero olvidar a un amor
que no funcionó
ya que finalmente
ningún amor funciona.

Es mucho más placentero hacer el amor
en la costa Del Mar
en el cuarto 42 y después
sentarse en la cama, tomar un buen vino,
platicar, tocarla, fumar
o escuchar las olas.

He muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en un cuarto, la mirada fija en el techo agrietado,
esperando un telefonazo; una carta, un toquido,
un sonido...
volviéndome loco

mientras ella baila con desconocidos en centros nocturnos

Fuera de los brazos de un amor
y dentro de los brazos de otra
No es agradable morir en la cruz
es más placentero escuchar tu nombre, susurrado,
en la oscuridad.


CHARLES BUKOWSKI

Pretty doll

Como no tengo a donde ir

voy siempre a los mismos huecos

y me hundo

al agujero de la tristeza

al vacio de una cama que suda

al silencio de una coma en la poesía

al espacio entre tus brazos

al precipicio del piercing en tu nariz

al brillo de tus ojos, abismo redentor.

Uno mas uno es a menudo
la perversión del yo sincero
una falacia del egoísmo
un espacio vacio cubierto de espinas
placebos de soledad,
prefiero esa mentira, a la sinceridad de tu ausencia.

Volutas de humo

allá están los vagones que transportan órganos

robados de cadáveres despistados que no tuvieron la bondad

de etiquetar su sangre como no apropiada para el consumo inhumano

luego vienen los camellos que arrastran niñas

inapropiadas para concederse a si mismas una opinión

según la opinión de los vampiros que las raptaron

seguido de un cortejo fúnebre que persigue la seguridad del presidente

con el presidente dentro, a salvo de esa indecente

turba iracunda que persiste en su manía de vivir con esperanza

arriba, si miras cuidadosamente veras el flamante avión caza

que esta buscando familias espantosamente unidas para desbaratar

tras las murallas de tierra hay ciudades enteras devastadas por la ambición

o por metros cubicos o por el Dow Jones

yo estoy acá, haciendo volutas de humo en mi sofá

mientras la vida pasa, mientras llega el torbellino, seguro de estar haciendo

algo completamente inmoral.

Pero absolutamente cómodo.

Prefiero dormir

Los primeros días en la autopista fueron de ojos como platos descubriendo el mundo verde que se apostaba lejos a los costados. Y la sorprendente transformación en amarillo pálido con el que el desierto te da su bienvenida cuando te aventuras hacia el norte. Eventualmente mi mente se iba por su cuenta a rescatar de la bóveda añejos recuerdos donde los adioses inoportunos, la tristeza enmarañada con dudas, el repaso de historias incompletas eran el hoy y presente itinerante. Historias de fracaso y agonía repetida.

Ahora viajo durmiendo la mayor parte del tiempo. Cazando musas que nunca logro conservar. Supongo que en un arrebato de misericordia, podría sacar de la jaula del olvido los despojos del tiempo que la vida ha amordazado y mantenido ahí. Evocar un nombre y padecer el insomnio de las carreteras que de vez en cuando salva algunos cuerpos de ser magullados por el indolente guiño de Morfeo. Pero como ya os digo, dormir y cazar musas es la única manera que he encontrado para no contar el tiempo perdido sobre las ruedas... Este mes tampoco siento misericordia por el abducido espíritu de ayeres disolutos. Prefiero dormir.

Deudor

para pagarte la risa, solo tengo mi tristeza
cinco gatos que aúllan y un lobo sin estepa
este ritmo acelerado sin dueña
y el saldo estrangulante
de mi banco de semen en receso
un zipper que apunta al cielo
y cinco dedos, dos de frente
y tres rascándome las cosquillas.

El saldo rojo de tu falda,
no lo cubro ni vendiendo mis ganas al descaro.

Predestinacion

Apuesto mi sueldo de ex convicto del miedo
a que me gastare toda mi fortuna con vino
apuesto mi tristeza a que la gastare contigo
vendrás a mi sueño vestida de verde
con un flamante grillete apretando tu cuello
y el carmín rojo de tu boca se mezclara
con el transparente suplicio de tus venas
gritaras por piedad, gritaras por amor, persistirás
serás una grieta en medio de lo derruido
serás un anzuelo del que pende mi lengua
serás el humo que pervierto cuando respiro
te llamare condena, te gritare a medianoche
te desterrare del olvido, pondré mi alma al costado
de las cicatrices que lames por no olvidar
y en plena oscuridad de nuestro invierno podrido
estarás de rodillas en mi cama respirándome en la cara
pidiendo al dios de los infiernos porque consuma mi carne
flotaran tus ojos en mis dulces pesadillas
y rezaras por mí, cuando cierres la puerta y escapes
pedirás que ocurra un milagro que me salve de ti
sonreirás cuando yo sonría mientras te digo adiós
y fingiremos que llega la tensa calma después de la ruina
y viviremos felices, muy felices por siempre alejados
chapoteando en charcos de arena, seguros al fin
de haber escapado del vicio de escalparnos.
Luego una mañana te cambiare de nombre
te llamare sugestión, y un señor con anteojos tras sus ojos de vidrio
sonreirá tranquilo porque habré dado el primer paso
hacia una pronta y segura recuperación.
En las calles fingiré que nunca estuviste
y tal vez las calles me devuelvan la cortesía volviendo
transparentes tus marcas de dientes en mi cuello.

Luego convenceré a los arboles de que nunca escarbamos el cielo.
Y de las alcantarillas flotara pronto la sensación
de que tal vez yo tampoco estuve jamás en esa ciudad.
Cada carta escrita será borrada en el cesto de basura
confundida entre las cenizas de cuadros sin fotografías
y tu sonrisa dibujada en mi almohada será un cómodo deja vu
de algunas noches alucinantes que toque
la sabana de un fantasma que flotaba en el aire,
que flotaba en la alcoba que flotaba en tiempos siniestros
de imaginaciones eróticas de autoflagelaciones estéticas.
Y el señor con anteojos tras sus ojos de vidrio
me palmeara la espalda, desatara los cordones de mi camisa de fuerza
acolchonara las calles y me dejara escapar de la inanidad.
Y entonces, tal vez entonces, tu nombre autentico
ese que ya nunca pronuncio será en mi mente
como una lejana escena de una película o una novela
o un cuento de niños que a veces nos confunde
pero que se va como una oleada de viento que hay en las tardes sombrías.
Y el frio en mis huesos, el frio en mis piernas
será solo una vaga sensación de ausencia, de algo que perdí
pero que ya no recuerdo.
Tal vez me visites algunas noches, como el sueño abrupto
que nos expulsa de la inconsciencia, despertare sudoroso
para saltar a la pluma y escribir historias de fantasmas.
Fantasmas vestidos de verde con grilletes en el cuello
que flotan en la cama y me respiran en la cara.

Cymbalaria

Estoy casi ebrio, casi muerto

he pasado la vida por la impronta deferencia del abismo

cerca de casi nada

a punto de arruinarlo todo, de conseguirlo todo

pero me he quedado en las orillas del consumado hecho

consumido, casi

hay que saber elegir entre la ignominia y la pantomima

subyacer bajo las grietas

robar el aire de las alcantarillas

florecer, como un mal endémico en los callejones

como la hierba disidente que crece en el asfalto

con los pies –y el alma- bien plantados bajo el suelo.

