El amor llega como una oleada de viento fresco
sobre tu cara enrojecida,
una piel friccionando sobre otra piel
una boca gimiendo entre los dientes de otra boca
una gota de sudor cayendo en el centro de los ojos
un pedazo de tiempo resbalando por el pene
un trozo de olvido sumergiéndose en la vulva.
Una puerta cerrándose cada noche dejando el pasador inadvertido
una voz siniestra de seducción al otro lado del miedo
un minuto de reposo y recuento de fracasos
un cigarro haciendo humo entre tus sueños
una lágrima de fe en aquel retrato que nunca mueves.
Es lo más parecido al amor que el amor sincero
de cualquier hipócrita catorce de febrero.
El amor no siempre dura más de un mes.
Y no por eso es menos hiriente que el amor de toda la vida.
Chica, lo nuestro era lo que era. Precisamente por lo qué no era.
No hay comentarios:
Publicar un comentario