V

He dejado que fluyan las palabras imprecisas,
he quitado la censura a lo que siento
he temblado de dudas mientras pensaba
en lo que no he dicho.

He terminado terminado.


He vaciado aqui todo lo que pense mientras miraba la tarde
terminarse,
he vomitado aqui todo lo que senti mientras miraba al cielo
entristecerce.

Ahora puede llover,
Caerse el mundo a pedazos
destrozarse la cabeza de quienes lean
morirse el miedo por espanto.

He terminado de quererte.
Esta noche comenzare a vivir por ti.

IV

Saque todos los souvenirs que me traje del pasado
las heridas, las sonrisas, los fracasos, los placeres
y el exceso...
todo el exceso que no estaba amarrado a mi cuerpo.

Luego hice una torre, quedaron ordenados alfabeticamente,
cronologicamente, estacionariamente, particularmente.

Ahi les prendi fuego. Encendi un cigarrilo con todo eso
y calente mis manos sobre las llamas.

Entonces me senti desnudo.
Vacio.
Estupidamente absurdo.
Mas inutil que habitualmente, mas perdido que de costumbre.
Mas olvidado que los recuerdos.
Y mas invisible que mis reflejos.

¿Ves lo inadecuado de mandar todo al averno?

Ven y dame nuevas heridas, nuevas sonrisas
nuevos fracasos, nuevos placeres, nuevos excesos.

Pero sobre todas las cosas, y antes que hagas nada:

Escribe tus marcas en mi futuro, ponle tu nombre a mis heridas,
que cuelgue tu fotografia de mis memorias.

III

Mientras la noche se hace completa alla fuera
aqui el foco le da significado a su existencia
aqui las palabras se van aglomerando
aqui la soledad se acomoda por etapas
aqui la tristeza se etiqueta con tu nombre.

Aqui nos pugnamos por salir, los demonios y yo,
para ver quien es el valiente que te muerde la boca.

Mientras el cielo pierde lo celeste y gana lo vacío.
Aqui yo busco escapar de tu recuerdo
aqui yo busco acercarme a tu regazo
aqui mis abrazos se mueren con el humo
aqui mis sueños cobran vida en tu mirada.

Luego simplemente escapo de mi, me fugo sin notarme,
vuelo lejos de la ventana y ya estoy treinta metros lejos del suelo,
aleteo en el aire y ya estoy cien metros lejos de mi.
Veo las casas apiñadas entre sombras
escupo sobre la calva de un transeunte
busco la luna y extiendo mis brazos queriendo tocarla
y ya estoy a mil metros lejos de la ventana que escupe luz.

Mientras alla arriba yo estoy tragando nubes,
aqui abajo alguien dicta palabras recordandote
aqui alguien se traga un nudo en la garganta escribiendote
aqui alguien dibuja mil palabras sobre las hojas
aqui alguien borra novecientas noventa y nueve palabras.


Mientras todos arriba y abajo escriben
esperamos tu llegada, tu sonrisa, y diez besos mordisqueados.

II

Observo detenidamente al espejo durante horas
como un explorador que analiza sus hallazgos.

Me busco en el espejo minuciosamente durante horas,
espero encontrarme bajo ese disfraz empeñado en ocultarme.

Escucho detenidamente las palabras que digo durante el dia,
un dia de esos que son buenos encontrare mi voz bajo el ruido de mis palabras.

Me busco en las cosas que digo cuando hablo,
espero sacarme de la hipocrecia y compaginar lo que pienso con lo que digo.

A cuestas del crepusculo miro todas las tardes tus fotografias,
como el amnesico que quiere guardarse algo bello para cuando se entregue al olvido.

Me busco en tus ojos tatuados al tiempo,
me busco en tus silencios reflejados sobre un flash
me busco en rastros de tu piel eterna
me busco en la imagen tuya que has dejado en mis manos.

Y ya no se si soy esa sombra que se plasmo en tu iris,
o esa oscuridad que cubrio tu cabello.

Pero se que estoy ahi, ojala pudiera saber que pensabas.

Rehen

I

Ya el atardecer se cierne, pardo,
sobre los cascos de concreto,
descansa la ciudad en grisaseos secretos.

Yo me pongo la cerradura,
quito de encima los minutos
y me dispongo a pensar en silencio,
sin pedirle nada a la muerte,
sin robarle nada a la vida,
a matarme entre cuatro paredes
a renacer bajo mis zapatos...

Y de tanto en tanto
bajo las palabras y en medio del verso
inicio un viaje desnudo hacia tu nombre.

Sucede

Sucede que respiro bajo el mar,

Viajando con maremotos imprecisos
voy a dar de bruces
a playas solitarias donde gobierna el silencio...

Apago la sed con lagrimas del cielo
ilumino la esperanza con rayos de luna mengüante
mengüando hacia el carajo
y duermo entre los brazos del sol
en la marea-rutina que me agobia...

Sucede que a veces me da por soñar,
y en fantasias liquidas voy abriendo los ojos
solo para poder mirar las figuras que danzan
alrededor de mis cenizas...