Con-vencidos

Me gustan las sombras pa' sentarme a mirar el mundo... Aunque se me revuelva el estomago y me atosigue de cosas que no consigo decir por no encontrarle utilidad al debate... La gente se encuentra sometida a una sangrienta batalla de valores y deferencia, calcinándose por los intestinos y la educación. Entre moral y acción ya solo media el estado de animo. Lo único victorioso en el mundo es el prejuicio. Cada cual apuntando al otro y gritándole en la cara lo equivocado de sus acciones.

Izquierdosos y derechosos, creyentes y ex convictos del credo, ateos paganos y practicantes contraculturales, ciencia agnóstica y religión cognoscitiva. En este mundo ya vemos de todo.

Entre esas raras sesiones voyeristas y de contra cronista reprimido me da por descomprimir mis sesiones internas de amor que siempre tira mas pa' lado de la perversión... Aunque tanto me cuido de volverlo impersonal, al menos en mi fuero interno, que cada poesía es ya una crónica del desahucio estomacal-sentimental-paranormal que nos tiene tiritando de fuego en esta noche solitaria y clara.

La soledad es una respuesta inquisitiva e inconsciente hacia la nube gris que se cierne sobre las bases donde cada hombre se ha creado, a imagen y semejanza de su propia arbitrariedad. Mientras más cercano estoy al hombre más cómodo me siento con la imagen de Crusoe dándole corte de mangas a los barcos que lejanos pasaban. Él no hizo eso, pero lo pensaba, se que lo pensaba.

Cómo pertenecer a una masa informe que no comprendo. Tomar bando es desvanecer el preciado don de la duda. Los caminos prefijados y seguros, los hombres esclarecidos, las ideas profundas y culminantes no merecen atención, no hay aventura en ello. Quién puede vivir sin el placer de poder equivocarse.

Me gustan las sombras pa’ sentarme a no mirar el mundo. Y que mi estomago se tranquilice y que la gente ruede por la pendiente del sentido común y sus convicciones. Me gusta sentarme a tu lado. Sos el último ser vivo con quien puedo identificarme, al resto de los que creí parte del mismo naufragio, no los entiendo, ni los comprendo y ya casi ni los observo. Tomaron partido, se convencieron. Con ellos no camino yo.

Que viva la duda, la inquietud, la pulcra sensación del abismo. De la soledad desentrañada. Los apátridas, los vagabundos, los que desayunan con Dios y brindan a la salud del Diablo. Los infieles, los que traicionaron al partido, los que festejan el gol de todos los equipos, los que aun tienen miedo, los que asustan a los que no lo tienen. Tu y yo, la noche y la cerveza… Esa espesa señora oscura. Un evangelio que esta por inventarse: el salmo perdido de la cebada. Un manifiesto que publicaremos en cada beso: “No lo sé” –la maldición de la certeza-.

Pero hay que vadear el mar de gente. Salir al paso, cruzar el día. Avanzar por la encrucijada de las pertenencias, ser voz y voto. Rezarle a las matemáticas para que cuadren las cuentas. Caminar convencidos, ¿o quise decir con vencidos?

“La soledad no te enseña a estar solo, sino a ser único” EMC

Suma germina

una piel sobre otra piel
una boca entre los dientes de otra boca
una gota de sudor cayendo, cavando
un pedazo de tiempo resbalando
un trozo de olvido.
Una puerta cerrándose
una voz siniestra al otro lado del miedo
un minuto de reposo

inventario de fracasos
un beso humeante,
luciernagas de cancer en la obscuridad
una lágrima de fe en aquel retrato que nunca mueves.

Si no germinan bacterias sobre tus llagas abiertas,

no es amor, es compañerismo, si no hay lagunas de odio

pierde cuidado, ya llegaran.

Un grito a media noche
un gato maullando

una gota fria en el traspatio que golpea un bote de metal.

Es lo más parecido al amor que el amor sincero
que habré sentido cualquier hipócrita catorce de febrero.
El amor no siempre dura más de un mes.
Y no por eso es menos hiriente que el rencor de toda la vida.

Chica, que te vaya bien, o te vaya mal... i don't give a damn

7

a wise dog is a dead dog, quiza viceversa, pero yo siempre he sido un poco estúpido, y tengo un alma demasiado vieja como para querer cambiar.

6

No se de donde viene esta manía persecutoria. Que me hace dar saltos en la cama cuando estoy durmiendo. Y me provoca espasmos en el estomago al sentir una brisa fuerte. Escucho graznidos de buitre en cada ocaso. Qué me pesa en los hombros cuando escribo, por ejemplificar solamente, un verso anestésico.

Los versos anestésicos son aquellos crujidos que me lanzan de cualquier lugar, sin importar el tiempo ni el espacio, a una pluma y un papel.

Sera quizá que me lo gane por contagio. Tanto tiempo huyendo de las cochinas rutinas tradiciones y costumbres, que en cada esquina siento que hay un espía de esa mafia violenta y turbulenta de los depredadores de la libertad, y el libertinaje que tan mala fama tiene. Le juro doctor, me cortaría las venas y haría con ellas una liana para bajar al mismo infierno. Como una Rapunsel sociópata lanzandole sogas a Belcebú, así parece esto de hundirse precisamente en los fangos mas inadecuados...

Sin embargo, hay algo demasiado turbio en todo esto. Algo insano que me mantiene despierto en las noches, algo intrínseco en el fracaso diario que hay que tragarse para seguir la cuenta corriente del mundo. Algo fugaz, algo sucedáneo. Algo pesado y negro que no me permite estar tranquilo con mi soledad. Sera que estoy cayendo en una trampa, y he convertido el caos en una ridicula rutina. Escapar siempre de cometer los mismos errores para decir “no lo vi venir”, ajusticiar la fe con las mismas certezas, construir predeterminadamente las mismas omisiones. Es una forma de hacer cada noche lo mismo. Y cada mañana su subsecuente igual.

Who knows? Quizá mañana me case contigo morena. Para cambiar de táctica, y combatir al enemigo desde su pinche trinchera. O tal vez simplemente me encierre en una mazmorra, que no haya luz, que no haya gente.

Todo es hermoso de eso no hay duda.

5

Those kisses that i never gave you, no sé donde están, de mi boca se fugaron.

Te escribo, a las tres treinta y siete de la madrugada de un sábado
que se murió de confusión

es domingo y no lo ha notado

cuelga al pendiente de que se detenga el cinismo

en esta borrachera disidente que se niega a convertirse en balbuceo

hay tantas cosas colgando de mi ventana

que tu nombre es un enfisema de la esperanza

dime de nuevo, cómo te llamas

dime tu hora de muerte si es que adivinas

dime de nuevo porque es que estamos siempre donde no nos llaman

y como es que se llama la noche cuando la pronuncia tu ausencia

te escribo, desde esta mentira

porque no es cierto que este pensando en ti cuando digo tu nombre

pienso en el abismo, en partículas de luz estallando en la noche,

pienso en historias faltantes sobre el álbum de recuerdos de la madrugada

pienso en la luna, pienso en marea, pienso en suicidios

te escribo, cuando se muy bien que este domingo con tendencias sabáticas

agoniza sobre la mancha húmeda de mi almohada

ahogándose en alcohol y un par de llamas

te escribo para no nombrarte, para no llamarme

para no calcinarte con mi enciclopedia de colmillos y dagas

te escribo, cuando sabemos bien, que estoy pensando en mi

engañando a la soledad con tu nombre

por distraerla, por si acaso, porque si.

