Cuándo te veo llegar
aunque este dormido
tengo un ansia esquizoide por quitarte la ropa
por morderte el pezón izquierdo
y que tus dedos se las arreglen con mi pelo.
Luego pienso en saciarte
vaciarme
calcinarnos entre las sabanas
y encontrar que la lujuria bien podría ser
un amor muy maldito.
Después me dan ganas de tocarte
y hablarte, contarte
de todo y de nadie
para que te vuelvas a reír
y me digas granuja, canalla
maldito vampiro de lentejuela.
Así cuando salgas yo te olvide,
y me sorprenda esperándote otra vez cada noche
hasta que una buena madrugada
nos tome el sol por sorpresa
yo dormido junto a tu cabello
tu mirando un cielo azul bajo tus parpados
y hayan pasado muchos,
muchos años.
miércoles, 31 de diciembre de 2008
Dicen los chinos
cuidado con lo que deseas...
Me aterroriza reconocer lo que vine deseando este último año, en especial cuando me encuentro que todo se fue cumpliendo al pie de la letra. Me reconforta un poco el pensar que no eran deseos, sino predicciones... Un poco de consecuencia lógica.
Pero me deleito cuando recuerdo lo que he venido deseando últimamente.
Me aterroriza reconocer lo que vine deseando este último año, en especial cuando me encuentro que todo se fue cumpliendo al pie de la letra. Me reconforta un poco el pensar que no eran deseos, sino predicciones... Un poco de consecuencia lógica.
Pero me deleito cuando recuerdo lo que he venido deseando últimamente.
martes, 30 de diciembre de 2008
Often
A menudo me llega la impresión que entre mis manos nunca he tenido mas que polvo, polvo de orquídeas, polvo de estrellas calcinadas, polvo de las ruinas de mi demencia. Pero a menudo me gusta mirar vida donde no la hay, me esfuerzo por encontrar esperanza en medio del declive... Y para un pelagatos resignado la esperanza es un ente deforme que adquiere formas violáceas cuya mueca estridente en lugar de sonrisa, no provocan mas que miedo, pero me esfuerzo en conservar una parte de mi que encaje con el mundo tal cual es, el mundo sin fachadas, el mundo que no todos los días amanece gris... me esfuerzo, hasta cierto punto. Cuando la realidad me golpea tal cual es, cuando siento mis fosas nasales llenas de muertos anónimos, cuando doy el ultimo respiro de cada día. Miro mis manos llenas de polvo, y ahí mismo es cuando sonrío.
Qué pasaría
Si tú fueras menos tú, y yo me pareciera al tipo que siempre fuí. Ya te habría arrancado de mi vida con insolencia y sin bondad. Como si de un miembro gangrenoso se tratara. Como si para correr no me hiciera falta correrme en ti.
Soy bueno desarmándome en pedazos, voy dejando lo que me estorba y me muevo como un torso que se impulsa. Aunque igual tengo agujeros en el pecho, y mi cabeza fue abierta como la ojiva nuclear de moralidad que destruyo sodoma. Si yo fuera lo que siempre fui, si tu no te parecieras a la que sueño -cuando sueño- ya serias parte de una historia que termino inconclusa, que fue interrumpida antes que las lineas se mezclaran y formaran un nudo. Ya serias el enunciado incierto del destino vapuleado por el azar.
Si nos pareciéramos mas al cuento de romeo y julieta. Me cargaría la risa y a ti te encontrarían el antídoto.
Pero solo somos dos canallas que juegan a que saben querer. Hoy te quiero mañana no, hoy te olvido mañana no, hoy te lastimo mañana te desquitas. No te olvides, nunca, nunca... que yo suelo recuperar la memoria a corto plazo. Y cuando no ocurriese así, armo los pedazos que quedaron en mi cabeza y me formo el cuento que mejor me convenga.
Soy bueno desarmándome en pedazos, voy dejando lo que me estorba y me muevo como un torso que se impulsa. Aunque igual tengo agujeros en el pecho, y mi cabeza fue abierta como la ojiva nuclear de moralidad que destruyo sodoma. Si yo fuera lo que siempre fui, si tu no te parecieras a la que sueño -cuando sueño- ya serias parte de una historia que termino inconclusa, que fue interrumpida antes que las lineas se mezclaran y formaran un nudo. Ya serias el enunciado incierto del destino vapuleado por el azar.
Si nos pareciéramos mas al cuento de romeo y julieta. Me cargaría la risa y a ti te encontrarían el antídoto.
Pero solo somos dos canallas que juegan a que saben querer. Hoy te quiero mañana no, hoy te olvido mañana no, hoy te lastimo mañana te desquitas. No te olvides, nunca, nunca... que yo suelo recuperar la memoria a corto plazo. Y cuando no ocurriese así, armo los pedazos que quedaron en mi cabeza y me formo el cuento que mejor me convenga.
lunes, 29 de diciembre de 2008
juegos
Estoy a quince metros de tu ombligo
tú das vueltas en tu cama
mientras me engañas con tu marido.
Juegas un juego sucio pequeña desquiciada
pero yo soy mejor jugando en el
dispones de mi tiempo como si
las manecillas del reloj fueran tus piernas,
a las doce con diez, voy a pararme frente a tu ventana
ya veras como se detiene el mundo
tú das vueltas en tu cama
mientras me engañas con tu marido.
Juegas un juego sucio pequeña desquiciada
pero yo soy mejor jugando en el
dispones de mi tiempo como si
las manecillas del reloj fueran tus piernas,
a las doce con diez, voy a pararme frente a tu ventana
ya veras como se detiene el mundo
Vamos a jugar a little game:
Uno de desahucios, de renuncias
y maldiciones, un juego de querellas
de rencores y verdades
un pequeño juego sucio de vanidades
yo me siento bien jugando en el
i'm just a player
y en las ruinas me se mover
como los parásitos en las tripas...
Enumeremos las capitales de mis estados:
soy un lascivo, pendenciero, cobarde
manipulador, egoísta, ególatra
y hedonista consumado,
borracho, mujeriego, hablador
déspota, cínico y muy gracioso
-aunque mis chistes no te hicieran reír
yo no tenía la culpa de tu mal humor
al menos no del todo-
soy un desgraciado, canalla, granuja
perro, mal venido y vanidoso...
Además de muy "sangrón",
soy un chucho malherido sin ánimos de redención,
soy tu pesadilla, fui tu mal viaje,
y además soy peor amante,
si caray, pero qué le vamos a hacer...
nunca he sido un mentiroso
aunque tampoco he sido muy sincero
Seré lo que nombres cuando no recuerdes
que querías recordar cuando nombrabas.
Gracias por la distinción.
Ya que tienes las armas para satisfacer el rencor,
ya que puedes mirar con gracia el futuro,
ahora que me puedes olvidar,
deberás entender, que nunca, nunca
te dejare de querer.
Pero el amor no va muy bien conmigo,
en ese juego nunca aprendí a jugar
no se como se le hace para mantenerlo
a flote en el declive.
Yo no se como haré para olvidarte,
quizá no lo quiera hacer,
pero yo no soy para ti
(y yo necesito a alguien tan demente como yo)
y hoy me entrego resignado
al destino incierto de la prestidigitación.
Mañana, cuando despiertes,
con algún pelagatos simplón
(que igual será mejor que yo)
ya me habré desvanecido.
y maldiciones, un juego de querellas
de rencores y verdades
un pequeño juego sucio de vanidades
yo me siento bien jugando en el
i'm just a player
y en las ruinas me se mover
como los parásitos en las tripas...
Enumeremos las capitales de mis estados:
soy un lascivo, pendenciero, cobarde
manipulador, egoísta, ególatra
y hedonista consumado,
borracho, mujeriego, hablador
déspota, cínico y muy gracioso
-aunque mis chistes no te hicieran reír
yo no tenía la culpa de tu mal humor
al menos no del todo-
soy un desgraciado, canalla, granuja
perro, mal venido y vanidoso...
Además de muy "sangrón",
soy un chucho malherido sin ánimos de redención,
soy tu pesadilla, fui tu mal viaje,
y además soy peor amante,
si caray, pero qué le vamos a hacer...
nunca he sido un mentiroso
aunque tampoco he sido muy sincero
Seré lo que nombres cuando no recuerdes
que querías recordar cuando nombrabas.
Gracias por la distinción.
Ya que tienes las armas para satisfacer el rencor,
ya que puedes mirar con gracia el futuro,
ahora que me puedes olvidar,
deberás entender, que nunca, nunca
te dejare de querer.
Pero el amor no va muy bien conmigo,
en ese juego nunca aprendí a jugar
no se como se le hace para mantenerlo
a flote en el declive.
Yo no se como haré para olvidarte,
quizá no lo quiera hacer,
pero yo no soy para ti
(y yo necesito a alguien tan demente como yo)
y hoy me entrego resignado
al destino incierto de la prestidigitación.
Mañana, cuando despiertes,
con algún pelagatos simplón
(que igual será mejor que yo)
ya me habré desvanecido.
Con cariño, tu mal nombrado
S.S.
sábado, 27 de diciembre de 2008
Kill me with words
Vamos a usar las palabras
para distorsionarnos el sentido
vamos a cambiarle de nombre a las cosas
las cosas que flotan, y las que se están quietas
las que no cambian si cambiamos de planeta
Vamos a decir que lo nuestro es un cometa
que el silencio son helados
y el amor que nos hacemos
es un acto de brutal terrorismo contra el hastío
Vamos a decir que nuestras piernas son lagunas
que nuestro sexo es la cascada
vamos a navegar entre mentiras
hasta estrellarnos en las piedras
Vamos a prohibirle a la verdad
que nos joda la locura
que nos obvie las dulces mentiras
que nos haga crecer lejos
de donde plantamos rosas para clavarnos una espina.
Vamos a hacer el amor hasta que se vuelva guerra
vamos a parlotear
incluso cuando todo se haya dicho..
para distorsionarnos el sentido
vamos a cambiarle de nombre a las cosas
las cosas que flotan, y las que se están quietas
las que no cambian si cambiamos de planeta
Vamos a decir que lo nuestro es un cometa
que el silencio son helados
y el amor que nos hacemos
es un acto de brutal terrorismo contra el hastío
Vamos a decir que nuestras piernas son lagunas
que nuestro sexo es la cascada
vamos a navegar entre mentiras
hasta estrellarnos en las piedras
Vamos a prohibirle a la verdad
que nos joda la locura
que nos obvie las dulces mentiras
que nos haga crecer lejos
de donde plantamos rosas para clavarnos una espina.
Vamos a hacer el amor hasta que se vuelva guerra
vamos a parlotear
incluso cuando todo se haya dicho..
viernes, 26 de diciembre de 2008
So long, morboso
Una vez quise ser poeta. Pero de niño también quise ser bombero. Y ya estando en el tema, alguna vez Hitler pensó en reivindicar a su pueblo. Gautama sólo era un anarquista. Y Jesús armo un tango.
Uno es lo que lo que el azar quiso que fueras, los sueños se murieron ahogados en el gran charco de mierda que dejo el diluvio de la realidad. ¿Pesimista? Nunca, realista menos... nada me gusta más que viajar por el camino insondable de la irrealidad. Pero sin truco, como dice mi primo el cocaínomano.
Lo que fuimos se quedo varado entre lo que pudimos ser y lo que tuvimos que hacer. Lo que seremos es una carta póstuma al olvido.
Una vez quise ser poeta, insisto; también, alguna vez quise dejar de escribir. Lo que no fue no será, esta dicho. Lo mejor de todo es qué, ni me gusta la poesía y si me gusta lo que hasta ahora he sido.
Uno es lo que lo que el azar quiso que fueras, los sueños se murieron ahogados en el gran charco de mierda que dejo el diluvio de la realidad. ¿Pesimista? Nunca, realista menos... nada me gusta más que viajar por el camino insondable de la irrealidad. Pero sin truco, como dice mi primo el cocaínomano.
Lo que fuimos se quedo varado entre lo que pudimos ser y lo que tuvimos que hacer. Lo que seremos es una carta póstuma al olvido.
Una vez quise ser poeta, insisto; también, alguna vez quise dejar de escribir. Lo que no fue no será, esta dicho. Lo mejor de todo es qué, ni me gusta la poesía y si me gusta lo que hasta ahora he sido.
Bien...
Quisiera tener un armario limpio y espacioso, para meter dentro todos mis personajes y asi elegir cada dia cual ponerme, de acuerdo a las circunstancias... de acuerdo al clima. Esto de salir cada dia de la mano con el azar, y encontrarme frente a situaciones desconocidas con un personaje desconocido vestido en mi... no va bien.
jueves, 25 de diciembre de 2008
Ojos color de miel
Era un chico llamado Iago, de ojos tristes y mirada perdida, que todos los días con el ángelus desayunaba 30 minutos de felicidad...
Su historia, terminaba tan triste -maldito sabina- que nunca la pude empezar.
Por el pueblo sólo se oyeron rumores, de un vampiro maldito que vino y se lo comió. Hubo una muchacha con ojos color de miel, dicen que vago por un tiempo intentando rescatarlo de los colmillos y las entrañas del vampiro maldito... pero sólo encontró restos de sangre, y un poema interminable...
A veces, todavía veo la sombra del vampiro brincar por azoteas y reptar en las coladeras. Algo busca, como si una fuerza misteriosa lo arrojara cada noche a la ventana, que siempre da a las cortinas donde se esconde la chica de los ojos color de miel.
Sospecho, y póngase esto al escrutinio de los estudios mas avanzados en la psicología de los no-muertos, que algo de la sangre de Iago se le ha colado al corazón marchito, y que se echa a andar, y funciona incluso, cuando puede mirar esos ojos tristes color de miel. Es simplemente una sospecha, cuando busco al vampiro en los espejos, nunca lo puedo ver.
Sólo veo un par de ojos que me miran tras un velo de nostalgia y me castigan cuando se cierran. Y buscan en mí un pedazo del alma de Iago. Y encuentran algo todavía, cada vez que es mediodía. Sólo sé, que son color de miel y no puedo dejar de mirarlos.
Si pudiera, señor juez, le daría la eternidad a la muerte o al cielo, para que volviera Iago y me arrancará la cabeza, y usara mi cuerpo como su cuerpo y se volviera a enredar en esa mirada color de miel repleta de preciosa nostalgia.
Su historia, terminaba tan triste -maldito sabina- que nunca la pude empezar.
Por el pueblo sólo se oyeron rumores, de un vampiro maldito que vino y se lo comió. Hubo una muchacha con ojos color de miel, dicen que vago por un tiempo intentando rescatarlo de los colmillos y las entrañas del vampiro maldito... pero sólo encontró restos de sangre, y un poema interminable...
A veces, todavía veo la sombra del vampiro brincar por azoteas y reptar en las coladeras. Algo busca, como si una fuerza misteriosa lo arrojara cada noche a la ventana, que siempre da a las cortinas donde se esconde la chica de los ojos color de miel.
Sospecho, y póngase esto al escrutinio de los estudios mas avanzados en la psicología de los no-muertos, que algo de la sangre de Iago se le ha colado al corazón marchito, y que se echa a andar, y funciona incluso, cuando puede mirar esos ojos tristes color de miel. Es simplemente una sospecha, cuando busco al vampiro en los espejos, nunca lo puedo ver.
Sólo veo un par de ojos que me miran tras un velo de nostalgia y me castigan cuando se cierran. Y buscan en mí un pedazo del alma de Iago. Y encuentran algo todavía, cada vez que es mediodía. Sólo sé, que son color de miel y no puedo dejar de mirarlos.