Sucede que a veces estoy vivo.

dudas

Psycho: Por qué un ángel que puede elegir el eden, ese que reside entre las nubes alejado de los cobardes y los traidores. Decide batir sus alas sobre un desierto de lamentos y frustraciones.

Dr. D. Lirio: ¿Complejo de explorador o de invasor?

Psycho: Por qué una persona que puede hacerse la vida mas facil tomando el camino que claramente le tiene marcado su conciencia... decide de pronto regresar dos pasos e iniciar una aventura cuyo final es incierto, por no decir fatalista.

Dr. D. Lirio: Hay personas a quienes simplemente les gustan los problemas, y dentro de su conciencia tienen instinto de "abogado del diablo". O, simplemente pueden ver mas alla de esas paredes llenas de ocre, o del vaho que emana de los incendios existenciales.

Psycho: ¿Por qué yo?

Dr. D. Lirio: Quiza pueda ver cosas en ti que ni siquiera tu conoces. Quiza todo es más sencillo de lo que tu crees. Y se trata simplemente de selección natural.

Psycho: ¿Sere en verdad más afortunado de lo que creo? ¿Sere una bestia que se queja incluso de las oportunidades que la vida cochina le ofrece? ¿Sera que poco a poco voy conviertiendo en fracaso algo que podria ser simplemente hermoso?

Dr. D. Lirio: Deja de preguntar, carajo. Si la vida se deja tu le metes mano. Y si no aun te queda el oficio. Mientras tanto solo vive lo que se te ha ofrecido.

Psycho: Le preguntare mañana.

Dr. D. Lirio: ¿A quién?

Psycho: A la lluvia, hoy la he dejado caer lejos de mi. Solo quiero estar solo.

Dr. D. Lirio: Creo que hemos perdido la gracia, Psycho.

Psycho: Hemos perdido la risa doctor. Buenas noches.

Dr. D. Lirio: Buenas mi obiwan cannabis. Hey, antes de irte, limpia que has dejado esto empañado con tu aliento.

El Camino del Exceso

Todo es aqui, todo es ahora.

Qué rostro tiene el cadaver de una sonrisa.
Quién se mata esperando no morirse nunca.
Cómo se expanden las puertas de la realidad.

Entra bajo las sabanas que la cubren y veras.
Tomatelo sin soda y veras.
Quemalo con papel de estraza y veras.

Todo es mujer, todo es exceso, todo es una fuga.

Pero todo es inútil.
La muerte habrá de alcanzarte, pierde cuidado...

Sirena...

"...duerme un poco más,los parpados no aguantan ya, luego están las decepciones cuando el cierzo no parece perdonar.

Sirena vuelve al mar, varada por la realidad.

Sufrir alucinaciones cuando el cielo no parece escuchar.Dedicarte un sueño, cerrar los ojos y sentir oscuridad inmensa,entregado a una luz, como un laberinto de incertidumbre.

Esquivas la pesadilla. Y sobrevolar el cansancio y en un instante, en tierra otra vez. El miedo a traspasar la fronterade los nombres, como un extraño. Dibuja la espiral de la derrota y oscurece tantos halagos...

Sirena vuelve al mar, varada por la realidad..."

Dicen los que saben

Dicen que un poema debe ser friamente calculado, medido, refinado, saboradeo en voz alta y re-escrito tantas veces como sea necesario para lograr el final deseado, el resultado perfecto. Dicen que yo no se mucho de ritmos y finales. Que soy un poeta inconcluso. Dicen que hablar de la noche es repetitivo, que imito demasiado a Rimbaud -¿Quién putas es Rimbaud?- Allan Poe y mucho me temo compañeros que hasta al buen Lovecraft mencionaron. Dicen los que hacen versos libres que es la tecnica mas complicada de lograr ya que el autor debe establecerse sus propios limites para no tener una prosa amputada por los cambios de renglon. Dicen los que aman la metrica que la poesía va perdiendo su belleza y que no es poesia, sino "recetas de cocina" lo que hacemos en estos tiempos.

Luego, en terminos mas abstractos dicen que la inspiracion debe pillarte trabajando. Que me pille mientras te hago el amor esta mal, eso dicen los que dicen. Supongo que esos poemas que he escrito en servilletas cuando estoy vomitando por el trasero en algun bar no son, definitivamente, de las mejores apariciones de doña inspiracion. Dicen los bukowskianios que si vas a escribir lo vas a hacer aunque te falte parte de tu mente y de tu cuerpo, vas a crear mutilado ciego loco, vas a crear con un gato trepando por tu espalda mientras la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos, inundaciones y fuego. Tambien estan los que se apartan del mundo y le pegan la vida al teclado olvidandose por completo de ese planeta que sigue girando y ardiendo allende las puertas. Eso dicen los abstractos.