4

Vosotros, todos vosotros, sois para mí un sortilegio.

3

Necesito escribir, no por ti ni de mí, no por mí ni de ti.
El insomnio me esta jodiendo. Yo que había aprendido a vivir
con las reglas básicas de supervivencia
dormir lo suficiente, alimentarse de frutas y verduras
de putas y verdugos, de malos chistes y buenas travesuras.
Se fue el amor, que le vaya bien. Siempre regresa.
Es un vendedor de cicatrices obstinado.
Pero que se vayan las letras, que se acaben los cigarros,
que se agote la cerveza. Eso me arrastra por horas en vela.

2

lo único incurable es la vida
tu amor ventajoso es un placebo
tu adiós insidioso es mi venda sangrante
tus zapatos viejos son escalones,
que bajan siempre al mismo recuerdo
tu respiración cortada, quejido y marea;
mira como trepo la escalera al infinito olvido.

1

Sera cuestión de encomendarse al tiempo,
y su sabia virtud de destruir las cosas.
mira como desaparecen mis cicatrices
la única herida perpetua es la existencia.

Estoy encerrado en esta habitación
como una hiena herida
riéndome de la puta noche,
mira como desangro estrellas en mis retinas.

Sera cuestión de encomendarse al caos,
que selecciona todos los moldes donde uno se va encajando.

sobrevivo

Sobrevivo a tu exilio,
de niebla, de tierra fría,
sepultura natural
de ésta libertad corroída.

Sobrevivo tu ausencia,
liviana y falsa

que descansa en tu sombra
no interrumpe la agonía
ni tu nombre dando tumbos
por el olvido,

que no es ni tuyo
ni del viento,
es de un dios pagano,
que incinero en un altar 

sobre tu cuerpo desnudo
en mis plegarias matutinas.

Al filo

al filo de tu espejo
de tu tiempo
del reflejo que dejas en las horas
al pie de tu recuerdo


al filo de tu herida
me diluyo interno en la gota de tu vida
al pie de un precipicio
inmaterial en las heridas incurables...

Las heridas que se curan nadie las piensa,
son las que permanecen abiertas las que
mas importan.

Y vos me abriste una brecha en la cabeza
y vos circulas sin permiso en las lineas de mi mente
y vos corrompes las preguntas, los jamas, el paraqué
y vos recides en las sombras de una herida.

al filo de tu sed
sedentaria
sedicente
seductora
segadora...
y me vuelves agua y te sacias de mi
al pie de tus instintos
del abismo sediento que recibe
mi caida libre.

al filo de tu odio
a dos pasos de un jamas
entre el silencio eterno
y los ruidos sempiternos
al pie de perdenos para siempre
y encontrarnos para todo.

al filo de tu espejo roto
de tu herida que respira
de tu sed vengativa
del olvido improductivo

a los pies del hoy por siempre
mañana dios dira,
pero nadie oye a dios,
el instinto dictara...
al pie de tus pies espero.

Se rumora, como un suspiro de marea
en el mar de las gentes,
las gentes que tu conoces
ya lo sabes habladoras al fin,
que mi boca quiere comerse tu boca.



Pero no hagas caso de esa mentira
es un ardid para que suba el precio del celo
si la gente supiera nada diría
escaparían del espanto
dejándote desnuda a guardavela
de mis instintos primitivos
no les escuches
que no es mi boca, sino mis dientes
que quieren matarte.

Filo

al filo del espejo
del reflejo que dejaste
me diluyo en la gota de tu vida
al pie de un precipicio
inmaterial en las heridas incurables...


al filo de tu sed
soy gota que resbala
soy agua cancerigena
soy alquitran y sodio
soy el veneno

al pie de tus instintos
del abismo sediento que recibe
mi caida libre.

al filo de tu odio
a dos pasos de un jamas
entre el silencio eterno
al pie de perdenos para siempre
y encontrarnos para todo.

al filo de tu espejo roto
de tu herida retrospectiva
de la sed vengativa
del olvido improductivo

a los pies del hoy por siempre

al pie de tu letra filosa
ya no espero.

Contra-dicción

El amor llega como una oleada de viento fresco
sobre tu cara enrojecida,
una piel friccionando sobre otra piel
una boca gimiendo entre los dientes de otra boca
una gota de sudor cayendo en el centro de los ojos
un pedazo de tiempo resbalando por el pene
un trozo de olvido sumergiéndose en la vulva.
Una puerta cerrándose cada noche dejando el pasador inadvertido
una voz siniestra de seducción al otro lado del miedo
un minuto de reposo y recuento de fracasos
un cigarro haciendo humo entre tus sueños
una lágrima de fe en aquel retrato que nunca mueves.

Es lo más parecido al amor que el amor sincero
de cualquier hipócrita catorce de febrero.
El amor no siempre dura más de un mes.
Y no por eso es menos hiriente que el amor de toda la vida.

Chica, lo nuestro era lo que era. Precisamente por lo qué no era.

Bla, bla, bla

Esto es sólo sexo que se escurre por la noche
esto es sólo carne explotando entre líquidos seminales
esto es sólo un tiempo sin reglas, insistías.

Esto es sólo un cuerpo
sobre otro cuerpo,
sobre otro cuerpo
apilados sobre la gran masa amorfa
de mis amantes muertos en el cierzo
yo no soy una historia para tu almanaque de memorias
yo no soy un recuerdo para tu soledad esquizofrénica,
yo no soy una cualquiera
aunque cualquiera me viene bien cuando no estas tu
estúpido vampiro de lentejuela,
no te atrevas a enumerarme
en tu recuento de cenizas cuando ardes,
no me digas eso que dices siempre,
yo no soy para ti y tu no me gustas para otro mes
cuando llegue el tiempo desapareceré
y tu podrás inventarte otra de esas historias
que te inventas cuando finges estar enamorado.
Vete ahora y ciérrame la puerta...

Chica, hablabas demasiado.

Ménage à trois

Era un bar, a los pies del abismo nuestro de cada ebrio
en la intersección de la agonía y la esperanza
la morena se llamaba "no me acuerdo"
pero estoy seguro que la trigueña era "no me importa"

cuando el ron hizo de las suyas me tomaron de las manos que asomaban mi cartera
y me subieron a la cima mas profunda clavada en el cielo
escaleras abajo, escaleras arriba, vomite por el medio
y desparrame la cerveza en un despeñadero, parecido casi idéntico a mi garganta

"no me acuerdo" se desvistió sonriendo
parecida al diablo era como un beso robado en la pubertad
salivosa y agria, como clavarte un miedo post-traumático
como encajarte el vértigo a las caídas
(nadie siente miedo a las alturas, lo que te hace temblar es la puta caída)
y como una cebolla, "no me acuerdo" fue quitándome las capas
pero tras cada una seguía siendo yo, aquel poeta tenia razón

al cabo de un tiempo no importo... "no me acuerdo" gobernaba la mansión
y yo era un hugh hefner sin necesidad del viagra
que se podía tirar a la que fuera aunque no fuera rubia

"no me importa" saco tiritas de papel y encendió una hoguera
su caricia villanía filosófica, rasguñaba el ego, pero lo divertido
era cuando pulverizaba la inconsciencia, con mordidas incontinentes
con palabras incongruentes, con arañazos imprudentes
con su tolerancia al fuego y su placer por las consecuencias retorcidas
ella me miro a los ojos, viera lo que viera le gusto
y siguió buscando, encontrándome por todas partes

pero ah, delicias de vanidades, y he aquí la poesía de la mala muerte
me quede dormido y ellas se divirtieron a mi costa
echando un lado mi cadáver, hicieron de las suyas
y mis ronquidos fueron testigos
al día siguiente "no me acuerdo" se llamaba "no me importa"
y la que era "no me importa" se bautizo con el bendito apodo de Soledad.