Si pudiera, señor juez, le daría la eternidad a la muerte o al cielo, para que volviera Iago y me arrancará la cabeza, y usara mi cuerpo como su cuerpo y se volviera a enredar en esa mirada color de miel repleta de preciosa nostalgia.
martes, 23 de diciembre de 2008
farewell
No es valido despotricar
contra los embistes del destino
ni hacerle corte de mangas al olvido
ni olvidar los pingües monumentos
que levantamos entorno al orgullo malherido...
Pero no quiero eso
los adjetivos malintencionados
son caricias para el ego.
Cuanto más lastimado estuviese tu cuello
más saliva escurrirá mi cerebro
te quise, cuanto pude
te tuve, cuanto quise
te adore, media hora cada día
Y aunque las sábanas no siempre
fueron de mágicos pases al cielo
-habrá que darle crédito a la verdad
en honor a la tristeza-
nos queda la tenencia del placer
de no haber desperdiciado
ninguna buena erección.
Si algún daño cause, no fue por ti,
emprendo viaje prolongado
hacía la redención de mis pecados.
Ojalá que un día el alba
me acicale el alma con esos besos
que solo ella sabe dar.
Y a ti, que te vaya bien bonito...
contra los embistes del destino
ni hacerle corte de mangas al olvido
ni olvidar los pingües monumentos
que levantamos entorno al orgullo malherido...
Pero no quiero eso
los adjetivos malintencionados
son caricias para el ego.
Cuanto más lastimado estuviese tu cuello
más saliva escurrirá mi cerebro
te quise, cuanto pude
te tuve, cuanto quise
te adore, media hora cada día
Y aunque las sábanas no siempre
fueron de mágicos pases al cielo
-habrá que darle crédito a la verdad
en honor a la tristeza-
nos queda la tenencia del placer
de no haber desperdiciado
ninguna buena erección.
Si algún daño cause, no fue por ti,
emprendo viaje prolongado
hacía la redención de mis pecados.
Ojalá que un día el alba
me acicale el alma con esos besos
que solo ella sabe dar.
Y a ti, que te vaya bien bonito...
domingo, 21 de diciembre de 2008
1.5
Que tus caderas me olviden
que tus labios verticales me vomiten
que tus pezones no rimen, ja,
pero que nunca, nunca...
la puerta de atras me cierren.
que tus labios verticales me vomiten
que tus pezones no rimen, ja,
pero que nunca, nunca...
la puerta de atras me cierren.
viernes, 19 de diciembre de 2008
1.4
Buscarte, rastrearte, seguirte, encontrarte, tomarte, raptarte, robarte, llevarte, hablarte, suspirarte, desnudarte, tocarte, violarte, amarte, penetrarte, saciarte, matarte, quemarte, enterrarte, reanimarte, olvidarte, buscarte... pero siempre la mejor parte sera pagarte
1.3
Siendo sincero
cuando escribo aqui
lo hago para ahorrarme servilletas
cuando uso tu cuerpo
lo hago para ahorrarme los cortejos
cuando escribo aqui
lo hago para ahorrarme servilletas
cuando uso tu cuerpo
lo hago para ahorrarme los cortejos
miércoles, 17 de diciembre de 2008
Reporte semanal
Si se trata de explorar, voto por sumergirme en la mierda y contarme el tiempo. Si se trata de sobrevivir, eligo estar bien con la muerte y respirar por pura costumbre. Si se trata de acordar, hago tratos con el vicio y me escondo bajo la falda de cualquiera. Si se trata de Calipso, me confundo y me araño y sigo.
Ya no espero que pase el cierzo y me saque de aquí, ya no guardo poesías bajo las uñas ni rasco en la tierra buscando encontrarlas, ya no escribo en el sudario códigos de tesoros impermeables ni me suscribo al diario de los sueños. Ya no limpio el polvo de mi boca, pero si tienes frío yo te invito de mi lengua viperina que siempre esta templada.
Hago publico el ultimo articulo de mi constitucionalidad: mañana jueves, me iré con la primera que me quiera. Guardo para lo privado mi enfisema de night nurses y mi complejo de astronauta malviajado. Le dejo postergado a la santa patrona del pecado mi esperanza foliada con el numero seis-seis-seis: Que un jodido día, mi maldita prosa, te de un buen polvo.
Y esta es la última oración de esta semana: Te quiero tanto, que te quiero sin mi.
Ya no espero que pase el cierzo y me saque de aquí, ya no guardo poesías bajo las uñas ni rasco en la tierra buscando encontrarlas, ya no escribo en el sudario códigos de tesoros impermeables ni me suscribo al diario de los sueños. Ya no limpio el polvo de mi boca, pero si tienes frío yo te invito de mi lengua viperina que siempre esta templada.
Hago publico el ultimo articulo de mi constitucionalidad: mañana jueves, me iré con la primera que me quiera. Guardo para lo privado mi enfisema de night nurses y mi complejo de astronauta malviajado. Le dejo postergado a la santa patrona del pecado mi esperanza foliada con el numero seis-seis-seis: Que un jodido día, mi maldita prosa, te de un buen polvo.
Y esta es la última oración de esta semana: Te quiero tanto, que te quiero sin mi.
martes, 16 de diciembre de 2008
Aviso Oportuno
Se vende, se renta, se alquila
-Vampiro barato (para fines poco serios)
-Vampiro barato (para fines poco serios)
Warning: in case of accidental ingestion consult your
mortician
azul palido tirando a gris
Hay algo extraño en mis paredes que no logro descifrar. Pueden ser un cubo de agua que me contiene; Pueden ser un cubo de basura que me guarda; Pueden ser un torbellino que paso sin ser visto. Pueden ser solo mis ojos y alguna etapa extraña de la depresion, quiza sin haberlo notado, mis paredes son rosas. Mis ventanas ruidosas tamizan lucecitas amarillentas pero yo no dejo entrar el aire, no lo dejo. Mi cama lejana guarda muy pocas cosas salvo saliva y algo de semen, ningún cabello de mujer.
Si en algo soy estricto es en la higiene de mis almohadas.
-Aquí no pasa nunca nada- dijo Marisa, y ella tampoco paso mas allá del limite de mis paredes.
-Aquí se murió un gato- dijo Leo y luego maullo dolorido.
-Esto parece un muladar- dijo Dios y luego me ayudo a ordenar.
Anoche vino alguien que recojió mi ropa tirada, levanto los papeles, paso la escoba y un trapeador, abrió las ventanas y la luz se abrió paso como un misil, el viento se coló indiscreto y me entumió los dedos de la mano.
Hoy mi habitación esta mejor, gracias. Mis paredes azules siguen siendo un misterio sin resolver, comienzo a sospechar que lo que desecho y dejo pasar; que lo prohibido y lo permitido, tras mis cinco paredes -porque son cinco- son un compendio inequívoco de frustración. Comienzo a sospechar que a mis paredes le falta algo, quizá alguien, pero tal vez solo sea otro color.
Si en algo soy estricto es en la higiene de mis almohadas.
-Aquí no pasa nunca nada- dijo Marisa, y ella tampoco paso mas allá del limite de mis paredes.
-Aquí se murió un gato- dijo Leo y luego maullo dolorido.
-Esto parece un muladar- dijo Dios y luego me ayudo a ordenar.
Anoche vino alguien que recojió mi ropa tirada, levanto los papeles, paso la escoba y un trapeador, abrió las ventanas y la luz se abrió paso como un misil, el viento se coló indiscreto y me entumió los dedos de la mano.
Hoy mi habitación esta mejor, gracias. Mis paredes azules siguen siendo un misterio sin resolver, comienzo a sospechar que lo que desecho y dejo pasar; que lo prohibido y lo permitido, tras mis cinco paredes -porque son cinco- son un compendio inequívoco de frustración. Comienzo a sospechar que a mis paredes le falta algo, quizá alguien, pero tal vez solo sea otro color.
lunes, 15 de diciembre de 2008
...
Y cuando a mis puntos suspensivos se les acabe el suspenso
y no quede ni un rastro de humedad en aquella habitación
ni tus botas se desgasten porque andas por caminos mas lindos y suaves
-aunque ordinarios-
Te acordaras de mi?
Mi amor es violento, escuece de madrugada, pero no se auto compadece jamás.
y no quede ni un rastro de humedad en aquella habitación
ni tus botas se desgasten porque andas por caminos mas lindos y suaves
-aunque ordinarios-
Te acordaras de mi?
Mi amor es violento, escuece de madrugada, pero no se auto compadece jamás.
"El silencio está lindo,
nos asfixia el calor,
no me pidas que te hable
de lo que aún no he tratado con Dios."
domingo, 14 de diciembre de 2008
lo mejor y lo peor
El amor sabe nadar al crowl en el alcohol
como un pez se desliza y te come por dentro
la música, todo lo incendia todo lo consume
quererte es un fuego voraz que se aviva,
con casi todo lo que veo.
Esperarte es pensar que no vas a volver,
y aún así,
seguir esperándote siempre
Acurrucarse en una noche mala es volver
a las madrugadas donde has sido feliz,
las zancadillas del recuerdo
son retratos olvidados que arroja la fe
-esa que una vez he tenido-
El amor sabe nadar igual que un pez
por océanos de mediocridad.
Yo no, yo me hundo a placer y me ahogo en vasos de agua.
como un pez se desliza y te come por dentro
la música, todo lo incendia todo lo consume
quererte es un fuego voraz que se aviva,
con casi todo lo que veo.
Esperarte es pensar que no vas a volver,
y aún así,
seguir esperándote siempre
Acurrucarse en una noche mala es volver
a las madrugadas donde has sido feliz,
las zancadillas del recuerdo
son retratos olvidados que arroja la fe
-esa que una vez he tenido-
El amor sabe nadar igual que un pez
por océanos de mediocridad.
Yo no, yo me hundo a placer y me ahogo en vasos de agua.
sábado, 13 de diciembre de 2008
Asche zu asche
Es falso el frío de tu sepulcro,
lo se, porque nunca estuviste ahí,
porque me olvide un día
que el corazón latía ardiendo,
porque me abrazo la muerte
y toco mis hombros bajo la sombra,
y encendió un cigarrillo...
mientras duermes eterno.
Es falsa la ausencia de los muertos,
lo se porque nunca estuvieron ahí,
porque sus cenizas llueven en mi cabeza
y el olvido esta mirando el cielo,
ignorando el suelo que he pisado,
porque tiramos al agujero los cadáveres
esperando que el olvido nunca los encuentre,
el olvido esta mirando el cielo
buscando en la nada lo que no llegara desde fuera,
es falso el miedo de la muerte
lo se porque a mi no me ha abandonado
y nada aquí escrito ha tenido algún significado.
Es falso que busco un sentido a la existencia,
lo se porque aun no se cuando existo.
lo se, porque nunca estuviste ahí,
porque me olvide un día
que el corazón latía ardiendo,
porque me abrazo la muerte
y toco mis hombros bajo la sombra,
y encendió un cigarrillo...
mientras duermes eterno.
Es falsa la ausencia de los muertos,
lo se porque nunca estuvieron ahí,
porque sus cenizas llueven en mi cabeza
y el olvido esta mirando el cielo,
ignorando el suelo que he pisado,
porque tiramos al agujero los cadáveres
esperando que el olvido nunca los encuentre,
el olvido esta mirando el cielo
buscando en la nada lo que no llegara desde fuera,
es falso el miedo de la muerte
lo se porque a mi no me ha abandonado
y nada aquí escrito ha tenido algún significado.
Es falso que busco un sentido a la existencia,
lo se porque aun no se cuando existo.
Lentamente
Enciendo el ultimo cigarro de la noche,
y ya olvide cuantas veces escribí esa linea...
Lo cierto es que cada noche le pongo una vela a la espera
apago las luces
apago la esperanza
apago la luna y pongo cortinas en mis ojos
viajo con el humo y me disuelvo
caigo en pedazos sobre el suelo
soy ceniza en la espera
y todavía no se como matar la ansiedad
de saber que mañana despertare otra vez.
Lo cierto es que ahora pienso cuando se mueren las velas,
que vivir es la mejor forma de matarse...
pero hace muy lenta la agonía.
y ya olvide cuantas veces escribí esa linea...
Lo cierto es que cada noche le pongo una vela a la espera
apago las luces
apago la esperanza
apago la luna y pongo cortinas en mis ojos
viajo con el humo y me disuelvo
caigo en pedazos sobre el suelo
soy ceniza en la espera
y todavía no se como matar la ansiedad
de saber que mañana despertare otra vez.
Lo cierto es que ahora pienso cuando se mueren las velas,
que vivir es la mejor forma de matarse...
pero hace muy lenta la agonía.
Después de todo
Qué son los sueños sino cadáveres disecados que la noche va tirando,
qué son los minutos sino aliados del naufragio,
qué son las palabras que te guardo sino apoteosis conjugadas,
qué soy yo cuando no te tengo sino un enunciado con el verbo averiado.
Pero aún escribo, después de todo, gritándole a tu sordera;
esperando que un día, me encuentre a media noche
la palabra precisa que te arañe el orgullo y te haga mía.
Aún sigo tirando flechas rotas a la luna,
y sigo nadando en este océano de muerte
porque después de todo
te sigo guardando un beso por cada sueño que se suicida.
qué son los minutos sino aliados del naufragio,
qué son las palabras que te guardo sino apoteosis conjugadas,
qué soy yo cuando no te tengo sino un enunciado con el verbo averiado.
Pero aún escribo, después de todo, gritándole a tu sordera;
esperando que un día, me encuentre a media noche
la palabra precisa que te arañe el orgullo y te haga mía.
Aún sigo tirando flechas rotas a la luna,
y sigo nadando en este océano de muerte
porque después de todo
te sigo guardando un beso por cada sueño que se suicida.
viernes, 12 de diciembre de 2008
i want you
Quiero atraparte por sorpresa
y entretenerte al entretiempo
y entreverarme a tu entrepierna.
Incomodarte la soledad
y arrinconar tu espalda contra la desesperanza
y sacártela toda, bebermela toda, desesperarla...
toda.
Y quiero quitarte las heridas,
solo por una milésima de segundo,
las heridas son tuyas y tu sabrás que haces con ellas.
Pero ser tu analgésico
tu antiséptico
y tu aguja de vudú
tu muñeco de trapo
tu juguete predilecto
y tu hombre de goma con pilas.
Y quiero ser una escoba,
que te vuelvas bruja y me lleves a volar,
que te vuelvas loca
y me dejes amarrarte con mis cuatro mangas...
y ser los posos del café y la linea mas torcida de tus manos.
Y que tu seas también una mantarraya
y me vuelvas el agua que sobre vuelas
y bajo vuelas y medio vuelas
que te deslices por mi cuerpo finamente y toscamente
que me destruyas con tu veneno
que me cures con tus antídotos
que me deshagas mientras das vueltas
y al siguiente turno me conviertas en algo mas,
por lo menos diferente.
Quiero dar tumbos en las dunas de tus caderas
mientras duermes
y quiero ser tu pestañeo
tu pequeño alarido
ser tu espasmo, ser tus pesadillas
ser tu sueño inquieto,
ser el balbuceo y tu saliva
ser tu almohada y que me uses de cobija.
Ser una poesía que te acalambre el alma
ser la canción que te acurrucas en el hombro
el grito que desangras cuando ya no aguantas
la mañana que odias
y la tarde serena que tiras por la borda,
quiero ser el suelo que pisas
el aire que estornudas
el frío que tiritas
y el calor que deshaces desnudándote.