Los mas simpaticos son los que buscan a toda costa crearse un nombre digno para inscribirse en la historia como los miembros de tal o cual generacion. Hoy, igual que aquel tipo que empezo a rayar paredes cuando no sabia decirle "puta" a su vecina o "pendejo" a su lider, hay quienes piensan que estan haciendo algo distinto y totalmente personal con sus palabras, aun cuando sigan haciendo ligas interminables de listas interminables de autores escribiendo todos sobre las mismas estupides que hemos escrito siempre. Dicen que la literatura esta formada por corrientes y categorias y estilos y pensamientos y buenos y malos. Puede ser, mira tu que cosas, que hasta de feos, guapos y horrosos. Que los contraculturales no son iguales que los historiadores, que los mainstream no son los goticos, ni los darks, ni los urbanos, ni los satanistas. Que no les duele lo mismo, que no odian lo mismo, que no los reprimen los mismo, que no los ignoran los mirmos, que no los olvidan los mismos, que no cagan lo mismo. Que escribirle al amor esta mal, que la poesia es amor, que si no se le escribe al amor no hay que escribir.

Y yo leo y escucho todo atentamente, sigo escribiendo porque mis pudores no van por este sendero... cerca estoy de alcanzar a entender todas las divisones, todas las explicaciones y todas las formas. Aunque seguramente mañana sabre de un nuevo termino o distribucion y todo lo entendido nuevamente regresara al punto exacto desde donde parti:

Mi computadora vieja, mi agua helada, mis cigarros aplastados contra el cenicero, mis canciones robadas diciendo cosas en otros idiomas, y mis letras desvergonzadas y repetitivas muriendose cual kamikases en contra de los ojos que miran el templo del morbo al otro lado del monitor.

Mutación

Despierto y me sostengo de un poema. Ese que dice un nombre cuando mis ojos se abren y mi cerebro se cierra. Despierto y me ahogo en un vaso de agua. Luego las horas, el abismo, la existencia y dos dudas. Tomo forma al mediodia. Mi reflejo se esparce por el suelo. Mi sombra cubre las paredes. Y ya soy esa roca que veo abandonada en el jardín siniestro de mis fracasos. Y ya soy el cielo ennegrecido y las heridas en mis manos. Persigo con la vista el trayecto invisible de las aves. Retengo en la memoria las amorfas historias de las nubes. Y ya soy la lluvia que te moja la ropa. La gota que resbala besandote la piel. El virus que invade tu sistema. El hastío que se transparenta en tu rostro. Y ya soy ese eco que choca en las ventanas, el vaso roto, el lapiz olvidado, la hoja virgen. Regreso y recuerdo, me siento en medio del humo, bebo té helado un dia mas. Y vuelvo a morir temprano mientras voy en viaje de esa mutacion que me deja ser el perro que le ladra a los aviones.

Visitas

Satan vino a casa esta noche,
reclamando una poesia
dirigida a su amado enemigo,
maldijo mis ojos un par de veces
y mientras llenaba mis manos
de tinta seca,
me pidio que lo acompañara
por una cerveza...
pero viejo, estoy muy cansado
-le dije-
asi que lo mande al carajo
(un bar de mala muerte
en las afueras de la ciudad).

Satan me siguio hasta el retrete,
llenando de celos e intrigas
mis oidos y mis odios,
queria robarme un poema
que estaba surgiendo,
para llevarselo a sus demonios leprosos
que se alimentan de mis suicidios literarios.
Pero viejo, es el primero en dos meses,
-le dije-
asi que lo mande con su madre,
(para que recordara porque lo odiaba).

Satan neciamente,
urgo entre mis ropas
solo para verificar que ningun haz de luz
me estuviera contaminando
esa alma que el enveneno.
Pero viejo, la vendi por un beso
-le escupi- y lo mande al infierno,
para que siga amueblando el departamento
que le arrendo desde hace mas
de tres años,
cuando el vino
y se pudo llevar mi corazon.

Niegalo

Tomame entre tus brazos
muerde el vertice del deseo
arrancame un suspiro
bebeme perpetuamente,
y llamame instinto.

Recoge en un vaso de papel
la humedad de dos cuerpos
matandose, perteneciendose
desvaneciendose
gotea sobre un espejo
escribe tu nombre
juntalo al mio
prendeles fuego
y ve a decirles que fue delirio.

Cruza tus talones sobre mi espalda,
arrancame un gemido,
dame dolor, dame muerte
dame la condena de tu pasion
que tus dientes me roben un recuerdo
que tus uñas se inscriban en mis cicatrices
que tus besos se mueran
cuando los respire...
Luego regresa y dime que todo
fue una pesadilla...

Desconozco

Alguien podria decirme... asi como si fueramos amigos, como es que hace el dia para no recoger sus cosas, amarrarse las nubes al lomo, beberse de un trago los mares y largarse de aqui hacia otra existencia menos jodida. Y si alguien sabe que boton se oprime para que el dia recoja sus calores, sus sonidos, sus estaciones, sus huracanes y llegue el invierno para que nos abraze el frio, juro que sabre corresponder a tan fantastico arcano. Y ha ser posible, que alguien me diga como es que se hace para no dejar que ese agujero en el estomago se trague por completo mis desesos, mi perseverancia, mi indolencia, mi resistencia.

Alguien que me diga, porque yo no se como se hacen todas esas cosas.

Yo no estuve ahi, ni tampoco hice eso

Yo no perdi la vida en su boca,
yo no sacie mi sed en su piel,
yo no navegue por su cuerpo
ni tampoco sude lagrimas
sobre su cama.