Seguimos juntos hasta ahora, y no nos va mal, aunque tampoco bien
pero al final cada uno tiene el nombre que merece y la compañía que puede.
Quizá al revés.

Auto-destructivo

Nos construimos un tiempo paralelo al deterioro
nos hicimos un tratado de paz con el fracaso diario
nos creamos una historia de final feliz,
yo me voy por donde vine y tu te quedas donde no este yo,
nos planeamos un plan de escape, para lelos
con un margen de error superior a la estadística.

Chica, tragamos del veneno que era para los demonios.

Wrong point of view

Imaginamos que había una manzana con veneno
imaginamos que había un antídoto para la derrota
imaginamos que el fuego tenia un interruptor en cada flama
imaginamos que éramos inmunes a la lujuria.

Chica, imaginamos mal.

Nos perseguimos recolectando el polvo de la piel
que se queda impregnado en los parpados de la noche,
nos alcanzamos mordiéndonos las ganas con desdén,
nos destruimos con el roce de otra piel,
esa piel de terciopelo que nos cubría.
Nos abrimos las entrañas con los dientes
diminutos y soeces escabullimos un sueño
por la comisura de las heridas,
nos devoramos las gotas que chorreaban de tus labios
nos quitamos la sed de ser un objeto.

Chica, no escapamos de nuestras propias raíces.

Abre la boca

En las salas del viejo cine porno ingles,
no dan clases de amor los gemidos
ni me enseñan las tetas saltarinas
a ser un poco más conciso
en el antiguo arte de la tertulia.
No rechinan las camas ni los traseros
y el sexo anal no nos enseña a tragarse la vida dura
ni a dejar de quejarse por la dura vida
que te ensarta su filosofía barata por los rasguños
que le curaste a tus muñecas.

Todos gritamos un poco y decimos no
cuando viene el verdugo destino a empalarte
por la boca metiéndote dentro
todas
todas esas palabras que escupiste sin pensar.

Nadie te dijo que te ibas a masturbar en un cuarto oscuro
viendo pasar tu vida por la inmensa cortina blanca,
nadie te dijo que tu nombre no aparecería en los créditos,
joder el director de esa obra no te pago tu justo sueldo
por hacerla de puta en tu película barata de superación personal.

En las salas del viejo cine porno ingles,
siguen entrando jovenzuelos sonrientes y ansiosos
sin notar que por atrás salen otros adoloridos... de su orgullo.
Y peor aun,
algunos salen sonriendo limpiándose el semen de la cara
con la corbata, el portafolio, y su rutina definida
previamente acatada.

Señor vampiro, haga usted el favor de ponerse en cuatro
en menos de tres minutos conseguirá usted un trabajo,
un salario, una esposa e hijos, barbacoa los domingos
y tal vez, incluso, si se porta usted bien
un orgasmo por cada fiesta familiar.

Pero si todavía después, quiere hacerla de escritor,
¿Sabe lo qué es el golden rain?

Deshazte del cadáver

Toma su cabeza y corta al centro
justo en medio de los ojos
entre la ceja y la duda
entre la boca y las cenizas
entre la garganta y las pesadillas.

Esta mierda no se sumerge con vos
te sumerge a vos y luego te olvida
no hay escaleras rumbo al cielo
ni jaurías hambrientas en los pastizales
solo el estertor del silencio
la rubrica de la muerte en los pechos de los ángeles
un orgasmo atorado en mi boca
recortes de diarios en mi cabeza
cuando sueño, sueño que soy la bestia perseguida
cuando persigo, persigo un sueño de bestia cazada


Abre su tórax con un grito
araña el alma, escupe el corazón,
retuerce los riñones, pinta de amarillo ese pulmón
revuélvele las tripas con una sopa de verdad
vacíale las costillas, encájalas en su diario misógino.



Esta madrugada no tengo tiempo para escribir
la lluvia se avecina, una vecina se desnuda
un lobo vegetariano me esta viendo la cara de pepino
se oye el rumor por las coladeras
están invadiendo mi soledad
los dos mil demonios del hambre
y el esfínter de la poesía se entrega sin remitente
al negocio podrido de lo cotidiano.


Recoge las partes, sin perder detalle ni una pizca
quema todo en la pira de los sueños rotos
limpia bien las mesas, regala su ropa a un vagabundo
deshazte del cadáver, cómelo en trozos.
Desparece toda evidencia y sal a la calle
Sonríe. Es sólo otro poeta muerto.

He decidido matarte

He decidido matarte. Fue esta noche, mientras fingía dormir y engañaba los ojos con la cabeza en la almohada. Mis bacterias y yo llegamos al consenso de que ante la alternativa del orgullo hincado y la celda… preferible la celda del remordimiento. Es por el bien de los dos, de las bacterias y el mío. Que me perdone el egoísmo este repentino ataque de sinceridad. Por el bien de la gris serenidad y para mejor porvenir de esa tormentosa paz.

Te matare mientras duerme el sol. Acurrucado en las piernas de su prima lejana montaña. Te matare mientras escribo en la tierra un mensaje de rescate con un corazón cruzado por un ancla. Mientras pasa el tiempo fumándose las ideas de lo que no pasa. Te matare mientras la marea baja. La luna sube, y cada particular basura cósmica juega su papel en el mundano suceso de las consecuencias y los efectos. De las causas perdidas del azar insurgente. Te matare mientras espero que no me mate el frio.

Para dormir bien y no soñarte, para comer sano y no tragarse saliva con veneno, para estar de acuerdo con el sereno y la madrugada, para no romper los estatutos de los celos invertebrados, para aceptar que el peor de los pesares en el amor no es el adiós, es el vacío y la pesada cruz del olvido no es la nostalgia, es la indiferencia. Para terminar de hilar la soga al cuello de la esperanza, que el amor es una migaja en la tierra para que el olvido no nos pierda los pasos. Para dormir bien y no soñarte. Porque los sueños son emisarios del maldito subconsciente y a ese no hay quien lo engañe, se traga la verdad sin asco y te lo escupe a la cara sin remordimiento. Para dormir bien y no soñarte. Encontrarte en los sueños es como rajar la luz con una espina de sombras. Y luego despertar con la serenidad del olvido machacada y sentir lagrimas vivas entre las mejillas que se niegan a explotar y desbordarse por los ojos, pero te queman todo el espíritu o ese pingajo de células muertas nadando en el cerebro que a uno le da por llamarle espíritu. Al no tener una mejor referencia: he de matarte para dejar de tragarme las lágrimas. Pero sobre todo, para dormir bien y no soñarte

Te matare esta noche, mientras duermo. Cuando el primer somormujo se ría de mis sueños. Pero lo hare sin cuchillo, pierde cuidado amor mío, recuerdo tu alergia a tener la carne abierta. Te matare con mi olvido.