Quiero darte vueltas en la cama
y tomarte por sorpresa
hacerme contigo entre tus piernas
quiero ser la suela de tus botas
la tinta de tus palabras
la sangre de tu arte
la mancha en tus fotografías.
El error de tu sintaxis
la memoria de tu desmemoria
tu risa estrepidante
tu llanto insondable
tus aullidos esotéricos
tus gemidos retisentes.
Quiero que tu también me quieras
que me vuelvas a querer cuando ya no puedas
y un día cualquiera, despiertes
y tu, igual que yo, ya estemos lejos de ningún lugar.
y entretenerte al entretiempo
y entreverarme a tu entrepierna.
Incomodarte la soledad
y arrinconar tu espalda contra la desesperanza
y sacártela toda, bebermela toda, desesperarla...
toda.
Y quiero quitarte las heridas,
solo por una milésima de segundo,
las heridas son tuyas y tu sabrás que haces con ellas.
Pero ser tu analgésico
tu antiséptico
y tu aguja de vudú
tu muñeco de trapo
tu juguete predilecto
y tu hombre de goma con pilas.
Y quiero ser una escoba,
que te vuelvas bruja y me lleves a volar,
que te vuelvas loca
y me dejes amarrarte con mis cuatro mangas...
y ser los posos del café y la linea mas torcida de tus manos.
Y que tu seas también una mantarraya
y me vuelvas el agua que sobre vuelas
y bajo vuelas y medio vuelas
que te deslices por mi cuerpo finamente y toscamente
que me destruyas con tu veneno
que me cures con tus antídotos
que me deshagas mientras das vueltas
y al siguiente turno me conviertas en algo mas,
por lo menos diferente.
Quiero dar tumbos en las dunas de tus caderas
mientras duermes
y quiero ser tu pestañeo
tu pequeño alarido
ser tu espasmo, ser tus pesadillas
ser tu sueño inquieto,
ser el balbuceo y tu saliva
ser tu almohada y que me uses de cobija.
Ser una poesía que te acalambre el alma
ser la canción que te acurrucas en el hombro
el grito que desangras cuando ya no aguantas
la mañana que odias
y la tarde serena que tiras por la borda,
quiero ser el suelo que pisas
el aire que estornudas
el frío que tiritas
y el calor que deshaces desnudándote.
Quiero darte vueltas en la cama
y tomarte por sorpresa
hacerme contigo entre tus piernas
quiero ser la suela de tus botas
la tinta de tus palabras
la sangre de tu arte
la mancha en tus fotografías.
El error de tu sintaxis
la memoria de tu desmemoria
tu risa estrepidante
tu llanto insondable
tus aullidos esotéricos
tus gemidos retisentes.
Quiero que tu también me quieras
que me vuelvas a querer cuando ya no puedas
y un día cualquiera, despiertes
y tu, igual que yo, ya estemos lejos de ningún lugar.
If
Si fuera una mantarraya
circularía sin permiso por tus océanos de invierno
inventaria un pretexto para envenenarte la nariz
dibujaría mi silueta en los vidrios rotos de tus ojos,
si fuera un pez payaso decoloraría tus peceras
te robaría el aire y estancaría tus tuberías.
Para dar vueltas a tu regazo
para buscar tu boca y robarte un beso
para encontrar tu aliento y enmarañar tu lengua
para incitar tu risa y arañar tu piel
para encontrarme una memoria a mi medida
y clavarme dentro
para bucear la realidad y en un hueco pequeño
cálido y húmedo, no importa si huraño,
esconderme de la felicidad.
circularía sin permiso por tus océanos de invierno
inventaria un pretexto para envenenarte la nariz
dibujaría mi silueta en los vidrios rotos de tus ojos,
si fuera un pez payaso decoloraría tus peceras
te robaría el aire y estancaría tus tuberías.
Para dar vueltas a tu regazo
para buscar tu boca y robarte un beso
para encontrar tu aliento y enmarañar tu lengua
para incitar tu risa y arañar tu piel
para encontrarme una memoria a mi medida
y clavarme dentro
para bucear la realidad y en un hueco pequeño
cálido y húmedo, no importa si huraño,
esconderme de la felicidad.
jueves, 11 de diciembre de 2008
Cuando la muerte se fume mis porros
... te podré seguir queriendo
y a ti también
y a ti después
y a ti tampoco
y un poquito a mi
la borrachera desaparecerá en cuanto logre tragarme algo que me corrija la garganta
pero mis sentimientos y todo lo que guardo dentro seguirá devorándome las entrañas
pero escucha bien, por que no lo voy a repetir
no seguiré llorando por ti, ni por ti, ni por ti, ni por ella, ni por mi
mañana vengo a borrar con mis ojos los charcos de vomito y lágrimas que deje aquí
pero no aquí
el templo es mio y yo le hago los destrozos que quiera
y a ti también
y a ti después
y a ti tampoco
y un poquito a mi
la borrachera desaparecerá en cuanto logre tragarme algo que me corrija la garganta
pero mis sentimientos y todo lo que guardo dentro seguirá devorándome las entrañas
pero escucha bien, por que no lo voy a repetir
no seguiré llorando por ti, ni por ti, ni por ti, ni por ella, ni por mi
mañana vengo a borrar con mis ojos los charcos de vomito y lágrimas que deje aquí
pero no aquí
el templo es mio y yo le hago los destrozos que quiera
tan lejos, tan muerto
Cuando el amor termina lo puedes velar entre incienso y mariguana, con cocaína o tres mil litros de tequila... after all, el desgraciado ni así te dejara de joder. Pero al menos podrás asfixiarlo entre las piernas de cualquier borracha.
No es valido confundir el desamparo con poesía, ni al inventario de perdidas con aclaratorias de mermas al mediodía, ni lo que recuerdo de tí y de tí y de tí con lo que pienso de mí y de mí y de mí.
Al carajo nos vamos todos. Incluso tú aunque no te importe. Si al menos esta noche sale un buen puto verso ya se lo podre vender a la realidad que siempre se exhibe tan barata para los prófugos mal hablados.
No es valido confundir el desamparo con poesía, ni al inventario de perdidas con aclaratorias de mermas al mediodía, ni lo que recuerdo de tí y de tí y de tí con lo que pienso de mí y de mí y de mí.
Al carajo nos vamos todos. Incluso tú aunque no te importe. Si al menos esta noche sale un buen puto verso ya se lo podre vender a la realidad que siempre se exhibe tan barata para los prófugos mal hablados.
hoy no estoy para nadie
"Hoy no estoy para nadie
Deje conectado el contestador
La nevera esta llena
De latas vacías
No me importa que digan
O que piensen de mi (...) "
Dime qué mal te haría despistarme un poco
en la última cena de este condenado
quiero una mentira
miércoles, 10 de diciembre de 2008
free as fuck
El silencio que deshabito
es una maraña de odio y misterio
es un grito prejuicioso
es un fantasma lleno de dudas
son voces quebradas de malos augurios.
El silencio donde vivo, cuándo no estoy muerto
es tu voz recitándome temblores mundanos
es tu enunciado cautivando secretos
es tu ignorancia perdiendo su virginidad
con verdades desnudas
es mi cabeza resintiendo la realidad.
El silencio con que me cubro
sabe a vino agrio y despedidas risueñas
sabe a hojas que se quemaron
sabe a mi cerebro con azúcar.
El silencio al que me fugo
sabe a mil quinientas noches de insomnio
cuarenta días en vela
y se guarda en la oquedad que dejo el canalla
vengado por cupido.
es una maraña de odio y misterio
es un grito prejuicioso
es un fantasma lleno de dudas
son voces quebradas de malos augurios.
El silencio donde vivo, cuándo no estoy muerto
es tu voz recitándome temblores mundanos
es tu enunciado cautivando secretos
es tu ignorancia perdiendo su virginidad
con verdades desnudas
es mi cabeza resintiendo la realidad.
El silencio con que me cubro
sabe a vino agrio y despedidas risueñas
sabe a hojas que se quemaron
sabe a mi cerebro con azúcar.
El silencio al que me fugo
sabe a mil quinientas noches de insomnio
cuarenta días en vela
y se guarda en la oquedad que dejo el canalla
vengado por cupido.
martes, 9 de diciembre de 2008
mami, be good
Por que no me guardas en tu mesita de noche
En un armario,
con calefaccion
que purifique mi humareda
en un bolsillo,
el izquierdo de tu pantalon
Guardame en la coladera de tu bañera
que contenga mi polucion
abre un hueco en las paredes de tu alcoba
o cuelga una jaula de tu ventana
y dame abrigo cerca de tu aliento
adopta un triste vampirillo
quitale los colmillos,
que no son de porcelana
dale a beber gotitas de sangre con zumo de uva
Qué solo es un ratoncillo
al que le crecieron alas
Anda, se buena, conserva las especies.
En un armario,
con calefaccion
que purifique mi humareda
en un bolsillo,
el izquierdo de tu pantalon
Guardame en la coladera de tu bañera
que contenga mi polucion
abre un hueco en las paredes de tu alcoba
o cuelga una jaula de tu ventana
y dame abrigo cerca de tu aliento
adopta un triste vampirillo
quitale los colmillos,
que no son de porcelana
dale a beber gotitas de sangre con zumo de uva
Qué solo es un ratoncillo
al que le crecieron alas
Anda, se buena, conserva las especies.
domingo, 7 de diciembre de 2008
what the fuck do you want me to say?
Lo tengo que hacer, como cada año lo tengo hacer. Soy un proscrito de la superficie, soy un suscrito de agujeros negros. Y vengo con mis papeles torcidos a aclararme las cuentas con el pendiente, a tirarme por la ventana de cabeza. Como esas noches que me fui volando a lugares de donde sólo puedes salir volando, pero yo me rompí las alas. Como esas tardes donde manejo despacio, una alfombra sin magia y no salgo del sótano. Como esas noches que escribo mil versos y descubro que hago poesía, pero luego me duermo y olvido lo escrito que solo plasme en mi cabeza. Y esta noche he puesto 28 velitas alrededor de mi bafomet, en cada una pinte un deseo y después le prendí fuego al calendario.
Quiero que dios aparezca
que el diablo este con nosotros
que Jesús reconozca a sus hijos
que la guerra asesine las balas
que la iglesia se muera de envidia
que Zapata renazca
que "el Che" nos perdone por tibios
que el pato lucas se coma a bugs bunny
que el mundo estalle de risa
que mi bandera siempre sean dos tibias y una calavera
que la resaca me cure el espanto
que mis bolsillos guarden dragones
que la lluvia remoje mis sueños
que mi lengua te arañe la espalda
que la paz reine en vuestros calzones
que la música reine en vuestras entrañas
que el arte se haga en tus pezones
que las palabras te erizen el alma
que el silencio se haga un soneto
que un día me salga un buen verso
que el miedo me mate si salgo
que el valor me de las razones
que empuñe su espada el olvido
que el humo me incendie las manos
que viva mil años conservado en alcohol
que mañana me quieras de nuevo
que mañana me aceptes sin alas
que mañana necesites mis colmillos
Quiero que dios aparezca
que el diablo este con nosotros
que Jesús reconozca a sus hijos
que la guerra asesine las balas
que la iglesia se muera de envidia
que Zapata renazca
que "el Che" nos perdone por tibios
que el pato lucas se coma a bugs bunny
que el mundo estalle de risa
que mi bandera siempre sean dos tibias y una calavera
que la resaca me cure el espanto
que mis bolsillos guarden dragones
que la lluvia remoje mis sueños
que mi lengua te arañe la espalda
que la paz reine en vuestros calzones
que la música reine en vuestras entrañas
que el arte se haga en tus pezones
que las palabras te erizen el alma
que el silencio se haga un soneto
que un día me salga un buen verso
que el miedo me mate si salgo
que el valor me de las razones
que empuñe su espada el olvido
que el humo me incendie las manos
que viva mil años conservado en alcohol
que mañana me quieras de nuevo
que mañana me aceptes sin alas
que mañana necesites mis colmillos
viernes, 5 de diciembre de 2008
Róbame un sueño y préndele fuego
Demonio negro ven y ráscame los sesos
Pongamos que voy a pensar en ti.
Ahora que las maletas del porvenir no pesan tanto
Ahora que las paredes ahogan risas
y las escaleras siempre llevan al vacío.
Ahora que el mundo se hace menos
ahora que los días pesan en las pestañas
ahora que tengo sed de besos y hambre de olvido.
Hoy que la soledad y la tristeza
están encerradas bajo fuego y celdas,
ahora que las faltas a la moral
son las de faltar el respeto al vicio,
hoy que la sonrisa se me muere tras los dientes.
Demonio negro ven y abreme un agujero
Pongamos que voy a dormir.
Ni a morir ni a soñarte, solo dormir.
Ahora que no tengo ganas de cigarro
ahora que no tengo saliva en los labios
ni ternura en las manos
ahora que no tengo sombras en los ojos
ni maldiciones tras las letras
ahora que no tengo las dudas alertas
ni mis máscaras dispuestas.
Hoy que no quiero estar despierto.
Demonio negro ven y arráncame las venas.
Pongamos que voy a soñar con desangrarme.
1.2
Para lavar tus pies
no preciso que redimas mis pecados
me basta con lamer entre tus dedos
y estremecerte la entrepierna
me basta con satisfacer mis fetiches
no preciso que redimas mis pecados
me basta con lamer entre tus dedos
y estremecerte la entrepierna
me basta con satisfacer mis fetiches
jueves, 4 de diciembre de 2008
sistemático
Caer muerto en la cama
y seis horas después seguir borracho
con los bolsillos saturados de rencor
y llorar a lágrima viva por todas esas puertas
que le cerraste en la cara a dios
por la eyaculaciòn precoz
por los que se mueren de hambre y de frío
y por ti, y por ti y por ti
y después un poco por los demás
luego también por la miseria
recordando cada una de los senderos que anegaste
para destruirte solo y no salpicar a las presentes
recordar de madrugada las cosas que dijiste
a ti y a ti, y a ti, y a ti
al final de los finales solo te quedas
con la despedida no anunciada
con el amor no profesado
con los versos jamás escritos
con el puritito puto orgullo
con tu absurda sinceridad
y seis horas después seguir borracho
con los bolsillos saturados de rencor
y llorar a lágrima viva por todas esas puertas
que le cerraste en la cara a dios
por la eyaculaciòn precoz
por los que se mueren de hambre y de frío
y por ti, y por ti y por ti
y después un poco por los demás
luego también por la miseria
recordando cada una de los senderos que anegaste
para destruirte solo y no salpicar a las presentes
recordar de madrugada las cosas que dijiste
a ti y a ti, y a ti, y a ti
al final de los finales solo te quedas
con la despedida no anunciada
con el amor no profesado
con los versos jamás escritos
con el puritito puto orgullo
con tu absurda sinceridad
miércoles, 3 de diciembre de 2008
sinner
Amanezco acuñado a tu cintura, al terrón de azúcar en tu cadera donde eres mía. Deambulo por el mundo buscando tu cintura, aunque se esconde cuando deambulo, y la confundo con cualquier vulgar cintura. Cuando me declaro culpable en los juicios de desahucio que me entablan tus senos, cuando me detengo a besar tus lunares -que no existen pero me los invento-. Cuando tienes la manía de volverte aire. Y también cuando logro beber de ese pequeño espacio donde yo soy etéreo.