Yo no regrese esa tarde
dejando la mitad de mi vida en su ultima sonrisa,
yo no maldije ese autobus por su maldita puntualidad.

Yo no le sueño todos los dias
tampoco he muerto un poco cada vez
mientras usted se aleja.

Yo no escribri ese "te quiero"
yo no me calle todas las verdades
cuando al otro lado de la bocina usted hablaba despacio
penetrando mortalmente para siempre.

Yo no suelto ninguna lagrima
cada vez que por eror escucho esa cancion.
Yo no le sueño esta noche
ni abrazo su ausencia cual si fuera eterea,
yo no juego con el cigarro en mi boca
mientras mis dedos dicen lo que mis labios se callan.

Yo no le he puesto su nombre a las horas,
ni apilo dias en el calendario esperando
verla cruzar mi puerta.

Yo no veo su rostro entre las sombras
ni confundo su voz con los ruidos
que hacen mis fantasmas en el armario.

Yo no me he puesto cursi esta noche.
No señorita, yo no he sido ese...

Quiza usted logro ver lo poco bueno que hay en mi,
quiza su blusa rosa, esa que yo no vi,
dividio mi alma en dos... y aquella cosa que usted beso
era parte de la parte de esa parte que representa
lo mejor de mi... quiza usted pudo sacarlo.

Y se ha quedado con ello,
porque yo no he sido ese que hizo eso.

consejos practicos

Psycho: ...... y me encontre de pronto en un lugar maravilloso, con paredes de fuego y lamentos eternos que venian de todas las direcciones... un apacible lago de sangre hirviendo cruzaba por mis pies con miles de bañistas purificandose a carcajadas dentro. Algunos amigables parroquianos intentaban limpiar mis ojos con sus agujas mientras otros tantos me daban un placentero masaje con sus tridentes en mi trasero... oh doctor, era maravilloso.

Dr. D. Lirio: ................

Psycho: A su vez parecia en si un desierto silencioso donde cerrando los ojos podia sentir esa fresca brisna que hacia tiritar mis huesos... nada a la izquierda, nada a la derecha... carajo doctor, nada por encima ni por debajo, solo yo y mis memorias, devorandome la piel (literalmente) por cada enojo, cada lagrima, cada risa, cada pena causada una parte mas de mi cuerpo se desprendia cayendo al piso y volviendose cenizas instantaneamente. ¡era completamente liberador! asi de pronto yo era una amorfa capa de humo, solo "algo" que existia sin forma fisica, sin materia... y el dolor, bueno, punzadas por aqui, punzadas por alla, nada que mis lagrimas y mis gritos no pudieran solucionar.

Dr. D. Lirio: Necesitas un psiquiatra.

Psycho: ja,ja,ja, usted siempre tan simpatico. Pero vera, lo que mas me ha impresionado de este sitio es como a cada movimiento de mis ojos, o cada transicion de mi pensamiento, este se transformaba inmediatamente en un sitio distinto. Pese a que los lamentos, y el fuego resbalando por las paredes, y las gotas de sangre chorreando del cielo no cesaban ni un instante... por momentos realmente podia evadirme... claro, era solo para correr velozmente de ese simpatico y enorme reptile que lanzaba sus colmillos sobre mi... pero jamas estuve solo! todos mis fantasmas venian y se llevaban un pedazo de mi... fue como si por primera vez en mi cochina existencia yo pudiese ser parte activa de todo esos elementos que se preocupaban por mi, que me atendian.. no importa que fuera solo para botar las cuencas de mis ojos o quitarme el cabello con esas pequeñas pinzas que de vez en vez se llevaban un poco de piel de mi craneo... pero vaya, luego desperte, lamentablemente en mi cama fria... con todos los personajes dentro del armario aguardando que yo me vistiera del mas propicio para la ocasion.

Dr. D. Lirio: y cuál tomaste?

Psycho: el que tiene la navaja y sale a clavar.

Dr. D. Lirio: Necesitas un cura.

Psycho: y usted necesita una amante, pinche amargado.

...

Sera qué estamos quebrados
sera que esta noche perdimos algo
sera que nos perdimos mutuamente...
sera que gano la guerra el miedo.

miss you

¿ tiene uno, como la naturaleza, sus estaciones, sus ciclos
De vida ? En el curso de quince o veinte días pasa una primavera
Y un verano en el fondo del alma, y luego viene un día violento
En que nos quedamos sin hojas, y fríos, e inmovibles.

Alma mía, cosechadora de lo que siembro con el sudor de mi
Frente, con el frío sudor de mi frente, ¿ puedes decirme a que
Horas nos encontramos, en que sitio desierto vamos a vernos ?

El diablo no hace caso de mis citas, y dios es sordo desde hace
Tiempo: ven tu, alma mía, testigo mío, dame todo lo que tienes
Es tus manos, lo que no te pertenece, tu sonrisa, tus lagrimas.

¿ que voy a hacer con ello ? Nada. Quisiera echarte gasolina
Encima y prenderte fuego, alma mía. Para recuperarme.