Pateando ángeles

El exilio disfrazado de soledades,
escapando de esos enfermos civilizados,
déjalos rodar por la pendiente del sentido común.
Y que se pierdan. Antes ellos y no yo.
Y una mujer desnuda me estudia
desde la oquedad de su presencia.
Y yo la quiero... ya sabéis bien para qué.
Estoy perdido y no me busco.
Enrevesado, aburrido, patológicamente aburrido.
Intransigente, necio, abyectamente sordo.
Anacoreta, difuminado, mentalmente ensimismado.
El miedo es un medio idóneo para perderse.
Y esa mujer desnuda que ya no me divierte.
Yo la cambio por un pecado...
Las morenas están en boga por el sub-mundo porno gore.
Para que engañarse al medio día,
es muy temprano para morirse
y muy tarde para volverse loco,
la demencia es patrimonio de los seniles.
Y esa mujer desnuda que algún lugar existió,
de mi no se dio cuenta.
Yo la amo de nuevo...
Porque el olvido es el mejor afrodisiaco.
En estas épocas del amor en venta,
del cielo en coma y los infiernos en rebaja:
Los enfermos somos los incivilizados salvajes exiliados,
los enrevesados, los intransigentes, los anacoretas.
Otra mujer desnuda aparece sonriendo
en mi carpeta de perversiones.
Y yo gano en confianza...
Por qué el ostracismo siempre encuentra sus excusas.

Los sanos civilizados, los cordiales, los amistosos,
los que ríen cada día y se duermen satisfechos,
los saludables y esperanzados,
los que perseveran y alguna vez alcanzan
pueden irse juntos a la reputísima madre que los pario.

Epifania consecuente

No hay llanos impíos en el desierto
No hay moscas en el cadáver putrefacto del futuro
No hay arenas movedizas en la vergüenza
No hay correctores ortográficos del tiempo pretérito
No hay soldados con misiles enunciados en un verso
No hay besos en el deshielo.
No hay un verso que asesine esta hora
No hay un poeta que reivindique esta desgana
No hay un solsticio que perdone la tristeza
No hay un pictograma en mi pluma moribunda
No hay un salmo para todas mis blasfemias
No hay una oración que nos cure las penas.

No hay espacio para el despropósito
No hay una ruina que me sobreviva
No hay pretextos para la melancolía
No hay habitaciones suicidas seculares
No hay fugas que permitan el peso extra del insomnio
No hay pan de cada día, cada día el pan es el mismo.
No hay un abrazo para este payaso.

No hay palabras que curen del miedo
No hay bocas que intenten hacerlo
No hay esperanza en los patíbulos del tedio
No hay razones que tengan sentido
No hay especulaciones erróneas
No hay un verso que rectifique los hechos
No hay repetidos en mis círculos viciosos
No hay amor en las calles
No hay amor en mi ventana
No hay amor en la ciudad
No hay amor en las fugas
No hay amor en la paz
No hay amor en la cortesía
No hay amor en el silencio
No hay amor en esta poesía
No hay amor en el amor que profeso
No hay amor, no hay poesía.

No hay más allá de mis manos, una solución salina para retorcerme hasta el vacio.

La cantina rueda calle abajo

Voy a tomar el camino fácil
la salida próxima, la tangente sin curva,
voy a tomar el expreso a medianoche,
voy a tomarme por sorpresa
los cuarteles del miedo.

No quiero escribir, esta vez,
de las esquirlas flotando en mis ojos
de la rutina esquivando el pensamiento.


La cantina rueda calle abajo
así escalpamos el alma
escarbándonos dentro
esculpiéndonos una herida etílica
excomulgándonos la risa.

La muerte es una avalancha
de minutos desperdiciados
de besos negados
de abrazos rotos
del aliento fétido de la resignación.

Quién va sembrando estas espinas en las calles

Voy a tomar un puñado de sorpresas
para insultar esta mañana a la rutina,
voy a tomar al amor de mi vida
para limpiarme las heridas.

Voy a tomarme unos días para morirme sin la muerte.

Y mañana cuando el círculo termine
en la esquina donde se doblo la vida
veré lo que sigue igual y lo que ha cambiado
para venderle mis suvenires del tiempo
al mercader de las pesadillas rotas.

Pronombre impropio

Ella se llamaba Martha, ella se apodaba muerte
ella se marchitaba cada jueves, tendiendo
un sueño al sol, que nunca crecía por el frío
ella cedía su cuerpo por una caricia magra
ella tuvo la desdicha de encontrarse con ella
ella tuvo la fortuna de perderse de si
ella que nunca fue, ella me dijo no
ella dijo hasta aquí, ella dijo ahora
ella dijo no mas, ella dijo te quiero
ella me beso con rabia, ella me uso sin fines de lucro
ella me arranco las venas para hacerse una trenza
ella se llamaba esfera, ella se apodaba efimero.

"I don't mean to suggest that I loved you the best,
I can't keep track of each fallen robin.
I remember you well in the Chelsea Hotel,
that's all, I don't even think of you that often." L. Cohen

Silogismos de amargura

Más que un error de fondo, la vida es una "falta de gusto" que ni la muerte, ni siquiera la poesía, logran corregir.

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Aunque pudiera luchar contra un ataque de depresión, ¿en nombre de qué vitalidad me ensañaría con una obsesión que me pertenece, que me precede?. Encontrándome bien, escojo el camino que me place; una vez "tocado", ya no soy yo quien decide: es mi mal. Para los obsesos no existe opción alguna: su obsesión ha elegido ya por ellos. Uno se escoge cuando dispone de virtualidades indiferentes; pero la nitidez de un mal es superior a la diversidad de caminos a elegir. Preguntarse si se es libre o no: bagatela a los ojos de un espíritu a quien arrastran las calorías de sus delirios. Para él, enzalzar la llibertad es dar pruebas de una salud indecente.
¿La libertad?. Sofisma de la gente sana.

--------------

Si apenas he obtenido ideas de la tristeza, es porque la he amado demasiado para empobrecerla ejercitándome en ella

Emil Michel Cioran

tú

Tú no existes,
eso dicen los que se cansaron de buscarte,
tú eres todo,
eso dicen los que no pueden ver más
allá del culo grasiento de la vida.

Tu que eres la vida
pero ante todo eres la muerte
tu que dispones las piezas
Tu que nos rodeaste
con tus misiles blancos de alas largas.
Tu que te combinas el sosiego y el delirio.

Yo te pienso como un desahucio.
Luego como una metáfora abstracta.
Eres aspirina para el dolor de muelas
estas en el suelo que piso,
te evades en la lluvia
pero siempre regresas en la humedad.

Eres un auto promotor desvergonzado
algunas cosas te salieron bien
su aliento reptando por mi garganta
las gotas al amanecer
la sangre circulando,
la cebada y el tabaco
el pan de centeno
sus manos, sus manos.