Resumiendo, dice mi doctor que ya no alucine con tu cintura... Dice que la vida pasa demasiado aprisa por debajo del ombligo y se puede quedar uno atascado en quimeras de piel... Dice que la mejor cura para el desahucio es habitar los recuerdos solo para ser desechados... Dice que "hay catarsis que solo alimentan la demencia".
El doctor no sabe que solo soy un vulgar soñador, y tu eres mi sueño. O en su defecto, yo soy el loco, y tu la camisa de fuerza.
Resumiendo, dice mi doctor que ya no alucine con tu cintura... Dice que la vida pasa demasiado aprisa por debajo del ombligo y se puede quedar uno atascado en quimeras de piel... Dice que la mejor cura para el desahucio es habitar los recuerdos solo para ser desechados... Dice que "hay catarsis que solo alimentan la demencia".
El doctor no sabe que solo soy un vulgar soñador, y tu eres mi sueño. O en su defecto, yo soy el loco, y tu la camisa de fuerza.
martes, 2 de diciembre de 2008
Downloading...
Psycho: yo creo doctor que es un asunto de transferencia.
Dr. D'Lirio: Algo asi como las bancarias pero sin comision?
Psycho: Nel, a huevo que hay comision, de hecho algunas cuestan la vida.
Dr. D'Lirio: No exageres.
Psycho: No exagere usted, que ya dijo josealfredo: la vida no vale nada. No, vera, es como aquel viejo refran de que un indio anda cargando un costal y nadie sabe nadita nada que chingaos lleva en el. Pues bien, sucede que a veces llega el indio y le deja su costal al primer sujeto que se le atravieza. Y vaya usted a saber que carajos hay dentro, que cadaver putrefacto o que delito consumado va escondido.
Dr. D'Lirio: Te doy mi opinion profesional? No entendi ni madres.
Psycho: Well, es como cuando usted tiene un mal dia, se levanta enojado con el mundo, se corta al afeitarse, se le apaga el carro en pleno semaforo, le muerde un perro, lo orina un policia (bueno quizas al revez, quizas) le ganan su lugar en el estacionamiento, le suben de precio los cigarros, se sube al metro y se duerme antes de que lo manoseen. Se jode la cosa ve? luego viene, aparezco yo, y me manda a la chingada. Eso es una transferencia, me deposito a mi su mal dia y como por fin desquito su enojo conmigo, pues ahora el que termina el dia cabreado, soy yo. Igualito pasa en todas las relaciones personales de las personas personificadas. El patron se caga en los empleados, el empleado va y se carga a su esposa, la mama se madrea al chamaco, el chamaco patea al perro, el perro muerde al cartero, el cartero no entrega las cartas... y al dia siguiente el patron no recibe su nomina, se cabrea... y vuelta a empezar.
Dr. D'Lirio: Ah! Mi opinion profesional? Estas bien pendejo.
Psycho: Mi opinion amateur? EL pendejo es usted, no me incluya en sus trasnferencias de mierda.
Dr. D´Lirio: Bueno, vale. Pero a que viene todo esto?
Psycho: Simple, yo no soy malo, solo sigo las cadenas de la vida. Y cuando jodo, solo hago mi parte en este gran mercado mundial de traumas y resentimientos.
Dr. D'Lirio: No te excuses, que si algo te encanta, es iniciar cadenas de miseria.
Psycho: No hombre, que nomas soy compartido.
Dr. D'Lirio: Lo que no puedes es cargar el peso de tus errores, eres un derrochador de tu mala vida.
Psycho: Maybe, pero no es con mala intencion. Una escena de celos, un reclamo justificado o no, un "aclaremos este punto y oscurezcamos esta coma", un tengo que hablar contigo, un tengo mucho que contarte, un cuanto tiempo sin verte, un "ramirez lo espero en mi oficina", un "que crees que me paso"... no es mas que el inicio de una transferencia, esperamos desahogar el peso que cargamos a la espalda, y que alguien mas lo tenga.
Dr. D'Lirio: Todos somos asi de egoistas?
Psycho: Si, pero nadie se ve como tal. Y señalamos con el dedo a los misionarios de la honestidad por mas brutal que sea. Y hasta el malo, sale de la pelicula abominando al malo. Y creemos que la comunicacion es importante en toda relacion, cuando solo intentamos compartir lo pesado de nuestro mal dia o mala suerte.
Dr. D'Lirio: Como que andas muy sermoneador no? A ver si vas hablando menos y actuando mas, que lo que te hace falta es un buen polvo, un buen rocanrol
Psycho: Salud! y que venga esa transferencia.
Dr. D'Lirio: Algo asi como las bancarias pero sin comision?
Psycho: Nel, a huevo que hay comision, de hecho algunas cuestan la vida.
Dr. D'Lirio: No exageres.
Psycho: No exagere usted, que ya dijo josealfredo: la vida no vale nada. No, vera, es como aquel viejo refran de que un indio anda cargando un costal y nadie sabe nadita nada que chingaos lleva en el. Pues bien, sucede que a veces llega el indio y le deja su costal al primer sujeto que se le atravieza. Y vaya usted a saber que carajos hay dentro, que cadaver putrefacto o que delito consumado va escondido.
Dr. D'Lirio: Te doy mi opinion profesional? No entendi ni madres.
Psycho: Well, es como cuando usted tiene un mal dia, se levanta enojado con el mundo, se corta al afeitarse, se le apaga el carro en pleno semaforo, le muerde un perro, lo orina un policia (bueno quizas al revez, quizas) le ganan su lugar en el estacionamiento, le suben de precio los cigarros, se sube al metro y se duerme antes de que lo manoseen. Se jode la cosa ve? luego viene, aparezco yo, y me manda a la chingada. Eso es una transferencia, me deposito a mi su mal dia y como por fin desquito su enojo conmigo, pues ahora el que termina el dia cabreado, soy yo. Igualito pasa en todas las relaciones personales de las personas personificadas. El patron se caga en los empleados, el empleado va y se carga a su esposa, la mama se madrea al chamaco, el chamaco patea al perro, el perro muerde al cartero, el cartero no entrega las cartas... y al dia siguiente el patron no recibe su nomina, se cabrea... y vuelta a empezar.
Dr. D'Lirio: Ah! Mi opinion profesional? Estas bien pendejo.
Psycho: Mi opinion amateur? EL pendejo es usted, no me incluya en sus trasnferencias de mierda.
Dr. D´Lirio: Bueno, vale. Pero a que viene todo esto?
Psycho: Simple, yo no soy malo, solo sigo las cadenas de la vida. Y cuando jodo, solo hago mi parte en este gran mercado mundial de traumas y resentimientos.
Dr. D'Lirio: No te excuses, que si algo te encanta, es iniciar cadenas de miseria.
Psycho: No hombre, que nomas soy compartido.
Dr. D'Lirio: Lo que no puedes es cargar el peso de tus errores, eres un derrochador de tu mala vida.
Psycho: Maybe, pero no es con mala intencion. Una escena de celos, un reclamo justificado o no, un "aclaremos este punto y oscurezcamos esta coma", un tengo que hablar contigo, un tengo mucho que contarte, un cuanto tiempo sin verte, un "ramirez lo espero en mi oficina", un "que crees que me paso"... no es mas que el inicio de una transferencia, esperamos desahogar el peso que cargamos a la espalda, y que alguien mas lo tenga.
Dr. D'Lirio: Todos somos asi de egoistas?
Psycho: Si, pero nadie se ve como tal. Y señalamos con el dedo a los misionarios de la honestidad por mas brutal que sea. Y hasta el malo, sale de la pelicula abominando al malo. Y creemos que la comunicacion es importante en toda relacion, cuando solo intentamos compartir lo pesado de nuestro mal dia o mala suerte.
Dr. D'Lirio: Como que andas muy sermoneador no? A ver si vas hablando menos y actuando mas, que lo que te hace falta es un buen polvo, un buen rocanrol
Psycho: Salud! y que venga esa transferencia.
Convenientemente
Bien, pongámonos de acuerdo. Quién atraerá al futuro cadáver, y quién lo volverá carroña. Quién jalara del gatillo y quién cavara la zanja. Quién borrara las huellas. Y quién despistara a la policía. Tomando cada uno la parte del botín que le corresponde, podemos empezar a desnudarnos.
Bien, ahora que he visto tus senos y cerraste la puerta. Debemos entender lo siguiente: Yo soy difuso y tu eres solo un recuerdo. Yo soy un cínico y tu eres mi cinismo. Yo soy de todas las que me permitan, y tu me has permitido. Yo soy estadista y tu eres mi margen de error. Yo soy caleidoscopio y tu eres mi efecto doppler. Yo soy un pecado y tu eres el perdón. Habiendo servido cada uno al amo hedonista de su predilección, podemos empezar a olvidarnos.
Bien, ahora que he probado tus labios. Debemos entender lo consecuente: Me importa un carajo lo que he dicho y lo que oíste no fue tan importante. Dejame quererte otro día para convencerte de que me des otra noche.
Bien, ahora que he visto tus senos y cerraste la puerta. Debemos entender lo siguiente: Yo soy difuso y tu eres solo un recuerdo. Yo soy un cínico y tu eres mi cinismo. Yo soy de todas las que me permitan, y tu me has permitido. Yo soy estadista y tu eres mi margen de error. Yo soy caleidoscopio y tu eres mi efecto doppler. Yo soy un pecado y tu eres el perdón. Habiendo servido cada uno al amo hedonista de su predilección, podemos empezar a olvidarnos.
Bien, ahora que he probado tus labios. Debemos entender lo consecuente: Me importa un carajo lo que he dicho y lo que oíste no fue tan importante. Dejame quererte otro día para convencerte de que me des otra noche.
Atemporal
Te voy a esperar sentado en mi puerta, silbando canciones de humo aunque el invierno acampe en mis ojos. Te voy a esperar cada tarde mirando la luz morirse de frio. Te voy a esperar contando las nubes que se ponen rojas y desangran montañas. Te voy a esperar sentado conmigo, tomando un cafe sin azucar. Te voy a esperar donde se cuelga el olvido. Te voy a esperar sin contar las horas. Te voy a esperar alineando minutos como si fueran soldaditos, para despues derribarlos con las canicas de mis sueños. Te voy a esperar aunque tomes un taxi y le pidas: saqueme del mundo. Te voy a esperar aunque se mueran las ciudades. Te voy a esperar aunque del aire un dia ya no necesites. Te voy a esperar aunque me vuelva una calavera sonriente. Te voy a esperar sentado en mi puerta, leyendo poesias de humo aunque el otoño me vista de luto.
lunes, 1 de diciembre de 2008
...
todos los días despierto llorando
haciendo inventario de lo que perdí
y lloro por ti, y por ti y por ti
todo me duele en la empuñadura del olvido
todo me lastima en la comisura del deseo
pero sin lágrimas, la vida no esta para derroches
yo cuando crezco lo hago pa' dentro
y cuando lloro lo hago al revés
haciendo inventario de lo que perdí
y lloro por ti, y por ti y por ti
todo me duele en la empuñadura del olvido
todo me lastima en la comisura del deseo
pero sin lágrimas, la vida no esta para derroches
yo cuando crezco lo hago pa' dentro
y cuando lloro lo hago al revés
Bien...
Quisiera tener un armario limpio y espacioso, para meter dentro todos mis personajes y asi elegir cada dia cual ponerme, de acuerdo a las circunstancias... de acuerdo al clima. Esto de salir cada dia de la mano con el azar, y encontrarme frente a situaciones desconocidas con un personaje desconocido vestido en mi... no va bien.
domingo, 30 de noviembre de 2008
Conciliando
¿Podría usted, señor juez, al menos fijar la fianza para dejar libre mi instinto asesino?
No, no piensa asesinar a nadie. Solo cambiar de domicilio para que los muertos que carga en el armario no vengan a jodernos mas...
Dejo en prenda al sobreviviente, que tras los barrotes puede ladrar aun mas fuerte.
¿A mi pueden rellenarme los ojos con arena y echarme a rodar calle abajo?
Yo solo fui un peón en este crimen organizado.
El que pasaba por ahi. El despistado que tiro del gatillo.
El titere que se fugo hasta donde las cuerdas se estiraron.
Pero no tengo ninguna objecion en cavar mi agujero si me dejan llevar cerveza, dos poesias y una de esas canciones muy rumberas. Nomas pa' sacurdirme el esqueleto.
No, no piensa asesinar a nadie. Solo cambiar de domicilio para que los muertos que carga en el armario no vengan a jodernos mas...
Dejo en prenda al sobreviviente, que tras los barrotes puede ladrar aun mas fuerte.
¿A mi pueden rellenarme los ojos con arena y echarme a rodar calle abajo?
Yo solo fui un peón en este crimen organizado.
El que pasaba por ahi. El despistado que tiro del gatillo.
El titere que se fugo hasta donde las cuerdas se estiraron.
Pero no tengo ninguna objecion en cavar mi agujero si me dejan llevar cerveza, dos poesias y una de esas canciones muy rumberas. Nomas pa' sacurdirme el esqueleto.
intensito
¿tú me amas?
Y su rostro oscilaba entre la curiosidad y la indiferencia, quiza no pretendia saberlo sólo sintio la obligacion de decir algo.
-caray- como el asesino a sus cadaveres. Asi te amo.
Y su rostro oscilaba entre la curiosidad y la indiferencia, quiza no pretendia saberlo sólo sintio la obligacion de decir algo.
-caray- como el asesino a sus cadaveres. Asi te amo.
sábado, 29 de noviembre de 2008
1.1
Venga a nos tu ombligo
santa patrona del pecado
que tu cuerpo es mi delirio
y tu precio mi condena
no me desampares cuando tengo frio
no salgas cuando estoy dormido
perdona mis incontinencias
asi como yo perdono tu reloj maldito.
santa patrona del pecado
que tu cuerpo es mi delirio
y tu precio mi condena
no me desampares cuando tengo frio
no salgas cuando estoy dormido
perdona mis incontinencias
asi como yo perdono tu reloj maldito.
oh,oh
borre sin querer los ultimos 25 post... aunque dice un viejo psicologo que no hay accidentes, but, no se perdio nada importante right?
viernes, 21 de noviembre de 2008
Bien, ya que estamos aqui ejerzamos el oficio de incordiar. Faltn 15 minutos para que pase el tren que me arrolle y en un lugar tan vacio como este, y tan lleno de gente, no hay mucho por hacer. Asi que mejor les contare una historia, una historia pequeña y sin final. Tampoco tiene inicio y ni siquiera se de que va a tratar. Pero si no lo hago tendria que despedirme y esas cosas no van para mi. Lo mio es relatar, narrar, chismear un poco pa' que me entiendan. La historia sucede lejos de las urbes, en alguna planicie desolada (si, si, como la estacion) y en medio de ella solo se oye el sonido del viento y algun crujir de arboles
jueves, 20 de noviembre de 2008
Simplemente love
Psycho: Yo creo que no es mas que puro egoismo.
Dr. D'Lirio: Tal vez, pero solo en su etapa primitiva. Tu sabes que en algunos casos degenera tanto, que ya solo se desea el bienestar de la otra persona
Psycho: Esas son mafufadas, a todo mundo le encanta que al separarse al otro le vaya del carajo.
Dr. D'Lirio: Y que hay de los hijos, de los padres, de los amigos?
Psycho: Solo esperamos que esten bien porque asi nosotros estamos mas tranquilos
Dr. D'Lirio: Que hay del sacrificio?