Psicosis

VI

Tengo miedo de dormir.
Tengo miedo cerrar los ojos.
Y no abrirlos jamas (o peor aun abrirlos mañana).
Tengo miedo de respirar
tragandome que se yo cuantos insectos que viajan
afilando sus navajas en el aire.
Hay una bestia hambrienta abriendo sus fauces bajo las sabanas.
Hay una serpiente encarnada reptando por mis piernas.
Hay una media luna contandome las horas.
Hay un sueño tragico acariciando mis sienes.
Hay un fantasma humedeciendome los labios.
Hay una bruja mordiendome los testiculos.
Hay un abismo negro bajo mis pies.
Tengo miedo de caer en el juego tetrico de todas las noches,
y fingir que voy en busca del descanso
o por lo menos una pesadilla divertida,
cuando solo estoy postergando la aignatura pendiente de todos los dias;
Matate ya!
Matalos a todos!

nocturnas

Ruedan mi rostro
y se enrredan con el aire
viven idilios
se acurrucan y
mueren
una a una en la sal de mis labios.

Hijas bastardas de historias infelices,
centellas de siniestra memoria,
puntillas filosas que no me hablan de ella.

¿Quien les ha visto en sus paseos diurnos?
¿Quien podria saber los secretos
que almacenan en mi estomago?
¿Quien transtorna mi rostro y eclipsa mis ojos?
¿Quien carajos baña la realidad con caricias?
¿Quien le da la a la tragedia tanta vulgaridad?
Como "ellas"

Despierto y me pongo un traje
ese de pieles, ese que no llora
ese que desdobla mi alma y saca a flote
aquel vencejo de humano que guardo dentro.
La dualidad de la existencia encuentra eco
en esta constante manía por respirar,
la dualidad del espíritu, humano o no,
pareciera ser solo hipocresía...

Deduccion

Amaestrado en el bello arte del silencio
por miriadas y miriadas de censuras,
educado en el bello camino del trabajo
por miriadas y miriadas de carencias.

Empujado al noble arte del engaño
por miriadas y miriadas de rechazos,
alentado al noble arte del capricho
por miriadas y miriadas de jetaturas.

Seducido por el leal arte del suicidio
tras miriadas y miriadas de sinsabores
(pegados al calendario y sujetos al cerebro)
Enamorado por el leal arte del exceso
tras miriadas y miriadas de olvidos.

Concluyo fugazmente, no sin temor al error,
que la mejor cosa que podria hacer hoy
un psicopata de tiempos modernos
-donde en cada esquina de pronto ve invadido
su terreno por esos hijos de la locura transitoria-
es sentarse a pintar arco-iris.

Con una cerveza en la mano izquierda,
y un rifle cargado en la derecha
esperando, y solo esperando
que a nadie se le ocurra venir y preguntar
como es que se volvio loco de soledad
y no por amor...

Fallaste viejo

...Luego me da por visitar al viejo "buk"
lo encuentro como siempre
vagando en sus letras
pegandole tachuelas a la eternidad,
bebiendose el alcohol perpetuo
en sus versos...

Platicamos un poco sobre casi todo,
me enseña viejos caminos que aun no habia encontrado
a regañadientas trata
de hacerme tirar la pluma y coger una botella,
o una oficina, o una mujer...
algo, algo que me aparte de aqui
que me haga levantar el trasero de esta silla
y olvidar y almacenar y arremolinar y quemar
todo, pero realmente todo, en estas cuatro paredes.

Antes que me convenza lo ignoro,
boto a un lado sus palabras, lo dejo encerrado
en su eternidad y en su decadencia
¿o es la mia?
como sea, dejo de prestarle atencion al viejo "Buk"
pongo mis manos sobre mis ojos
y respiro
respiro hondo, trato de tararear un par de canciones
para terminarla con un pequeño suspiro
casi imperceptible,
abro la caja de pandora
y comienzo a escribir cosas como esta.

Ahora prendere el ultimo cigarro sobre mi cama
y me tirare a dormir.

Error

Como le decia señor juez, no pasaron ni dos segundos cuando aquel oficial procedio a revisarme con meticuloso cuidado por entre mis ropas, abatido en el trasculcamiento de sus manos y algun abuso de autoridad -que mas olia a homosexualidad de closet- encontro en mi bolsillo izquierdo la irrefutable prueba de mi crimen.

-Me lo han plantado, dije; soy victima de una treta, asegure; en mi vida habia visto esa cosa, grite; le juro comandante que yo no sabia lo que es un dildo, conclui.

-Sera usted remitido al ministerio publico por alterar el orden social y violacion a las buenas costumbres de las acostumbradas puritanas, me dijo, ese policia malencarado.

Mientras que la señora guapa de mas de treinta funcionaria activa de la sociedad vigilante de las buenas costumbres, yacia muerta con una sonrisa de oreja a oreja en tanto su dolido marido rascandose la cabeza decia: "creo que esta no es mi mujer, nunca le habia visto esa mueca rara en la boca"


Y es que, señor juez, ahora comprendo que no se puede andar por este mundo sacudiendo la conciencia y las faldas, de una sociedad satisfecha en su amargura y conformada por sus costumbres. Por eso le digo, si una señora guapa de mas de treinta funcionaria activa de la sociedad vigilante de las buenas costumbres pregunta que si no quiero donar lo que me sobra para gente con grandes necesidades y carencias, ahora se que aqui, el enfermo soy yo.