Algunas cosas no te salieron tan bien,
fallaste en la demencia,
faltaste en el amor
sobraste en la violencia
enmudeciste ante el pavor.
Bien, sigue siendo mejor culparte
a mirar el cielo vacio.
Lo admito,
todo es una corresponsabilidad mal entendida.
Ahora hablemos de voracidad.

Puedes inventarte una tortura
puedes jugar al azar conmigo, defraudarme
y hacerme pensar que lo merezco
puedes esfumarme en carne viva
Pero no lograras jamás escuchar de mi boca: lo siento.

“A quienes Dios quiere destruir, primero los enloquece”

If

Si yo fuera poeta, escribiría novelas
si yo fuera tus manos, me torcería las arterias
si yo fuera un suspiro, reptaría gargantas
si yo fuera el cielo, me caería en tu cabeza
si yo fuera de derechas, me ausentaría de la iglesia
si yo fuera de izquierdas, saludaría la riqueza
si yo fuera revolución, exterminaría los cambios
si yo fuera una suposición, me detendría en la certeza
si yo fuera tu boca, me arañaría la entrepierna
si yo fuera un asesino, mataría la sospecha
si yo fuera un gerundio, todo terminaría en infinitivo
si yo fuera Cristo, me tiraría a la Magdalena
si yo fuera tus piernas, me abrasaría en un incendio.

Por eso yo soy, lo que no soy cuando puedo ser justo lo que no era.
Yo me entiendo, pero la única cosa segura
es que tal vez, todavía te quisiera.

No soy promiscuo, mi corazón es barato

Me enjuago el amor con el vicio
mira cariño, doy un trago y te olvido
mira cariño me fumo un porro y te incinero
mira cariño esta pastilla se llevara tu nombre

pero dime que hago con las mañanas frías
con la sobriedad a cuestas que te repite en las calles
dime que hago con mi vomito ahogado
dime que hago con estos sueños diurnos que se parecen a tus manos
dime que hago con esta tristeza de no tocarte
de estirar mis brazos para arañar tu rostro tatuado en tantos
tantos, tantos, tantos rostros tan distintos

dime, mi amor, que hago con esta manía, esta cursilería
de matarme despacio por si acaso en un suspiro ultimátum
tu me guiñas un ojo, dime que hago con este vicio
de quererte más mientras tu lapidas mi nombre.

Dime, carajo, que hago con esta sangre olvidadiza.

Dime, mon petite, ¿cómo es que te llamas?
pa’ ponerle tu nombre a este poema
y no ser un triste loco gritándole al anonimato de tu horario.

Dar pelea

Es poco mas de medianoche
poco menos que el fin del mundo,
para qué contar el tiempo,
-para no contar las heridas
dice el gurú de las cuentas falsas.

Esta habitación sin pánico
almacena sudor en las grietas
y el ladrillo colecciona olvido
que sumerge en la comisura de mis arterias.

Para qué hablar del tiempo
y de grietas en el alma,
-para no hablar de las llagas
que nos están colmando las coronarias
de piedritas y cenizas, de raíces podridas,
dice el gurú de los infiernos mutuos.

Me visto con el traje de madrugada
lo voy remendando con las palabras
que ya no escribo, pero que dejo
enclaustradas en algún lugar de la garganta.

Salgo a la calle presumiendo mis colmillos.
Los demonios se abalanzan sobre mí,
yo sonrió, y cierro los puños.

El futuro es una bestia que embiste al descuidado.

de las masas y su energía

El paraíso del olvido, no pertenece a las masas
las masas recuerdan, almacenan experiencias
intercambian mensajes, se trasmiten noticias
se contagian las morales de espanto a espanto
se cultivan los prejuicios de fracaso en fracaso
se olvidan de las penas contándose sus proezas
las masas no perdonan, las masas no razonan.

Esa turba iracunda que extraña mesías
es la misma que cuelga fantasías de celibato
en los clavos de su Cristo, en el hambre de su buda
en la demencia de su progenie, en el plop plop plop
de sus agallas chapoteando en la mierda.

Esa turba imprecisa, esa turba hedionda,
esa masa descompuesta, gravitatoria
electrificada, esa masa muerte compuesta
esa migaja de partículas deambulantes
esa parte mía, esa mi yo entero, esa creencia
que tanto grito he de tragarme para creerme

sobrevivirá, persistirá, crecerá, permanecerá
cuando tu y yo y todos los hijos de puta anarquistas
seamos papel mache, papel de estraza, papel jugado
papel doblado, papel tirado, esa masa persistirá
únete a ella, rescata tu nombre de la nada
persevera y alcanza la masa
que yo estoy lejos de tocar, con la punta de mi lengua
el enunciado propicio para tocar a su puerta
prefiero quedarme en esta partícula nauseabunda
en esta migaja sanguinolenta, en esta nada
yo no quiero esa masa, no quiero esa permanencia
no quiero, no puedo, al carajo tú y las masas.

Aztlán

Esta ciudad quebrada
Esta ciudad quimera
Esta ciudad querida
Esta ciudad quemada
Esta ciudad que arde
Esta ciudad que rueda
Esta ciudad narcótico
Esta ciudad balazo
Esta ciudad secuestro
Esta ciudad liberada
Esta ciudad cocaína
Esta ciudad amapola
Esta ciudad amarilla
Esta ciudad grisácea
Esta ciudad cuidada
Esta ciudad devora
Esta ciudad calcina
Esta ciudad moribunda
Esta ciudad vital
Esta ciudad poesía
Esta ciudad crudeza
Esta ciudad… esta viudez
Esta herida… esta vendita
Esta república de versos ciegos
Esta ciudad política, politeísta
Plurinominal, pulcra, puerca
Esta ciudad de muerte
Esta cuna, este sepulcro.
Aquí me quedo, contigo tan sin ti
Con el águila devorando
Todas nuestras serpientes.

Al final del día
Con las manos vacías y blancas,
de espuma y amargura,
¿Qué hice? ¿En qué ansiedad ahogue la sed?
Como una honda gélida que atraviesa pulmones marchitos
no tengo deseos, ansias, sueños, ni evocaciones difusas.

El insomnio es un perro negro que me ladra desde la cama.

Lengua rota, mariposas negras

Durante un tiempo crecí, de la cabeza al cielo, de la cintura al suelo // del esperma a mis botas negras // de la chaqueta sucia de cuero a la camisa a cuadros de la costumbre impuesta // el metal nuestro de cada día hoy sabe a rumba triste // durante un tiempo deambule, de la cerveza a la certeza // bebiendo quimeras impostergables del maldito orgullo // tuve una hija // ella no tuvo padre // tuve un amor, quizá tres mas que cualquiera // tuve la lengua rota // tuve el alcohol entre mis manos // encendido y amargo // el fuego es azul cuando no hace daño // hoy quiero crecer de los ojos hacia dentro // hoy te quiero querer // por mas que mal no quieras // quiero dejar de salir a la calle a cazar mariposas negras // no saben besar // como tú // yo te quise, mejor que no sepas cuanto // yo te odie, tu me enseñaste como // yo te bebí, hoy no sé donde // durante un tiempo crecí, entre tus piernas y las de otras tantas // hoy quiero crecer de la barbilla al sueño .