Psycho: Lo hacemos porque esperamos la recompensa del agradecimiento cariñoso
Dr. D'Lirio: Que hay del amor desinteresado al projimo?
Psycho: Conciencia, puros dolores de conciencia
Dr. D'Lirio: Que hay de todos esos poetas desangrandose por el desamor?
Psycho: Diarrea colectiva perpetuada por siglos y siglos de estupor y asco.
Dr. D'Lirio: Que hay de los actos instintivos en medio del caos, por un ideal, por una patria, por un compañero del que ni siquiera se sabe el nombre?
Psycho: Eso no es amor es instinto, de supervivencia primero por uno, despues por la vida misma. Matarse o dejarse matar por un ideal no es mas que un arranque de histeria, la psique se afecta ve?
Dr. D'Lirio: Estas insinuando que todos las datos registrados en la historia de hombres grandes y grandes hombres que murieron por defender ideas, por defender al indefenso, por la libertad, por los hijos, por los padres no son mas que sujetos egoistas que prefierieron la muerte ante la posibilidad de tener reconocimiento, cariño, amor? Que un par de ancianos columpiandose en una mesedora luego de 50 años de estar juntos no son mas que un par de egoistas que hicieron todo lo que tuvieron que hacer para estar tanto tiempo juntos simplemente porque no querian estar solos o porque querian sentirse bien con ellos mismos?
Psycho: NEL... estoy diciendo que si le llevo flores a mi vieja nomas es porque me gusta los besotes que me da despues.
Dr. D'Lirio: Tal vez, pero solo en su etapa primitiva. Tu sabes que en algunos casos degenera tanto, que ya solo se desea el bienestar de la otra persona
Psycho: Esas son mafufadas, a todo mundo le encanta que al separarse al otro le vaya del carajo.
Dr. D'Lirio: Y que hay de los hijos, de los padres, de los amigos?
Psycho: Solo esperamos que esten bien porque asi nosotros estamos mas tranquilos
Dr. D'Lirio: Que hay del sacrificio?
Psycho: Lo hacemos porque esperamos la recompensa del agradecimiento cariñoso
Dr. D'Lirio: Que hay del amor desinteresado al projimo?
Psycho: Conciencia, puros dolores de conciencia
Dr. D'Lirio: Que hay de todos esos poetas desangrandose por el desamor?
Psycho: Diarrea colectiva perpetuada por siglos y siglos de estupor y asco.
Dr. D'Lirio: Que hay de los actos instintivos en medio del caos, por un ideal, por una patria, por un compañero del que ni siquiera se sabe el nombre?
Psycho: Eso no es amor es instinto, de supervivencia primero por uno, despues por la vida misma. Matarse o dejarse matar por un ideal no es mas que un arranque de histeria, la psique se afecta ve?
Dr. D'Lirio: Estas insinuando que todos las datos registrados en la historia de hombres grandes y grandes hombres que murieron por defender ideas, por defender al indefenso, por la libertad, por los hijos, por los padres no son mas que sujetos egoistas que prefierieron la muerte ante la posibilidad de tener reconocimiento, cariño, amor? Que un par de ancianos columpiandose en una mesedora luego de 50 años de estar juntos no son mas que un par de egoistas que hicieron todo lo que tuvieron que hacer para estar tanto tiempo juntos simplemente porque no querian estar solos o porque querian sentirse bien con ellos mismos?
Psycho: NEL... estoy diciendo que si le llevo flores a mi vieja nomas es porque me gusta los besotes que me da despues.
Cosa de matematicas
Mr. President: ¡Compañeros! Es necesario para la sustentabilidad de nuestro pueblo que los miembros honorables del gobierno que componemos estemos atentos a la susceptibilidad de los tiempos modernos, es necesario que nos adecuemos a la vida corriente de los corrientes esos, que nos eduquemos pues compañeros, he visto a muchos de ustedes y son unos pelagatos ignorantes analfabetas... tarados pues... asi que en aras de impulsar la educacion de estas bellas tierras que nos vieron nacer, ahi les va un problema:
si de la estacion de trenes salen dos vagones al mismo tiempo, el primero cargado de alimentos, embutidos y demas neceser con un peso conjunto de 5 toneladas, a una velocidad aproximada de 40 millas por hora; y por su parte, otro vagon cargado de buenas vibras, mucho amor y montones con montones de mis buenas intenciones que en conjunto pesen no mas de 5 kilos a una velocidad aproximada de 3 millas por hora. ¿Cual llega primero a Cuba?
Lacayos: A Cuba no llegan los trenes señor, el embargo, acuerdese.
Mr. President: Ah! cierto es, bueno no sabemos nada de matematicas pero en comercio exterior estamos de poca madre!
si de la estacion de trenes salen dos vagones al mismo tiempo, el primero cargado de alimentos, embutidos y demas neceser con un peso conjunto de 5 toneladas, a una velocidad aproximada de 40 millas por hora; y por su parte, otro vagon cargado de buenas vibras, mucho amor y montones con montones de mis buenas intenciones que en conjunto pesen no mas de 5 kilos a una velocidad aproximada de 3 millas por hora. ¿Cual llega primero a Cuba?
Lacayos: A Cuba no llegan los trenes señor, el embargo, acuerdese.
Mr. President: Ah! cierto es, bueno no sabemos nada de matematicas pero en comercio exterior estamos de poca madre!
miércoles, 19 de noviembre de 2008
...
Soy solo un estornudo embarrado en el pañuelo sucio de Dios...
Mirando desde esa altura, perdiendo el control de la perspectiva, me pregunto cómo es que llegue a ser solo una mancha obscura en el correr de los dias
Mirando desde esa altura, perdiendo el control de la perspectiva, me pregunto cómo es que llegue a ser solo una mancha obscura en el correr de los dias
All you need is drink
Dr. D'Lirio: Yo creo que tienes un problema con el alcohol.
Psycho: Pero si casi no bebo!
Dr. D'Lirio: Por eso, necesitas beber mas... Tomar perspectiva desde un lugar estereoscopico.
Psycho: Esa es su receta?
DR. D'Lirio: A huevo, digo, ciertamente... anda y matate unas neuronas, quemate algo de los ojos, entorpecete la voz, tambaleate por un alcantilado... Y en dos semanas vuelve a verme, para checar tu progreso.
Psycho: Doc, el dios baco lo saluda.
Psycho: Pero si casi no bebo!
Dr. D'Lirio: Por eso, necesitas beber mas... Tomar perspectiva desde un lugar estereoscopico.
Psycho: Esa es su receta?
DR. D'Lirio: A huevo, digo, ciertamente... anda y matate unas neuronas, quemate algo de los ojos, entorpecete la voz, tambaleate por un alcantilado... Y en dos semanas vuelve a verme, para checar tu progreso.
Psycho: Doc, el dios baco lo saluda.
lunes, 17 de noviembre de 2008
En la fecha (juan gelman)
Solo de ti, lleno de ti,
esta tarde a las 7,
el ciudadano de tu ausencia
se palpaba la cara, la voz, los papelitos,
deveras comprobando
que tus ruidos andaban por sus huesos
y en general te habías ido.
Golpeó puertas, teléfonos.
La gran ciudad estaba equivocada sin tu pelo, señora,
y él sentía tirones detrás del corazón.
A lo mejor era el tabaco,
de todos modos yo soy otro:
un pedazo de ti,
alguien a quien castigan puertas, ruidos, teléfonos,
y, andá a saber por qué,
toda la parentela de la muerte.
esta tarde a las 7,
el ciudadano de tu ausencia
se palpaba la cara, la voz, los papelitos,
deveras comprobando
que tus ruidos andaban por sus huesos
y en general te habías ido.
Golpeó puertas, teléfonos.
La gran ciudad estaba equivocada sin tu pelo, señora,
y él sentía tirones detrás del corazón.
A lo mejor era el tabaco,
de todos modos yo soy otro:
un pedazo de ti,
alguien a quien castigan puertas, ruidos, teléfonos,
y, andá a saber por qué,
toda la parentela de la muerte.
Overall
Si no lo grito me ahogo:
yo te quiero
por encima de mi orgullo,
por encima de las ciudades y las montañas
que rien de los murcielagos
por encima de la lluvia
que se ha negado a mojarme
por encima de mi sangre
que se ha negado a detenerse
por encima de tu nombre
que se ha propuesto a olvidarme
por encima de la gente
que se ha empecinado en convencerte
por encima de tu mente
que se ha largado donde yo no existo
por encima de la rutina
que siempre sabe a besos postergados
por encima del tiempo
que circunda como un buitre por las calles que no piso
por encima de los ruidos
que te llevan a pensar en otras manos
por encima de todos estos años
que me hicieron agua y a ti invulnerable a mis colmillos
por enicma de mis torpezas
que nos recuerdan cuantos dias has errado conmigo
por encima de la noche
que me da vueltas y te encierra en sueños donde yo no entro
por encima de los dioses
que siempre corrigen los caminos
por encima de la muerte
que a mi solo me llega como brisa vespertina
por encima de la vida
que sigue rodando y nos lelva al cajon que a cada quien le corresponde
por encima de la poesia
que ya solo tengo cuando veo tus ojos
por encima de los planes
que ahora parecen tan tardios
por encima de mi amor
que siempre escuece cuando tu me abrazas
por encima de mi odio
que se hace humo cuando tu me hablas
por encima de mi yo mas mio y mas profundo
que siempre lo cambiaria, lo desterraria, lo haria añicos
si tu me lo pidieras
por encima del mis silencios y las despedidas
que las hare presente cuanto tu lo quieras.
yo te quiero
por encima de mi orgullo,
por encima de las ciudades y las montañas
que rien de los murcielagos
por encima de la lluvia
que se ha negado a mojarme
por encima de mi sangre
que se ha negado a detenerse
por encima de tu nombre
que se ha propuesto a olvidarme
por encima de la gente
que se ha empecinado en convencerte
por encima de tu mente
que se ha largado donde yo no existo
por encima de la rutina
que siempre sabe a besos postergados
por encima del tiempo
que circunda como un buitre por las calles que no piso
por encima de los ruidos
que te llevan a pensar en otras manos
por encima de todos estos años
que me hicieron agua y a ti invulnerable a mis colmillos
por enicma de mis torpezas
que nos recuerdan cuantos dias has errado conmigo
por encima de la noche
que me da vueltas y te encierra en sueños donde yo no entro
por encima de los dioses
que siempre corrigen los caminos
por encima de la muerte
que a mi solo me llega como brisa vespertina
por encima de la vida
que sigue rodando y nos lelva al cajon que a cada quien le corresponde
por encima de la poesia
que ya solo tengo cuando veo tus ojos
por encima de los planes
que ahora parecen tan tardios
por encima de mi amor
que siempre escuece cuando tu me abrazas
por encima de mi odio
que se hace humo cuando tu me hablas
por encima de mi yo mas mio y mas profundo
que siempre lo cambiaria, lo desterraria, lo haria añicos
si tu me lo pidieras
por encima del mis silencios y las despedidas
que las hare presente cuanto tu lo quieras.
jueves, 13 de noviembre de 2008
knocking on heaven´s door
Mama, take this badge off of me
I can't use it anymore.
It's gettin' dark, too dark for me to see
I feel like I'm knockin' on heaven's door.
Knock, knock, knockin' on heaven's door
Mama, put my guns in the ground
I can't shoot them anymore.
That long black cloud is comin' down
I feel like I'm knockin' on heaven's door.
Knock, knock, knockin' on heaven's door
BOB DYLAN
---------------------------
Esas lagrimas rodando por el rostro de Katy Jurado con el cielo negro detras, debe ser una de las imagenes mas sublimes que he visto en el cine
miércoles, 12 de noviembre de 2008
Especies
El se pregunta qué es, quién es, de dónde ha venido, y si llego por qué se quedo.
El se encierra en su alcoba siempre que hay ruido. Y las ciudades, ya se sabe, nunca se callan hasta que son aplastadas por el eco de un grito divino explosivo. Y el huye hacia su habitacion. Con las paredes vacias y el espantoso silencio que le cubre, cierra los ojos y se pierde dentro de un lugar, un lugar lejano y olvidado, del que siempre vuelve con miedo, con las manos sangrando, con polvo en sus zapatos, y con un vacio en el estomago que facilmente podria ser adjetivado como miedo. Pero el miedo es un sentimiento, y los sentimientos son de hombres, eso va mejor, el es un hombre que siente frio y miedo; ya lo dice el diccionario enciclopedico en su pagina 822:
"animal racional clasificado desde el punto de vista zoologico como mamifero del orden de los primates, suborden de los antropoides, en general."
¡Caray! sólo es un chango con alto rango.
El se encierra en su alcoba siempre que hay ruido. Y las ciudades, ya se sabe, nunca se callan hasta que son aplastadas por el eco de un grito divino explosivo. Y el huye hacia su habitacion. Con las paredes vacias y el espantoso silencio que le cubre, cierra los ojos y se pierde dentro de un lugar, un lugar lejano y olvidado, del que siempre vuelve con miedo, con las manos sangrando, con polvo en sus zapatos, y con un vacio en el estomago que facilmente podria ser adjetivado como miedo. Pero el miedo es un sentimiento, y los sentimientos son de hombres, eso va mejor, el es un hombre que siente frio y miedo; ya lo dice el diccionario enciclopedico en su pagina 822:
"animal racional clasificado desde el punto de vista zoologico como mamifero del orden de los primates, suborden de los antropoides, en general."
¡Caray! sólo es un chango con alto rango.
lunes, 10 de noviembre de 2008
- 3 -
El pollo frito del refrigerador sabe peor que un muerto, digo, yo nunca he probado un muerto pero estoy seguro que sabe horrible. Ya tengo las maletas listas, me despido de ustedes queridos inertes de siempre, pero antes de salir y azotar la puerta esperando que el mundo se caiga a pedazos y me trague con el, les tengo una ultima confesion. Yo queria llevarla a ella, siempre lo he querido, desde antes de saber que es lo que queria siempre soñe con mostrarle esos caminos sinuosos por donde las llantas chillan y las aguilas te sobrevuelan la cabeza como esperando el instante mismo en que te romperas parte por parte. Pero de un tiempo aca yo creo que ella desistio del viaje (no estoy seguro si alguna vez le agrado la idea de iniciarlo) pero cuando le estas mirando con el corazon entre los dientes y ella simplemente te deja de oir, te dice frases sistematicas, te responde con desgana. Ahi mismito sabes que algo anda mal, que sus ojos ya miran otras cosas que su boca ya solo te besa por costumbre... que le has aburrido, definitivamente.
Supongo que es cierto, me volvi un fantasma que solo aparecia cuando se le invocaba, una voz silenciada en el recuerdo, una figura que se movia entre paredes hasta que las paredes se cerraron y la aplastaron dentro, con todo y sesos, con todo y plasma, con todo y su sabana de fantasma. Y yo no me di cuenta, no me di cuenta porque hacia negocios con el alma, porque ejercitaba las matematicas, porque contaba los dias, porque mientras me desmaterializaba en su recuerdo yo me fui enamorando tan jodidamente que emprendi un viaje sin retorno al dolor. Hasta hoy, que viajo decididamente a la chingada.
Quiza no quise verlo, quiza me cegue por ilusiones mal sustentadas, quiza le aposte demasiado al futuro y ese vale bien poco, porque el ahora es tan dinamico que va tirando cosas que creiamos indispensables para el mañana, hasta nosotros mismos; quiza, tambien, no quise hacerle caso a las voces en mi cabeza, a mi doctor de cabecera que frente al espejo todos los dias me decia: "la estas cagando". Pero sirva de descargo que si yo no le hice caso a todas esas voces dentro de mi era porque la ilusion y el amor me habian crecido tanto que ya no me cabian, se me salian por los ojos.