Revelación

III

(Revelación)

El escribano de las descepiones se sintio "feliz" (quiza solo se SINTIO). Cuando a su buzon llego la notificacion de una casa editorial que por pimera vez aceptaba publicarle un libro, luego de tantas batallas contra su redaccion, de elabrorar su mensaje y adornarlo con "realidad", de tantos insomnios fumandose la tristeza para aligerar la carga de vivir. Finalmente alguien decidio tenderle una mano y treparlo a la tarima de los que tienen algo que decir.

La conferencia, magnifica, buen vino, buena charla, todo el mundo maravillado de su portentosa capacidad para desnudar la amargura y la depresion de una sociedad tan abatida por la amargura y la depresion. "Es realmente maravilloso entrar en tu mundo claroscuro" le dijo alguna reportera rubia de gafas metalicas. Todos ahi le decian "es que tu, realmente eres un buen poeta"... -solo poeta- decia el, mientras reia timidamente. Los halagos y las preguntas tecnicas, los cuestionamientos y las comparaciones, las fotografias y el pequeño cheque (signo de la primera edicion) se sucedieron como lluvia en pleno desierto. Nunca antes habia sentido que la literatura pudiera llegar a darle relevancia alguna a su existencia.

Cuando cayo la noche y cansado pudo entrar en su casa, comenzo a leer sus encriptados e imprimidos poemas, uno tras otro, sin cuartel, sin fumar siquiera, de arriba a abajo, al derecho y al revez, nadie como el ha vuelto a leer ese libro con tanto interes y tan sagaz actitud analitica.

Luego fue por su mujer, la recogio en sus brazos y la llevo al auto, ella frotandose los ojos le pregunto -a dónde vamos, cariño?-

-A vivir, reina, solo a vivir, Pero a vivir de verdad.

Y la ciudad realmente no se dio cuenta cuando fue que perdio a un escribano de las descepciones para no verlo nunca mas. Pero nunca de verdad

Confuso

Lo cierto es, Señor Juez, que cuando aquel famoso escritor despertara de su sueño y encontrara que el dinosaurio, efectivamente AUN ESTABA AHI... volviose a dormir, o para ser mas precisos se tomo dos pastillas de metanfetaminas dinamitadas más, para que dos semanas de desintoxicacion y tres lavados de estomago despues, pudiera darse cuenta de que su esposa, JAMAS penso en irse.

eternal

Recostados sobre la sombra de un inmenso arbol, llevaban un cuarto de vida midiendose los pensamientos, nada importaba ya, solo esa callada simbiosis de lenguajes secretos. Ella aparto sus brazos y le beso profundamente, el tomo su rostro y unio su boca a su alma, un beso directo al corazon les incendio la piel y comenzo una danza de caricias y cariño mientras sus cabellos se mecian con el viento. Dos lenguas asesinando el espacio, cuatro labios bañando en saliva todas las dudas.


Entonces ella llevo su mano a la bolsa y sacando un puñal lo hizo desaparecer en el corazon de su bien amado. El balbuceo un poco palabras cortadas antes de sucumbir en un temblor completo que recorrio su cuerpo desde el cabello hasta los pies para desvanecerse cuando su cabeza se inclinara hacia la izquierda. Luego se lo encajo ella a si misma en la yugular mientras se apagaban las incipientes lagrimas que amenzaban con aparecer.

Psicosis

V

(Dulce y siniestro dolor)


Comienza el sueño
entre la lluvia que se avecina
y la vieja sensacion de sosiego...

Y el mundo ahroa es tan lejano...

El frio se aferra a mis huesos
quiero ver sangre manchar las huellas
cierro esta herida que aun respira
antes de verme enloquecer,
que encuentre esta daga en mis sueños
y escurran por mis venas,
que me acaricie el metal
que me viole la muerte cuando me tome.

Mira como se me trasluce el corazon

aleja tu calor de mi
ya no quiero verte mas,
toma ese poema y abre mis venas
que se mueran mis recuerdos;

Dulce y siniestro dolor
se encaja en mi piel abriendo la duda
perforando el amor que sigue vivo
se rompen los tendones y un nervio muriendo
me provoca una lagrima,
que me recuerda que aun respiro.

Dulce y siniestro dolor,
exprime mi vientre
mientras el último orgasmo de dolor
me lame las manos

¡Detente! grita algun recuerdo
se va tan pronto como llego
miro mi sangre acariciando el exilio
amante salvaje, tu tambien me abandonas
con caricia inspirada y posesiva
la dejo tocar mis ojos
la pesadilla clava sus colmillos
en el alma antes de morir
ya me siento despertar

Navego sin control ni direccion
solo un rasguño mas al centro en implosion
y cerrare mis ojos mientras lento...
me duermo.