Viciando el circulo

Era viernes de juerga al ocaso del desamparo
y quise abordar una botella oscura y remar hasta la puesta de sol
o al menos hasta la otra orilla
presentí que no era tiempo de perderse, era tiempo de escribir
y comencé de nuevo
era viernes de mierda al ocaso del desatino
y quise tomar una estrofa plagiada y nadar hasta la falda del volcán
o al menos hasta la falda más corta y próxima
presentí que no era tiempo de fugarse, era tiempo de vivir
y comencé once and again
era viernes de fuego al ocaso del desierto
y quise ignorar los atajos sinuosos para lanzar cohetes a la barbilla del campeón noqueado
presentí que no era tiempo de socavar, era tiempo de beber
y comencé a cantar mientras una corcholata surcaba el aire.

El vicio no es arte, el arte no es vida, vivir no es beber.
Qué te voy a contar.
Ya es medianoche y no estoy borracho, escribo lo poco que entiendo
la vida circula por el carril contrario, la gente va de un lado a otro
pensando en cosas que piensa la gente cuando va de un lado a otro
se engañan a si mismos y se engañan mutuamente
y fracasan en la mentira y la verdad les obstruye la garganta
y se golpean mutuamente con mentiras y ansiedades
y se presumen el reloj de arena en la cabeza
-ya falta poco chica, yo iré al infierno antes que tú, pero tu iras conmigo-
-te falta mucho chico, yo fui al infierno y a veces extraño el fuego-
luego regresan y duermen, se abrazan mutuamente
pero su abrazo es un patético simulacro de confianzas
-los abrazos son cerrojos y en consecuencia cada beso es una puerta-

Pero quién soy yo para juzgarlos, va este trago por el mundo y la gente
por la verdad y la mentira.

One night stand

Son las 3 de la mañana, esta noche ni las brujas salen. La habitación sumida en una placentera oscuridad y yo no puedo dormir. Es típico. Típico hotel que huele a madera vieja, la regadera solo escupe gotas frías y las sabanas me pican en la espalda. Pero esta limpio y es barato. Enciendo un cigarrillo y el flash del encendedor ilumina el buro con una lata de café helado y un pastelillo sin terminar. Me parece ver que algo me sonrió entre las sombras. Luego yo sonrió, cuando doy una calada al cigarrillo y se ilumina de rojo el ventilador y parte de la pared me imagino que pasaría si en la siguiente fumada un rostro demacrado y fantasmal se me apareciera ahí. Pero no sucede. Los fantasmas, ahora se, no existen, sólo aparecen cuando uno los invoca con la fuerza del miedo, o de la desesperación, como los recuerdos. La realidad es siempre plana, inalterable como un servidor público que sólo sirve para fastidiar. Como el tiempo, como la mierda, como la vida. Todo es inalterable y a grandes razgos no cambia nada en el pasar de decenas de años. No hay fantasmas. Ella se remueve a mi lado, tose dos veces y yo contengo la respiración para que no despierte. Fracaso.

-¿No puedes dormir?
-De que puedo puedo, pero me estoy tomando un descanso.
-Gracioso. Si fumas menos podrás dormir.
-Tal vez no quiera hacerlo.
-Sabes, creo que las vecinas empiezan a sospechar.
-Las vecinas jamás sospechan, siempre están seguras.
-Y creo que mi hijo también se ha dado cuenta. Y, no se, mi marido…
-Oye, creo que la empieza a sospechar algo eres tu.
-Tal vez. ¿Te iras temprano?
-Temprano, lo prometo.
-No lo decía por eso.
-Pero yo si.
-El próximo mes, yo te llamo.

Da media vuelta y vuelve a dormir tan rápido que no alcanzo a terminar el cigarro. Yo doy otra calada, pero nada, el ventilador sigue siendo ventilador. Apachurro el cenicero en su mar de cenizas y me cubro con el cobertor. Empieza a hacer frio, ella tose tres veces. Cierro los ojos, pienso en... cosas que no existen.

sèver eD

Desestima el cinismo
de ponerte al revés

es un escudo, mi protección,
tu mirada desviada
forma mis escamas


para no romper con llanto
la agonía de mirar
los cauces negros
que diluyen tu nariz...


te pienso, no te siento
te extraño, no te quiero

todavía.

Tu fotografía mira hacia la pared
y yo le hablo al
agujerito que use
para escapar de tu espalda

y de paso

para mirar como te diluyes en tus gotas de sangre.

Procrear por crear

Es un mediodía tranquilo, lejos de las autopistas y del trabajo
Puedo jugar a ser escritor, y a ser musulmán
Puedo rezarle a un gato muerto y aplastar el reino de mis insectos
¿Ultimadamente que?
Puedo olvidar que soy, lo que soy cuando olvido donde estoy
Puedo convertirme en un suspiro y reptar por las venas de mi ciudad
Puedo escuchar un disco de mi banda metalera predilecta de la infancia
Y decir, that’s fine, it’s not the same, but, so am i.
Puedo seguir jugando a que me confieso con un teclado
Puedo intuir el deterioro escénico tras los telones caídos
Puedo hacer llover esta noche otra vez como ayer
Puedo hacer que pare la lluvia en el centro de mis ojos
Y decir, no estoy llorando, así me seco yo el alma cuando se humedece
Puedo pretender que se me acabaron las palabras y ponerle un punto final a este texto
Puedo disponer del tiempo perdido y hacerle un corte de mangas al fracaso
Pensando que tal vez, todo fue premeditado,
No contabas con mi astucia, todos mis pataleos están fríamente calculados.
Puedo tatuarme tu nombre en mi antebrazo con letras hebreas
Puedo inscribirme en un club de bukowskianos y jugar a que estoy borracho
Y que me gusta estar borracho y que me gusta escribir como alguien mas lo hizo ya
Puedo escribir un soneto y pretender que me gustan los sonetos
Puedo escribir una prosa y simular que es poética aunque solo es una prosa
Puedo detenerme ahora antes de comenzar a insultar las cofradías y compañerismos
Puedo iniciar una revolución aburguesada, después de todo, en estos tiempos
Hasta los comunistas son oligarcas arrepentidos o disfrazados
Puedo jurar, que ese crimen no lo cometí, ese asesinato no lo planee
Y si fallare a mi palabra... que las pruebas me lo recuerden.

La persistencia de tu memoria

Algunas cosas son extraviadas
en los recuadros de la memoria
tras imágenes perturbadoras
de los demonios complacientes
que te saludan en primer cuadro
o sonrisas del ayer patológico
invocando lo que nunca jamás regresara...

En este paisaje alcantarilla
nada parece permanecer en su sitio.

Es una atmosfera de objetos perdidos
y basurita cósmica intracraneal
de reflejos y espasmos
del futuro apagado y mi pasado guardavela.

Solo tu rostro y tu voz prevalecen
por encima de todas mis anarquías.
Lo sé porque abrí mi pecho con tus limas
y te encontré nadando ahí, tan fresca como el alba.

Falta algo

Vamos a empezar por dejar en claro cuatro cosas:
el sentido no se encuentra, se introduce por fuerza
la locura no es pandemia, la estupidez ya es genética
el amor es una infección, pero la epidemia es de tristeza
tus besos son culpables de cada amanecer con su respectivo ocaso.