Le hablaba de ella a todo el mundo, llevaba su nombre por bandera, presumia mi corazon hinchado de alegria. Sin saber, torpemente, que ya solo eran fantasmas en mi cabeza. Por eso hoy que me largo, queridos amigos, san espejo roto, don televisor apagado, mr foco azul. Les digo que este viaje no es transitorio, ni suscribe alegatos al perdon, ni va dejando boronas de pan por el camino. Este viaje es parasiempre. Como parasiempre es la conciencia de la nada. Como parasiempre son las cajas de amargura que ahi les dejo como herencia.
Yo, encontrare la chingada, o morire en el intento.
Supongo que es cierto, me volvi un fantasma que solo aparecia cuando se le invocaba, una voz silenciada en el recuerdo, una figura que se movia entre paredes hasta que las paredes se cerraron y la aplastaron dentro, con todo y sesos, con todo y plasma, con todo y su sabana de fantasma. Y yo no me di cuenta, no me di cuenta porque hacia negocios con el alma, porque ejercitaba las matematicas, porque contaba los dias, porque mientras me desmaterializaba en su recuerdo yo me fui enamorando tan jodidamente que emprendi un viaje sin retorno al dolor. Hasta hoy, que viajo decididamente a la chingada.
Quiza no quise verlo, quiza me cegue por ilusiones mal sustentadas, quiza le aposte demasiado al futuro y ese vale bien poco, porque el ahora es tan dinamico que va tirando cosas que creiamos indispensables para el mañana, hasta nosotros mismos; quiza, tambien, no quise hacerle caso a las voces en mi cabeza, a mi doctor de cabecera que frente al espejo todos los dias me decia: "la estas cagando". Pero sirva de descargo que si yo no le hice caso a todas esas voces dentro de mi era porque la ilusion y el amor me habian crecido tanto que ya no me cabian, se me salian por los ojos.
Le hablaba de ella a todo el mundo, llevaba su nombre por bandera, presumia mi corazon hinchado de alegria. Sin saber, torpemente, que ya solo eran fantasmas en mi cabeza. Por eso hoy que me largo, queridos amigos, san espejo roto, don televisor apagado, mr foco azul. Les digo que este viaje no es transitorio, ni suscribe alegatos al perdon, ni va dejando boronas de pan por el camino. Este viaje es parasiempre. Como parasiempre es la conciencia de la nada. Como parasiempre son las cajas de amargura que ahi les dejo como herencia.
Yo, encontrare la chingada, o morire en el intento.
viernes, 7 de noviembre de 2008
El cielo tiritaba en la desolación
las nubes lloraban un llanto gris
y los hijos de natura buscaban su refugio
de la eventual tormenta...
Atrapado en una cabaña, escuchando a Dios gritar,
supongo por estar enojado conmigo;
fui perdiendo, sin notarlo, ese rastro de soledad
que siempre me acompaña,
y con el llanto gris del cielo
pude escuchar a las aves hablar...
Tenían ese idioma sagrado que solo los Ángeles
comparten, y en medio de chillidos,
que se encajaban en mi oído fui perdiendo
la noción del tiempo aquel
donde el cielo tiritaba en la desolación...
Pude ver un rayo de luz clavándose en mi pecho
mientras el llanto gris de las nubes
y los gritos de Dios penetraban en mi odio
y lo deshacían, llevándose el pensamiento
suicida que me ataco aquella noche...
La eventual tormenta llego y se confundió
con él rió salado que brotaba de mis ojos,
en un minuto el silencio se hizo un todo
y los rayos de luz se retrajeron
abandonándome en la oscuridad...
Cuando las aves comenzaron a hablar
supe que estaba en un total estado de locura
y por ese instante no pude recordar
donde nació el dolor, el llanto gris de las nubes
se llevo él rió salado que broto de mis ojos...
El silencio total me dejo escuchar mi pensamiento
que si no aclaro las dudas, me permitio
alejarme un segundo de mi tormenta existencial
"no estoy, no existo, no nado hacia ninguna orilla...
solo me quiero perder en las olas
de este mar eterno de realidad
y esconderme unos días quizás,
escapar tal vez del eventual entorno,
pero jamás podré desaparecer por completo
ni de mi ansiedad, ni de mis lujos de tristeza"
al final, no estoy solo, me acompaña
mi propia soledad...
Dios dejo de gritar, las nubes callaron su llanto gris
aquella cabaña perdida en un total estado de devastación
no pudo apaciguar la sonrisa que me broto
de aquel instante de lucida locura...
la puerta sé cerro, pero pude percibir
los rastros de los caminos que aun se pueden andar
las nubes lloraban un llanto gris
y los hijos de natura buscaban su refugio
de la eventual tormenta...
Atrapado en una cabaña, escuchando a Dios gritar,
supongo por estar enojado conmigo;
fui perdiendo, sin notarlo, ese rastro de soledad
que siempre me acompaña,
y con el llanto gris del cielo
pude escuchar a las aves hablar...
Tenían ese idioma sagrado que solo los Ángeles
comparten, y en medio de chillidos,
que se encajaban en mi oído fui perdiendo
la noción del tiempo aquel
donde el cielo tiritaba en la desolación...
Pude ver un rayo de luz clavándose en mi pecho
mientras el llanto gris de las nubes
y los gritos de Dios penetraban en mi odio
y lo deshacían, llevándose el pensamiento
suicida que me ataco aquella noche...
La eventual tormenta llego y se confundió
con él rió salado que brotaba de mis ojos,
en un minuto el silencio se hizo un todo
y los rayos de luz se retrajeron
abandonándome en la oscuridad...
Cuando las aves comenzaron a hablar
supe que estaba en un total estado de locura
y por ese instante no pude recordar
donde nació el dolor, el llanto gris de las nubes
se llevo él rió salado que broto de mis ojos...
El silencio total me dejo escuchar mi pensamiento
que si no aclaro las dudas, me permitio
alejarme un segundo de mi tormenta existencial
"no estoy, no existo, no nado hacia ninguna orilla...
solo me quiero perder en las olas
de este mar eterno de realidad
y esconderme unos días quizás,
escapar tal vez del eventual entorno,
pero jamás podré desaparecer por completo
ni de mi ansiedad, ni de mis lujos de tristeza"
al final, no estoy solo, me acompaña
mi propia soledad...
Dios dejo de gritar, las nubes callaron su llanto gris
aquella cabaña perdida en un total estado de devastación
no pudo apaciguar la sonrisa que me broto
de aquel instante de lucida locura...
la puerta sé cerro, pero pude percibir
los rastros de los caminos que aun se pueden andar
miércoles, 5 de noviembre de 2008
Ex-hombre
Cuando entre a ese baño publico, lo primero que vi fue esa mancha oscura debajo del urinal. Al poco rato me di cuenta que era un hombre, sentado y con los pies cruzados, haciendo sabe dios que cosas. Mientras orinaba lo unico que pense fue en cuidar mi espalda por si al imbecil se le ocurria hacer alguna rareza y la rareza ocurrio, por el suelo vi como una mancha de orines se hacia mas grande y lo unico que atine fue retirar mi zapato de ahi. "Donde me manches cabron, donde me manches", pense. Me asuste un poco cuando lo senti pasar detras mio. Pero me asombro mas el descubrir que no se podia levantar y apoyado con sus dos manos se arrastraba hacia el sanitario de junto, "pa mayor privacidad" supongo.
Termine de hacer lo mio y sali de ahi sin darle mayor importancia al asunto, al poco rato el ulular de las sirenas me volvio a sorprender, pero solo entraron para sacar de ahi un bulto bajo la sabana que comenzaba a dibujar una espesa silueta de sangre. El ex-hombre en cuestion, que si alguna vez camino y fue capaz de no causar esa mezcla de repugnancia y sorpresa aderezadas con lastima, habia logrado subir a la taza del baño (no se como se llamen esas cosas donde uno envia faxes importantes) para de ahi lanzarse con toda la fuerza que disponia y estrellar su nuca contra el suelo. Al parecer el primer intento solo lo desmayo un poco, pero al segundo logro comprar su boleto para ese lugar donde los hombres se convierten en algo mas que solo un saco de tristezas.
No se nada de su vida, de sus pensamientos, ni siquiera conoci su mirada. Hacer conjeturas seria ofender su determinacion y amargura. Pero estoy seguro, que en algun lugar, en otro baño publico quiza, hay alguien capaz de ver una mancha de carne arrastrandose por el suelo y tan siquiera preguntar: ¿te puedo ayudar en algo camarada? De no ser asi, no entiendo como el mundo sigue en pie.
Termine de hacer lo mio y sali de ahi sin darle mayor importancia al asunto, al poco rato el ulular de las sirenas me volvio a sorprender, pero solo entraron para sacar de ahi un bulto bajo la sabana que comenzaba a dibujar una espesa silueta de sangre. El ex-hombre en cuestion, que si alguna vez camino y fue capaz de no causar esa mezcla de repugnancia y sorpresa aderezadas con lastima, habia logrado subir a la taza del baño (no se como se llamen esas cosas donde uno envia faxes importantes) para de ahi lanzarse con toda la fuerza que disponia y estrellar su nuca contra el suelo. Al parecer el primer intento solo lo desmayo un poco, pero al segundo logro comprar su boleto para ese lugar donde los hombres se convierten en algo mas que solo un saco de tristezas.
No se nada de su vida, de sus pensamientos, ni siquiera conoci su mirada. Hacer conjeturas seria ofender su determinacion y amargura. Pero estoy seguro, que en algun lugar, en otro baño publico quiza, hay alguien capaz de ver una mancha de carne arrastrandose por el suelo y tan siquiera preguntar: ¿te puedo ayudar en algo camarada? De no ser asi, no entiendo como el mundo sigue en pie.
Un par de lo mismo
Ya no caminaban de la mano, ni siquiera lado con lado. El unos metros adelante de ella dibujaban una silueta de dos cabezas, como si fueran una misma sombra. Unidos por el hilo invisible que deja toda una vida de caminar juntos, de padecerla juntos, de gozarla juntos. Ambos con la espalda encorvada, como si hubieran cargado el mismo peso exacto durante el mismo tiempo exacto. La jornada debia comenzar muy temprano, antes que instalaran las calles supongo, tomar algo para el dolor del estomago vacio y salir al frio a tiritar... nomas pa sentirse vivos. Recoger las mazorcas de la pequeña milpa y luego caminar diez tal vez veinte kilometros al mercado mas cercano para tratar de venderlos. Pero nunca se vendian. -Demasiado secos viejo- chillaba el despotenciado comprador. El problema no era ese, el problema era la falta de dinero que impedia comprar lo necesario para usarlos en su beneficio. -Yo no se para que seguimos vivos, viejo- decia ella, -demasiado sufrimiento- No reniegues vieja, dios nos ha dado mucho, decia el. Pero no lo creia, se acurrucuba a su lado hasta que la noche llegara y asi poder dormitar lo suficiente para tener fuerzas el dia siguiente. Hasta que llego el dia que el sol no aparecio, ni la mirada de ella, ni su voz. El estuvo llamandole hasta que se hubo agotado toda su esperanza. Movio su cuerpo, una y dos veces, mil mas si hubieran sido necesarias. Pero la muerte lo arrolla todo como un pesado misil que se abre paso en la neblina del cielo para caer justo en el centro de la vida, del ruido. La muerte siempre se anuncia con pesadas voces de silencio, con esa calma insoportable que cala hasta los huesos. El intento volver a la rutina el dia siguiente, pero no podia hacer cesar las lagrimas de sus ojos, ni siquiera recordaba cuando fue la ultima vez que lloro, tal vez cuando los hijos se marcharon, mas tampoco recordaba si alguna vez hubo hijos. En su mente ella todo lo abarcaba, todo lo cubria. Podia recordar perfectamente como se mecia su cabello negro cenizo cuando lo amarraba y la dulce fortaleza de sus muslos, incluso cada una de las manchas de sus pies en aquellos años color sepia, con el tiempo, las memorias tambien se decoloran igual que las fotografias pero sin acabarse nunca del todo. No podia recordar cuando fue la ultima vez que estuvo sin ella. No podia parar de llorar, de musitar, de lamentarse por vez primera de la maldita suerte, del maldito frio... de la maldita soledad.
lunes, 3 de noviembre de 2008
Protesta
Siendo yo muy joven, señor juez. Sufri una crisis prolongada de verborrea. Me sentaba a escribir por horas, en la escuela, en las comidas, por las noches, en el baño... siempre escribia. Hasta que un dia me vacie. Paro de pronto, quede callado y con los labios bien cerrados, ya no recuerdo cual fue el ultimo verso, pero si recuerdo que era pesimo. Como todo lo anterior -claro esta- Ahora tengo un tapon en el cerebro, y vaya usted a saber en que otras partes.
Ya no me sale, nada, ni una gota de tinta, ni una lagrima que amenaze con gritar. Lo peor es la vergüenza. Ahi quedo para la posteridad de mi memoria el legado de una enfermedad venerea en mis plumas, en mi teclado y en los ojos de los testigos omnipresentes que todo lo malentienden y todo lo recuerdan, hojas y hojas infectadas por mis incontrolables derrames.
Pero no me quejo, empiezo a sospechar que es mejor asi. Ya le digo que era pura mierda. Aunque ese no era el problema, el problema es que era demasiado, pero no me quejo. Todavia puedo sentarme a medianoche y tosiendo se me salen un par de palabras. Guardar secretos no es tan bueno, pero prefiero saturarme el cerebro de pensamientos atascados y atorados, a tener que volver a explicar una y otra vez el porque de mis confesiones, manias, enunciados y propuestas.
Ademas, uno que ahora tiene penas de veras (con la edad uno siempre piensa que las penas ya son verdaderas aunque las de antes nos dejaran con mas traumas) no es de caballeros andar contando de nuestras putas tristezas. Y es mejor dejar pasar la vida en silencio, tragandote lo que te mata, porque asi (creo yo, y ya le digo que es la edad la que a uno lo viene a volver autocrata de sus palabras)ya no le regalas armas ni permisos a nadie para que venga y te revuelva un cuchillo en las heridas.
Pero por qué le cuento todo esto a usted, señor juez, se preguntara. Es que debe entender, que si las palabras son cuchillos filosos que nosotros mismos nos ponemos en la yugular. El silencio es un veneno que te revienta las entrañas. Pero eso yo no lo sabia, ¡me cago en dios que yo no lo sabia! Por eso no me vengan ahora con la jodienda que fue suicidio lo que yo cometi, si me tragaba las palabras era porque pensaba que estaba protegiendo mi cuerpo de las laceraciones que la verdad deja con su paso, porque no queria yo mas problemas con ese bastardo canalla hijo de puta del corazon, porque no queria yo explicarlas, sin mas.
Y si estoy muerto, y mi cuerpo yace alla abajo, o donde sea que haya quedado, con las tripas hacia fuera y mi lengua colgando y mi sangre por los ojos... fue un mero y jodido accidente. Asesinato imprudencial cuando mucho.
Asi que, o me habre las puertas de ese puto cielo que me prometieron si me arrepentia yo de todo antes de morir, o se las veran con mi abogado, que el cabron cuando vomito al verme ahi despanzurrado salio corriendo y rodo por las escaleras. Y viene aqui conmigo a pedir, no, ¡a exigir! el pedazo de cielo que a todo chingado muerto se le debe.