Imposible

Descubrirte desnuda el alma
bajo este silencio rutilante
es un oasis escondido entre humo y alcohol
rozar tu boca de rosa
trepando los escalones a tu pensamiento
en la suave musica de tu placer y mi delirio
midiendo tu cuerpo en besos
entrar en tu respiracion como insecto que asecha
quererte hasta la muerte
-imposible y lejano deseo-
enterrado en una pared que separa
el tiempo que desvanece
la distancia que arraiga amores,
soñar contigo es un libido psicotico
que va andando hacia atras
mientras veo como te extraño...

Poesia Maya

Autor: Desconocido
(desconocido pa mi, digo)

Jela’an wensik
Ma’ muts’ a wich chan X-ok’om óolal...
Ma’ a saataal ichil a wenel
ma’ a xookik taman
mas malo’ob péepem,
pe’etil,
ba’axalo’ob.
Kin kanantik áak’abe’
ti’ le x-wáayo’ob
u suusil naj
ku saatko’ob a natil.
Wa’ yéetel teene’ ma’ a ch’ai sajkil.
ma’ a wenel,
p’aat tu kuxtal tin wiknal
a yautil ma’ k’ami’
junp’éel ok’om óolal
úuchben ch’eneknakil.
Wa a k’áatej je in beetik
kóok ts’áab,
boox yi’,
ya’ax u yomil
Ba’ale, láayli’e chéen in tia’alo’ob, in chan
X-ch’úupaal,
u tso’otsel a pool (julk’iin ku babal k’aaxte)
a yakunal
mix bik’in u bíin wenel.

TRADUCCION:

Arrullo al revés
No cierres los ojos, niña taciturna...
No te extravíes en el túnel de los sueños

No cuentes ovejas
mejor mariposas
carrouseles
muñecas

Cuido tu vigilia
de hadas malignas
castillos de arena
de rompecabezas
conmigo, no temas

Manténte despierta
deja que en mi vivan
tus silencios que gritan
inquietas nostalgias
soledades viejas

Si quieres invento
mudos cascabeles
espigas obscuras
espumas turquesas
pero que siempre sean míos, mi niña,
tus cabellos (hebras de sol que me enredan)
tu ternura frágil...
que nunca se duerma.

Cuentan los espejos:

En la alfombra perfumada de secretos,
que el sabado se nos acabo entre los repiques,
los besos y el sudor de una ansiedad retenida
que el domingo nunca existio,
se robaron el dia del calendario
y nos regalaron todas esas horas
en que el reloj parecia suspendido en un respiro.

Que me voy volviendo humano en cada toque,
que te vas haciendo invisible entre mis manos,
que nos estamos haciendo agua
para escurrir entre las sabanas
y gotear hacia el cielo.

¿Y quién puso la musica, dios o el diablo?
Te bese, hasta que se me acabaron los besos,
No te cabian tantos en el pecho y me devolviste
aquellos que resbalaban de tu sonrisa,
que tus palabras me las tome de un sorbo,
que mis palabras fueron apagadas por el brillo
de tu cabello...
que nos volvimos un poco locos, un poco debiles,
un poco transparentes.

Ahora temo cerrar los ojos porque te miro dentro,
y el problema viene a ser que quiza un dia
ya no quiera volver a abrirlos.

Que vendras un dia, por si acaso me traje
mas de lo que querias darme, o quiza te pese
demasiado todo aquello que deje
y quiza mañana descubras.

remedio contra mi hastio

Paso mejor los dias ladrandole a la normalidad, que consolandome en la desesperacion. Quiza el hastio es la raiz de ambos sucesos, quiza el hastio me lleva a la desesperacion de ladrar palabras en cualquier sitio... Si es un templo donde la curiosidad elevada al morbo traera un par de personas eventualmente, puedo ademas, morder a la cotidianeidad.

En realidad no necesito el paroxismo para vomitar un poco sobre el teclado, y luego tratar de ordenar esos desechos en la pantalla. Solo necesito despertar para sentirme agobiado por la misma rutina diaria. Si dios fuera un poco mas ingenioso hubiera provocado que el Sol saliera cada dia por un lugar distinto... por el sur, por el norte, por occidente, por los pantalones de un abogado ensimismado o por las pantaletas de una puritana sometida.

Pero no lo hizo, resulta extraño entonces que haya pasado la eternidad plantado en un hoy negro viendo el universo se contraia para explotar luego como un orgasmo universal y ni asi el hastio le provocara un par de travesuras. Quiza crearme a mi, fue su mejor broma para todos aquellos que me conocen. (Arrepientanse de sus pecados ahora amiguitos, que puedo tener hijos).

Luego llega el cigarro conciliador. Me cruzo de brazos apaciblemente mientras rio de mi mismo. Es absurdo pensar en la increible cantidad de estupideces que llego a escribir en media hora. Ni hablar de la calidad, porque si le vamos poniendo años a lo mio, ya pareciera que es proposito tanta mierda chapucera y tanta verborreica ingratitud. Pero, finalmente estoy tranquilo, es apenas medio dia... eso quiere decir que todavia me quedan unas cuantas horas para explotar de hastio y unos cuantos minutos para vomitar incoherencias.

Odio

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Odio las mañanas,
odio las tardes,
¡que alguien mate la noche!