Ya estando claros, podemos advertir
que el vértice de tus palabras, siempre desciende al fondo
y hace nido en los agujeros por donde los demonios cruzan
el agujero de mi cama esta reservado para uso exclusivo de tu cuerpo
tus rodillas son persianas, tus pestañas escriben versos
en las líneas torcidas de mis venas
te olvido cuando puedo, te recuerdo cuando ya es tarde
te quiero cuando no te tengo, te necesito cuando no te quiero
tu regazo viene a usurpar el vacio en mi vientre
la soledad, esa antigua extraña, amenaza con matarte
si te descuidas un instante

Vamos a ponerlo por escrito
lo único que me falta es encontrarte, reconocerte
saber tu nombre y atreverme. Dime donde estas.

Come as you are

Oiga doctor, prepáreme la solución
que este mal no hay quien lo cure
ni me hace inmune al contagio
de las células corruptas de mis buenas costumbres
-viciosas y disolutas- al contacto con el virus
de esta ciudad inundada de payasos

que usted me dijo “anfetaminas y poesía”
pero empiezo a sospechar que soy alérgico
al verso y al esfuerzo, al sistema nervioso central
vuelto loco por un arranque de espontaneo bienestar…

Oiga doctor, que soy proclive al derroche de apatía
que me aburre la estética sinfonía de la lirica endecasílaba
el haiku-no-me-arenga y viera usted, que aburrido es el soneto
no se contar por silabas y para rimar me cuesta un huevo
de gallinas con derroche intestinal dorado.


Oiga doctor, las anfetaminas no saben a menta
y tiene uno que pagar por volverse loco
cuando es tan fácil y sencillo quedarse idiota
y es gratuito si se conoce un buen congal.

Tal vez doctor, sea hora de probar cero poesía, bañarse al sol
mujeres a control remoto, un altar de fuegos artificiales
y abstinencia total de alcohol y besos sin culpa.

Oiga que necesito una nueva receta
que esto no funciona,
su estrategia de galeno postmodernista
me ha vuelto un latifundista de los predios sin sol
no me da ganas sino de tirarme a la cama
lanzar fuera a cualquier mujer de libido impaciente
y gemir, como Kurt Cobain cuando llego al infierno
y el diablo le pregunto “que te parece, si para empezar,
te tocas aquella de come as you are”

Valquiria

El suelo esta helado
como para tenderle una treta al deseo
si plantamos los pies
si calzamos los sesos
si enterramos una palabra grotesca de amor
entre tus senos y mis uñas
si fuésemos algo más que polvo
cayendo siempre sobre la estática de las cosas
aprisionando las celdas del concreto sordo
golpeando sin cesar una pared de aullidos

el tiempo es tiempo cuando empiezas a contar
paso mi lengua por tu reloj de arena
el suelo esta blando, por la humedad que gotea tu boca

eres mi valquiria adolescente
con tu lanza puesta al servicio de la guerra
yo te dejo mi herida abierta
tú me das tu férrea voluntad febril

este momento desaparecerá
oigo pasos de humo en el pasillo
dime muñeca, ¿nos vamos andando
o prefieres usar la ventana?

Ya estoy solo y sigues gritando
estoy contigo y sigo perdido
el suelo esta helado
como para tenderle una cama de hielo al futuro.

Con los planos de Sión

La ciudad de Sion
fue construida en el corazón de David
y luego la montaron en la colina llevando
cada quien, un grano de fe entre los zapatos.

Yo busque una fortaleza parecida
me subí al primer montículo de tierra que encontré
y con la arena en la suela de mis botas
hice una fortaleza a la que sólo entrabas tú.


Ahora que te has ido,
la torre de papel que me hice a hurtadillas
-como el corazón de Sion-
parece tambalearse y palidecer

me dicen que debo bajar
que las hordas del diablo se aproximan
una chica de falda me aviso del vendaval
en las colinas próximas se huele la tolvanera
pero yo quiero permanecer en pie
defendiendo mi atalaya del horror
no lo paso mal aquí,
hay café y una visión del fin del mundo espectacular.

what can i say?

Miro mis dedos entumidos y temblorosos
me pregunto por que las uñas no pueden
abrir un pedazo en la nube negra y arrancarme esta humedad
sacar los trapos sucios de mi alma fuera,
expulsar los malos tragos, exorcizar la furia cotidiana
quiero escapar de todo esto y no me apena admitirlo... ya pasara

que puedo yo decir, la herida sangra
gotea incansablemente hasta el centro de la memoria
estoy cansado de los adjetivos
y los enunciados colectivos de la demencia
pero sobre todo de escupir palabras insensibles e incoherentes
de no poder articular un grito sincero que redima
los malos ratos que colecciono en las paredes de mi tiempo

cuando pueda ser una gota que trepa el aire frío
ser un minuto minúsculo y desvalido
en el desierto de los calendarios oxidados
ser un rasguño que se cierra, ser nada… desaparecerá, pasara

luego recuerdo, justo eso fui ayer, eso soy hoy
es el radical problema de esta sucia habitación
callada y solitaria, abyecta y descuadrada, atemporal y ensimismada
quizá lo mejor fuera que no pase nada,
todo siga tal cual, deprimente y absurdo como ha sido hasta el día de hoy
y el mundo quede lejos de mi, y yo quede cerca de ninguna parte

de pronto una palabra, desequilibrio voraz
aneurisma cerebral, epidermis comatosa
se hace silencio, vos huyes a la depresión postparto de los sueños
yo me quedo aquí, me quedo callado
mal herido y mal humorado y mal concebido
no había nada, no queda nada, no es nada… ya pasara.

Si pudiera borrarte, no lo haría, te inventaría de nuevo
te reconstruiría parte a parte en lo más profundo de mi memoria
dejaría integras cada una de tus células y tus vicios
buscaría una manera de encajarme esta herida en el otro costado
yo, que ni siquiera te conozco según la ultima encuesta
volvería a repetir cada uno de esos instantes que fueron desangrándome

pierde cuidado... esto no es nada, solo es sangre... ya pasara.

Todo va mal

Si voy a dormir, las pesadillas se aglutinan
junto a mis ganas de llorar.
Si me quiero tirar a la soledad
tomarle por la cintura y hacerla mía
está se larga con un amante más discreto.
Si busco en las esquinas
el bazar donde se compran los boletos
para el fin del mundo,
les han clausurado el changarro
por evasión de impuestos.

Si quiero escribir, hoy tan solo escribir:
te quiero.

Se me ocurren mil formas de engatusar
a la soledad, y termina como siempre
levantándome su falda al caer el día.

Estúpidamente interestelar

Cuando mis labios tocaron tus labios
había cuatro asteroides alineados
formando una cruz
tres planetas exiliados
estrellándose
cómo tu y yo,
había un agujero oscuro
había cometas soltando migajas de pan
sobre la vía láctea de Dios.

Cuando tus labios me tocaron,
supe que el cinturón de Orión
había perdido el valor.

Extrañarte así.
Esta fuera de la mecánica universal.

Quererte así,
es... la inyección letal
en nuestras venas espaciales.

Somos los argonautas favoritos del olvido.