Ya no me sale, nada, ni una gota de tinta, ni una lagrima que amenaze con gritar. Lo peor es la vergüenza. Ahi quedo para la posteridad de mi memoria el legado de una enfermedad venerea en mis plumas, en mi teclado y en los ojos de los testigos omnipresentes que todo lo malentienden y todo lo recuerdan, hojas y hojas infectadas por mis incontrolables derrames.
Pero no me quejo, empiezo a sospechar que es mejor asi. Ya le digo que era pura mierda. Aunque ese no era el problema, el problema es que era demasiado, pero no me quejo. Todavia puedo sentarme a medianoche y tosiendo se me salen un par de palabras. Guardar secretos no es tan bueno, pero prefiero saturarme el cerebro de pensamientos atascados y atorados, a tener que volver a explicar una y otra vez el porque de mis confesiones, manias, enunciados y propuestas.
Ademas, uno que ahora tiene penas de veras (con la edad uno siempre piensa que las penas ya son verdaderas aunque las de antes nos dejaran con mas traumas) no es de caballeros andar contando de nuestras putas tristezas. Y es mejor dejar pasar la vida en silencio, tragandote lo que te mata, porque asi (creo yo, y ya le digo que es la edad la que a uno lo viene a volver autocrata de sus palabras)ya no le regalas armas ni permisos a nadie para que venga y te revuelva un cuchillo en las heridas.
Pero por qué le cuento todo esto a usted, señor juez, se preguntara. Es que debe entender, que si las palabras son cuchillos filosos que nosotros mismos nos ponemos en la yugular. El silencio es un veneno que te revienta las entrañas. Pero eso yo no lo sabia, ¡me cago en dios que yo no lo sabia! Por eso no me vengan ahora con la jodienda que fue suicidio lo que yo cometi, si me tragaba las palabras era porque pensaba que estaba protegiendo mi cuerpo de las laceraciones que la verdad deja con su paso, porque no queria yo mas problemas con ese bastardo canalla hijo de puta del corazon, porque no queria yo explicarlas, sin mas.
Y si estoy muerto, y mi cuerpo yace alla abajo, o donde sea que haya quedado, con las tripas hacia fuera y mi lengua colgando y mi sangre por los ojos... fue un mero y jodido accidente. Asesinato imprudencial cuando mucho.
Asi que, o me habre las puertas de ese puto cielo que me prometieron si me arrepentia yo de todo antes de morir, o se las veran con mi abogado, que el cabron cuando vomito al verme ahi despanzurrado salio corriendo y rodo por las escaleras. Y viene aqui conmigo a pedir, no, ¡a exigir! el pedazo de cielo que a todo chingado muerto se le debe.
- 2 -
¿Qué llevas para un viaje largo? dos maletas o dos muletas, depende del idiota en cuestion. Lo que sea que te ayude pero no te estorbe, jamas sabras cuando tendras que salir corriendo. Aunque igual te puede ayudar de almohada para alguna noche mala. De arma contra las ratas si quieren usarte de comedor. O de switch por si algun foco molesta demasiado. Para que quieres ropa si no tendras agua para lavarla. Fotografias nunca, esas solo te recuerdan que estas solo. Un mapa quiza, nunca se sabe que hay al voltear una esquina o pasar una curva. Una brujula, aunque esas no tienen atajos marcados, pero todos los destinos tienen atajos. Hasta el infierno, principalmente ese.
Asi que solo tome lo que llevaba puesto y quise dejar fuera todo el peso adicional. Pero el pasado no se quizo quedar, ese nunca te deja... aunque vayas directito al carajo y ya de paso a la chingada.
Asi que solo tome lo que llevaba puesto y quise dejar fuera todo el peso adicional. Pero el pasado no se quizo quedar, ese nunca te deja... aunque vayas directito al carajo y ya de paso a la chingada.
domingo, 2 de noviembre de 2008
Self-destruction
Psycho: ¿Recordara la ultima vez que penso en mi, conjugando el verbo amor en tiempo presente?
Dr. D. Lirio: Lo tuyo es ser fantasma regresivo, todo mundo espera que en el futuro seas mejor y en el pasado, al menos fuiste divertido. Pero en este circo necesitamos que los payasos cambien, al menos, el color de su cabello.
Psycho: Me hare cirujia
Dr. D. Lirio: ReConstructiva?
Psycho: Hell, no... degenerativa.
Dr. D. Lirio: Te arreglas la nariz de paso
Psycho: Que tan dificil puede ser pulverizarse la razon y los sentimientos, se ve tanto en estos dias, que seguro ya cualquier galeno vulgar como usted podria hacerlo.
Dr. D. Lirio: Eso es una salida facil, lo complicado, y donde recide el real valor de las cosas, esta en poder tomar todo lo jodido que traes dentro y seguir asi, navegando en el vendabal, arremetiendo contra el "infortunio", socavando la derrota.
Psycho: No, si yo toda mi vida he querido ser un hijo de puta desvergonzado y ruin. Estoy cerca, muy cerca.
Dr. D. Lirio: Cuando lo consigas, habras matado esa pequeña oportunidad que tienes de ser feliz
Psycho: Es un precio justo... disparame en la sien, o ayudame a destruir mis cursilerias y decencias, y de paso dos o tres sueños que me venia construyendo de un tiempo para aca. Pero mudo e inmovil no te vas a quedar.
Dr. D. Lirio: Al cliente lo que pida.
Dr. D. Lirio: Lo tuyo es ser fantasma regresivo, todo mundo espera que en el futuro seas mejor y en el pasado, al menos fuiste divertido. Pero en este circo necesitamos que los payasos cambien, al menos, el color de su cabello.
Psycho: Me hare cirujia
Dr. D. Lirio: ReConstructiva?
Psycho: Hell, no... degenerativa.
Dr. D. Lirio: Te arreglas la nariz de paso
Psycho: Que tan dificil puede ser pulverizarse la razon y los sentimientos, se ve tanto en estos dias, que seguro ya cualquier galeno vulgar como usted podria hacerlo.
Dr. D. Lirio: Eso es una salida facil, lo complicado, y donde recide el real valor de las cosas, esta en poder tomar todo lo jodido que traes dentro y seguir asi, navegando en el vendabal, arremetiendo contra el "infortunio", socavando la derrota.
Psycho: No, si yo toda mi vida he querido ser un hijo de puta desvergonzado y ruin. Estoy cerca, muy cerca.
Dr. D. Lirio: Cuando lo consigas, habras matado esa pequeña oportunidad que tienes de ser feliz
Psycho: Es un precio justo... disparame en la sien, o ayudame a destruir mis cursilerias y decencias, y de paso dos o tres sueños que me venia construyendo de un tiempo para aca. Pero mudo e inmovil no te vas a quedar.
Dr. D. Lirio: Al cliente lo que pida.
Eramos tres
Eramos tres. Unidos por la sangre, dicen, y un poco mas. La casa se lleno de sombras y basura, algo de ceniza y musica de ambiente que nos ambiento la ironia. Eramos tres, luego vino la tristeza. Puñales clavados en el pecho por el tiempo, por fantasmas, por necedad y un poco tambien por la necesidad de tener algo en el pecho. ¿Has sentido que cada trago de alcohol es una inyeccion de acido a tu corazon?
Desperte no se donde, pero estaba lejos de mi. Alcanze la primera cerveza que encontre y me sente a llorar por la mañana. ¿Has sentido que de pronto el mundo se ha quedado vacio?
Mire el telefono pero me parecio absurdo utilizarlo, ¿A quien iba a llamar? Al soporte tecnico del cielo para que me conectaran los cables de la cabeza, tal vez. A ti, tal vez. A la ambulancia o el recolector de basura, quien llegue primero se lleva los restos, tal vez.
Vinimos por la tarde con muchas botellas repletas de autoconmiseracion, pero ya estabamos rotos. Con lo avanzado que esta el mal tiempo no podemos decir ya que ese chapuzon no lo esperabamos. Estaba cada uno en el metro cuadrado de su propia frustracion. Al caer la noche volvi a llorar un poco y aunque el mundo se ha vuelto a poblar de nuevo, yo sigo lejos de mi.. ¿A quien culpar cuando no recuerdas la ultima vez que te viste con vida?
Desperte no se donde, pero estaba lejos de mi. Alcanze la primera cerveza que encontre y me sente a llorar por la mañana. ¿Has sentido que de pronto el mundo se ha quedado vacio?
Mire el telefono pero me parecio absurdo utilizarlo, ¿A quien iba a llamar? Al soporte tecnico del cielo para que me conectaran los cables de la cabeza, tal vez. A ti, tal vez. A la ambulancia o el recolector de basura, quien llegue primero se lleva los restos, tal vez.
Vinimos por la tarde con muchas botellas repletas de autoconmiseracion, pero ya estabamos rotos. Con lo avanzado que esta el mal tiempo no podemos decir ya que ese chapuzon no lo esperabamos. Estaba cada uno en el metro cuadrado de su propia frustracion. Al caer la noche volvi a llorar un poco y aunque el mundo se ha vuelto a poblar de nuevo, yo sigo lejos de mi.. ¿A quien culpar cuando no recuerdas la ultima vez que te viste con vida?
Terrorismo sentimental
He venido a reventar lo que creias seguro, a tirar por la borda tus limites, ha mostrarte el camino por el cual huir, a trastabillar cada uno de tus miedos... he venido a desdoblar tu mente, olvidaras jetaturas, compromisos, costumbres, habitos... Con las brasas de mi ira abrire abismos entre tu y yo, en el puente de tu confusion cruzare tambaleandome hacia tu cama... no sere yo quien borre los malos recuerdos, no te amare mas que otros, ni siquiera habra un velo de felicidad entre mis mareos y tu cuerpo... no tengo castillos de aire, no tengo palabras hermosas, no se prometer lo que quiza tu no quieras cumplir... ni siquiera sere capaz de combatir tus pesadillas... solo puedo asustarme contigo, esconderme contigo, escaparme contigo, temer contigo... compartir lo negro y blanco de esta gris existencia... mis labios no disparan luz, mis ojos no abren sombras... mi boca solo te buscara y mis ojos solo a ti te veran... por un tiempo, una semana, un siglo... esta vida y quiza parte de la otra... si la eternidad nos alcanza dejare que te pierdas por el mundo para sentir nuevamente la emocion de encontrarte y aprender a sufrir mientras te busco. No habra nada que hayas conocido antes, no sera el final de tu busqueda, quiza algunas mañanas aburridas de domingo extrañes a tus antiguos amantes... no revolucionare tu mundo, lo evolucionare mientras sigues conmigo los caminos mas inseguros de la existencia... no sere yo el amor de tu vida... yo solo te amare.... solo a eso he venido.
jueves, 30 de octubre de 2008
Es cosa de vocaciones y ocupaciones
El cruza por la cerradura de esa galaxia privada a donde escapa siempre que hay frio. Y afuera no ha parado de llover. Tiene musas colgadas de las paredes, con un nombre escrito en sangre y un alfiler sosteniendo a cada una.
A veces baja una estrella de su galaxia privada, y la acaricia entre sus manos, mientras trata de dibujar su esencia en una hoja de agua. Pero las estrellas se hacen polvo y escurren por sus dedos, desaparecen y ya solo son rastros y restos que ensucian el vacio que el pisa.
Cada vez que una se desvanece alza las manos para tomar otra, algunas ocasiones, alguna de sus musas le ayudan a escojer la estrella indicada, y se la pone en las manos, le prende fuego pero no le quema. La hace brillar un rato entre sus dedos y le besa la frente. Cuando la musa se aparta y vuelve a su lugar, la estrella en sus manos se convierte otra vez en polvo, y queda solo una mancha sobre la hoja que se escurre y deforma. Siente ansiedad por cada estrella que muere en sus manos.
Luego, se hace invisible, mira su cuerpo desaparecer y su materia hacerse aire. Escucha los murmullos de las musas que lo arruyan mientras el cae lentamente hacia el abismo, y se precipita contra el suelo, las musas callan. El regresa la mirada a su galaxia inventada, y mientras pedazos de vidrio acarician su rostro vuelve a desvanecer y caer hasta que pierde la total conciencia de su estado.
Entonces mira los restos de estrellas, la esencia que dibujo en la hoja de agua y quisiera llamarle poesia, pero eso no es poesia... ya lo dice el libro de poemas en su segundo parrafo:
"la poesia es una melodia simbolica de los objetos y el universo. La belleza metrica y sostenida de un suspiro divino, la poesia es belleza... belleza y simbolos"
La poesia no son restos de una estrella, no son cenizas de galaxias, eso que el dibuja no son poesias, y el no es poeta... el es astronauta. Solo eso.
A veces baja una estrella de su galaxia privada, y la acaricia entre sus manos, mientras trata de dibujar su esencia en una hoja de agua. Pero las estrellas se hacen polvo y escurren por sus dedos, desaparecen y ya solo son rastros y restos que ensucian el vacio que el pisa.
Cada vez que una se desvanece alza las manos para tomar otra, algunas ocasiones, alguna de sus musas le ayudan a escojer la estrella indicada, y se la pone en las manos, le prende fuego pero no le quema. La hace brillar un rato entre sus dedos y le besa la frente. Cuando la musa se aparta y vuelve a su lugar, la estrella en sus manos se convierte otra vez en polvo, y queda solo una mancha sobre la hoja que se escurre y deforma. Siente ansiedad por cada estrella que muere en sus manos.
Luego, se hace invisible, mira su cuerpo desaparecer y su materia hacerse aire. Escucha los murmullos de las musas que lo arruyan mientras el cae lentamente hacia el abismo, y se precipita contra el suelo, las musas callan. El regresa la mirada a su galaxia inventada, y mientras pedazos de vidrio acarician su rostro vuelve a desvanecer y caer hasta que pierde la total conciencia de su estado.
Entonces mira los restos de estrellas, la esencia que dibujo en la hoja de agua y quisiera llamarle poesia, pero eso no es poesia... ya lo dice el libro de poemas en su segundo parrafo:
"la poesia es una melodia simbolica de los objetos y el universo. La belleza metrica y sostenida de un suspiro divino, la poesia es belleza... belleza y simbolos"
La poesia no son restos de una estrella, no son cenizas de galaxias, eso que el dibuja no son poesias, y el no es poeta... el es astronauta. Solo eso.
Dame el poder
Psycho: Doctor? Doc? Uste? Aqui? Ahora? Doc, doc, doc, doc, doc, doc...
Dr. D'Lirio: Otra vez no por favor.
Psycho: Doc, dònde se metio, lo he buscado tanto, tengo tanto que contarle, que alegria verlo, la vida se volvio dificil sin sus terapias.
Dr. D'Lirio: Dios, llevame contigo.
Psycho: Por donde empezar, ha ocurrido tanto. Vera, me he preguntado del poder, no del poder del dinero ni del politico, sino del que tenemos dentro, ese de embalsamar sentimientos, de enaltecer figuras ilusiorias sobre los demas, de tambien, por que no, desmoronar los cimientos en los que las personas viven y se crean fantasias.
Dr. D'Lirio: La luz, quiero ir hacia la luz, oh señor por favor.
Psycho: Quien nos da esa fuerza sobrehumana de diez mil dioses para crear y destruir, seran los otros, sera un permiso que nos tomamos cuando una gentil alma nos abre las puertas de su propia y entera vida, sera que somos tan pequeños.
Dr. D'Lirio: Por que no fui abogado.