Creo que me parieron enojado,
o quiza me rebele a la alegria
en algun momento de suprema dicha.

Pero a nada odio mas que al
tipejo que se planta frente al espejo
quiero aniquilarlo lentamente
que su piel se deteriore, que
sus lagrimas se sequen dentro de sus ojos,
que la lengua se le haga ceniza.

Es un absurdo completo
de pies a cabeza... a veces se rie demasiado
le da por pensar...
me jode tanto que se enamora.

Le voy a llenar de vicios los pulmones
hare reventar sus riñones
con cerveza quemada,
su cerebro dara vueltas en su propio eje
y un dia cualquiera va a vomitar
el corazon
mientras le exprimo
los ojos con un desatornillador.

Ruido - II

La vida sigue estupidamente presente alrededor mio. Me llena con sus ruidos infernales de gente muerta que no distingue su deterioro permanente. Todas los horas alguien sube y baja por las escaleras, algun niño llora porque le han quitado su chicle y alguien mas grita o se carcajea por no se que obra maligna del televisor. Yo me araño a las paredes deseando que aniquilen cualquier presencia extraña, la humedad adquiere olores extraños que no pertenecen a la descomposicion constante de mi cuerpo. El frio ya no es frio porque ahora estoy en permanente bochorno sudando espesas lagrimas por la frente.

Va para una semana que el golpeteo de la gente aturde mi conciencia... va para una semana que estoy lleno de ansiedad porque no puedo cerrar los ojos y tratar de huir sin que algun demonio extraño de pronto grite: ¡ya vamos a comer!. Estoy entrando en una etapa psicotica donde el mayor peligro es que el comun acuerdo de no ataque que entable con mis manos se va rompiendo.

Un dia cualquiera voy a dar de puñetazos contra el espejo tratando de callarlo.

Retrasado

Desperte tan temprano,
que no habia llegado tu recuerdo,
con cierta agilidad me calze
de los disfraces que cada mañana
me coloco... sin prestar atencion
a los detalles... algo habia fallado
y deambule por mi casa
sin notar que mi verdadero rostro
quedaba al descubierto.

El aire artificial me golpeaba
duramente, y tuve que hacer
alarde de ganas para dirigir mis dedos
hacia el boton de apagado.

Tome con tranquilidad un cafe
cargado de esperanza.

Me sentia vacio,
afuera el sol hacia intentos deseperados
por colarse entre las ventanas
adentro mi alma hacia esfuerzos inutiles
por escaparse entre las coladeras.

Alguien toco a mi puerta... hoy no debia venir nadie
como siempre no esperaba nada,
pero supuse absurdamente
que esta vez en realidad nadie llegaria.

Alisando torpemente mi cabello
abri la puerta que me saludo
con su comun descarga electrica...
esta vez no vi ninguna cara de sorpresa
luego de que un par de groserias se
me escaparan por la descarga.

Senti la brisa matutina entrar velozmente
y atras venia tu recuerdo,
el dia muerto se habia convertido en vida
mi disfraz se deterioro con el cafe tan
raramente negro.

El recuerdo tuyo se me impregno en la piel
como si fuera el polvo de mi casa
entro por cada poro
invadiendo como comunmente lo hace mi rostro,
pero bajo la puerta un paquete extraño
brillaba para mi curiosidad.

Lo tome y dentro venia una hoja en blanco
donde supuse que debia llenarlo de palabras
mientras tu me abrazabas sin quererlo
y mi mente divagaba por cada una
de las silabas de tu nombre.

Obra de la suerte

Ella: unica en su especie,
o perteneciente a un linaje
extinto milenios antes
de que los angeles se dividieran
de los demonios.
Yo: un mamarracho venido a menos
con un pie de lado de la morgue
y buscando pretextos para no
enterrar el otro pie ahi mismo.

Y jugamos con el tiempo
haciendo malabares para que
la fantasia no se mezcle demasiado
con la realidad...

Y que la realidad
no se quede dormida mientras
propasamos los limites de quimeras
permitidas.

Y ella hace milagros para que no me pierda,
me conduce finamente por los mejores
caminos que podriamos andar juntos
si me suelta un segundo podria
quedarme varado en medio de la nada
pensando que solo fue un sueño
de esos que terminan demasiado bien
como para creerlos.

Y yo le hago al ciego tomandome de su mano
juego a descubrir cada dia sus pensamientos
y es que cada dia tengo que fingir demasiado
para no tener cara de idiota cuando
me deja embelesado con todo lo que descubro
recien amanece.

Despues jugamos al olvido un tiempo,
nos desaparecemos mutuamente
mientras reposamos en la misma sombra,
damos tres pasos atras y dos a la izquierda
como si este planeta no fuera un anillo periferico
que siempre nos lleva a encontrarnos
frente a frente para efusivamente revivir
aquellos dias sucesivos.

Mañana podria ser que nos desaparescamos
definitivamente, o bien podria ser que demos
la vuelta por las sombras tomados de la mano
mientras ella me guia al sitio donde debemos estar
y yo fingo que no sabia que nos encontrariamos
de nuevo al terminar el viaje.