Psycho:Quiza el amor ciega, usted no sabe pero el chapulin colorado podria destruir mi corazon.
Dr. D'Lirio: Una bala, eso quiero pa' navidad.
Psycho: Quiza eso esperamos muy en el fondo, que alguien venga y nos haga añicos, que nos aplaste, ser basurita cosmica. Por que si no, ¿ de dónde se reconstruye uno? Cuando el amor es muy apacible le llamamos costumbre, cuando la vida deja de dar sorpresas porque todo esta en su lugar, o porque el organigrama ha alcanzado la alcoba, pensamos ¡que aburrido! En el fondo somos unos masoquistas de mierda. Le damos el poder a un fantasma que solo existe en nuestra cabeza, a una ilusion, a los sueños que nos creamos, al espacio entre una confesion y el ruido de la verdad que lo devasta todo. En el fondo, nosotros mismos nos destruimos por la desesperanza, o por la misma fè de encontrar a alguien que venga y nos arregle todo.
Dr. D'Lirio: Otra vez de vuelta al bar y al sofa del Dr. D'mente. Joder!
Psycho: Pero pss como dice bobby dylan, se me lastima facil, solo que no lo demuestro. El poder que concedemos a los demas es el miedo y la necesidad mezcladas que enseñamos por un misero minuto de atencion. Gracias doc, que bueno verlo. No se que haria sin "uste". Lo vere pronto eh!
Dr. D'Lirio: Mamà soy d' lirio y no hare travezuras.
miércoles, 29 de octubre de 2008
y dice el coro: la,la - la,la,la,lá
Al circo de tres pistas ha saltado un enano
quitandose la ropa y sosteniendo entre sus manos un puñal
ante el publico asombrado
ejecuto el malabarismo del suicida
reventose los huesos del pecho y sacose el corazon
ante un publico menos asombrado
pero un poco mas que aterrado...
Sobre la autopista de concreto
dos pilotos rabiosos atacaronse con amor filial
incrustando cada uno su trompa de metal
en la cadera, piel y cuello de su rival
dicen los rumores que aquello fue incidental...
En una hoja en blanco el viejo escritor bloqueado
vomito o expulso
-todos sus pensamientos y un poco tambien de sesos-
por la cuenca de sus ojos,
los criticos acertaron:
Esa prosa exagerada y
esa pluma viperina en su contra se volveria...
Y aqui, contemplando la sangre que rueda por los callejones de la vida
yo te envio una linda fotografia de este mundo que te regalo
en sus ultimos dias, los primeros del final.
quitandose la ropa y sosteniendo entre sus manos un puñal
ante el publico asombrado
ejecuto el malabarismo del suicida
reventose los huesos del pecho y sacose el corazon
ante un publico menos asombrado
pero un poco mas que aterrado...
Sobre la autopista de concreto
dos pilotos rabiosos atacaronse con amor filial
incrustando cada uno su trompa de metal
en la cadera, piel y cuello de su rival
dicen los rumores que aquello fue incidental...
En una hoja en blanco el viejo escritor bloqueado
vomito o expulso
-todos sus pensamientos y un poco tambien de sesos-
por la cuenca de sus ojos,
los criticos acertaron:
Esa prosa exagerada y
esa pluma viperina en su contra se volveria...
Y aqui, contemplando la sangre que rueda por los callejones de la vida
yo te envio una linda fotografia de este mundo que te regalo
en sus ultimos dias, los primeros del final.
martes, 28 de octubre de 2008
Juego de manos
Mientras una gota de agua me besaba el rostro y el humo me enrrojecia los ojos, paseaba un hielo por mi cuello como para aminorar el incendito. Un escoces en las rocas es la mejor manera de decir adios, pense. Y Frank Zappa llorando desde el modular me decia que ya pronto llegaria mi turno.
Las miradas clavadas en los ojos del destino. El destino con sus labios de plomo enunciando nombres al aire, y tres idiotas esperando escuchar su turno de pase al infierno.
Tras un golpe seco y ensordecedor me entero que ha caido el primero, y yo no puedo sentir simpatia por el, no puedo sentir nada por su cuerpo destrozado, ni su sangre en mis gafas me permite lamentarme por su muerte. Para mi solo es una bola de carne que alguien vino y lanzo a mis pies. Yo no soy como el, no puedo ser como el, su destino no es el mio, si estoy en el mismo sitio, solo es una treta mas del infortunio.
¿Es Frank Zappa?" pregunto como para romper el hielo.
"el mismo, de su disco Overnite Sensation" me contesta friamente y luego empuja hacia el piso aquel cuerpo que desde la muerte me invita a viajar con el.
Claro, a Zappa yo lo conozco, -pienso mientras tanto- El revolver esta en mi mano, el azar me mira despectivo desde la nada, la muerte me guiñe los ojos y se levanta la falda.
Las miradas clavadas en los ojos del destino. El destino con sus labios de plomo enunciando nombres al aire, y tres idiotas esperando escuchar su turno de pase al infierno.
Tras un golpe seco y ensordecedor me entero que ha caido el primero, y yo no puedo sentir simpatia por el, no puedo sentir nada por su cuerpo destrozado, ni su sangre en mis gafas me permite lamentarme por su muerte. Para mi solo es una bola de carne que alguien vino y lanzo a mis pies. Yo no soy como el, no puedo ser como el, su destino no es el mio, si estoy en el mismo sitio, solo es una treta mas del infortunio.
¿Es Frank Zappa?" pregunto como para romper el hielo.
"el mismo, de su disco Overnite Sensation" me contesta friamente y luego empuja hacia el piso aquel cuerpo que desde la muerte me invita a viajar con el.
Claro, a Zappa yo lo conozco, -pienso mientras tanto- El revolver esta en mi mano, el azar me mira despectivo desde la nada, la muerte me guiñe los ojos y se levanta la falda.
Plaza de armas en Saint Hell
Cuando llegue ahi, luego de haber muerto, un grupo de personas (al menos lo parecian) huían despavoridos por las callejuelas oscuras que rodeaban el lugar. Algo les habia asustado el alma y ponian pies en polvorosa.
Tome a uno del brazo y le pregunte -hey tio, que pasa?- lo han tomado, llegaron y lo tomaron, tenemos que huir, corre, corre por tu sacrosanta degeneracion mi hermano, corre!!! Como casi siempre ocurre conmigo, no hice caso a las indicaciones y me dirigi hacia donde esas personas no querian ni ver.
La vision era espeluznante, un pequeño ejercito de 200 o 300 curas tenian copado el palacio imperial de Satan, apostados sobre sus rodillas se golpeaban el pecho con un brazo mientras el otro sostenia su rosario.
Arriba, en su balcon, Satan se retorcia de ira, sacando humo rojo de aquellos cuernos que le abrian la carne y resbalaba sangre sobre su rostro.
"Ave maria purisima, sin pecado concebido"
A coro y sin pausas aquellos curas parecian herir las carnes del viejo demonio, y tambien, de forma simultanea el palacio comenzaba a despedazarse, caían piedras pesadas sobre el asfalto aplastando de vez en vez a algunos euforicos personajes que de quién sabe donde salian corriendo. Creo que eran curiosos, que al igual que yo, se habian acercado a ese ruidoso espectaculo, pero al ver su pesadilla hecha realidad huian despavoridos, como quien escapa cuando sabe que no tiene mas un lugar a donde llegar.
Yo era como ellos, tenia esa pequeña herida en el pecho que me decia que no habia un jodido lugar mas a donde ir. Los remilgosos enviados del cielo se las apañaron para otra vez joder mi fin de semana, no entiendo como llegaron, segui cuidadosamente las instrucciones: robe, golpee, difame, menti, traicione, heri, fornique, blasfemee. ¿Dónde putas me equivoque? ¿Acaso habia un camino mas facil por el cuál se colaron estos rebeldes curas?
Cuando vi los ojos de Satan desprenderse de sus cuencas, supe que habia perdido la guerra, el cielo por fin logro destruirlo y no me habian dejado ni un jodido dia para disfrutar de este infierno. Asi que encojido de hombros di media vuelta buscando otro sitio para descansar eternamente, finalmente habia tomado el valor para cortarme las venas y ahora no podia quedarme en ese soñado lugar.
¡Saint Hell, ha caído!, anunciaban los diarios al dia siguiente. tantas horas de perdicion desperdiciadas, excesos y vicios hechados por la borda, alucinaciones y viajes etereos, nada quedaba ya de aquella plaza de armas, solo una bandera blanca con una cruz dorada al centro, que anunciaba, la nueva conquista de dios... un lupanar menos en el que embriagarme -pense- y camine por el desierto mientras hurras y bolas de fuego golpeaban el centro mismo de la antigua morada satanica.
15 horas y quien sabe cuantos kilometros mas adelante, encontre una cantina perdida y maltrecha que colgaba un letrero en su puerta: prohibido el paso a curas, uniformados y niños... como siempre, la revolucion no habia llegado para los pobres.
Tome a uno del brazo y le pregunte -hey tio, que pasa?- lo han tomado, llegaron y lo tomaron, tenemos que huir, corre, corre por tu sacrosanta degeneracion mi hermano, corre!!! Como casi siempre ocurre conmigo, no hice caso a las indicaciones y me dirigi hacia donde esas personas no querian ni ver.
La vision era espeluznante, un pequeño ejercito de 200 o 300 curas tenian copado el palacio imperial de Satan, apostados sobre sus rodillas se golpeaban el pecho con un brazo mientras el otro sostenia su rosario.
Arriba, en su balcon, Satan se retorcia de ira, sacando humo rojo de aquellos cuernos que le abrian la carne y resbalaba sangre sobre su rostro.
"Ave maria purisima, sin pecado concebido"
A coro y sin pausas aquellos curas parecian herir las carnes del viejo demonio, y tambien, de forma simultanea el palacio comenzaba a despedazarse, caían piedras pesadas sobre el asfalto aplastando de vez en vez a algunos euforicos personajes que de quién sabe donde salian corriendo. Creo que eran curiosos, que al igual que yo, se habian acercado a ese ruidoso espectaculo, pero al ver su pesadilla hecha realidad huian despavoridos, como quien escapa cuando sabe que no tiene mas un lugar a donde llegar.
Yo era como ellos, tenia esa pequeña herida en el pecho que me decia que no habia un jodido lugar mas a donde ir. Los remilgosos enviados del cielo se las apañaron para otra vez joder mi fin de semana, no entiendo como llegaron, segui cuidadosamente las instrucciones: robe, golpee, difame, menti, traicione, heri, fornique, blasfemee. ¿Dónde putas me equivoque? ¿Acaso habia un camino mas facil por el cuál se colaron estos rebeldes curas?
Cuando vi los ojos de Satan desprenderse de sus cuencas, supe que habia perdido la guerra, el cielo por fin logro destruirlo y no me habian dejado ni un jodido dia para disfrutar de este infierno. Asi que encojido de hombros di media vuelta buscando otro sitio para descansar eternamente, finalmente habia tomado el valor para cortarme las venas y ahora no podia quedarme en ese soñado lugar.
¡Saint Hell, ha caído!, anunciaban los diarios al dia siguiente. tantas horas de perdicion desperdiciadas, excesos y vicios hechados por la borda, alucinaciones y viajes etereos, nada quedaba ya de aquella plaza de armas, solo una bandera blanca con una cruz dorada al centro, que anunciaba, la nueva conquista de dios... un lupanar menos en el que embriagarme -pense- y camine por el desierto mientras hurras y bolas de fuego golpeaban el centro mismo de la antigua morada satanica.
15 horas y quien sabe cuantos kilometros mas adelante, encontre una cantina perdida y maltrecha que colgaba un letrero en su puerta: prohibido el paso a curas, uniformados y niños... como siempre, la revolucion no habia llegado para los pobres.
lunes, 27 de octubre de 2008
Old secret
Dr. D'Lirio: Tú no estas para saberlo, ni yo para contarlo; pero...
Psycho: Entonces nos callamos la boca los dos y que cada quien piense lo que quiera.
Dr. D'Lirio: Eso no es saludable, veras, la imaginacion adquiere vertientes extrañas, lo que podrian ser suposiciones logicas puede degenerar en malos entendidos...
Psycho: Pues cuentemelo usted mismo entonces.
Dr. D'Lirio: No, que no se puede, hombre.
Psycho: Hablemos de mi entonces, que pa' eso vine.
Dr. D'Lirio: Ahora mismo no es prudente, es que... No es el momento, han ocurrido ciertos acontecimientos que nos ponen en una disyuntiva peligrosa, de cometer un error, uno pequeño, tendriamos graves consecuencias, es que tu no sabes; pero, vaya, que la situacion es delicada, problematica... si me pudieras ayudar...
Psycho: !que, a que, sobre que, para que, de que... expliquese chingao!
Dr. D'Lirio: No, no es prudente.
Pscyho: 'tons no me este jodiendo.
Dr. D'Lirio: Necesito analizarlo con calma... ya te explicare.
Psycho: Bah, como si me interesara su chinche vida. Tengo una pregunta.
Dr. D'Lirio: Pues pregunta.
Psycho: Usted cree qué alguien como yo puede encajar en este mundo, ¿en esta sociedad?
Dr. D'Lirio: Por mucho que te guste negarlo, tu eres parte de esta sociedad. Un engranaje más... sólo que algunos engranes hacen fallar a la maquinaria, eso no cambia que sean "parte de..." Eso no cambia que a pesar del malfuncionamiento de algunas partes, el ensamblaje entero puede seguir cumpliendo su función ordinariamente.
Psycho: ¿Y cual es la función?
Dr. D'Lirio: ¡Yo qué se! Lo cierto es que encontrar para lo que vinimos es quiza nuestra principal meta en este congal. Puede que no tengas claro lo que deseas para ti en un futuro. Pero indudablmente sabes las cosas que te hacen sentir mejor, en lo que mejor funcionas, lo que mas te revitaliza... Por muy absurdo qe parezca, si te estiras o esfuerzas un poco podrias encontrar la manera de hacer, directa o indirectamente eso que te gusta... aunque no sea tu modus vivendi, aunque tengas que hacer mil cosas más para lograr tus objetivos.
Psycho: No entendi ni madres. El asunto es que cuando miro hacia atras me veo en la misma posicion y hasta en las mismas rutinas... eso me asusta... por que me hago viejo.
Dr. D'Lirio: Lo que te asusta no es lo que eres, sino lo que quisieras ser y no has podido, o no has querido, o no has aceptado. El pretexto es un viejo escudo para la incertidumbre... Haces tantas tonterias, qué no entiendo por qué no te animas a hacer la mayor tonteria de tu vida: cambiar tu vida. Hay un viejo secreto que se ha guardado en las murmuraciones, se dice que cuando una sociedad alcanza un numero elevado de individuos se provoca una guerra para equilibrar la explosion demografica... para re-construir un viejo edificio primero hay que demolerlo. Una persona no puede cambiar, o mejorar, o proyectarse hacia lo que desea, sin primero tirar sus tapujos y deshacerse de viejos y maliciosos habitos.
Psycho: Necesito pensarlo.
Dr. D'Lirio: Necesitas una brújula, tijeras, escalera de dos metros y una cinta metrica... mas jabon, todo el jabon que puedas conseguir.
Psycho: Y eso pa' qué chingados?
Dr. D'Lirio: No te lo puedo decir. Pero si puedes, consigue tambien diez gramos de carbonato y un galon con capacidad para tres litros.
Psycho: No se si cada dia esta mas pendejo o mas loco.
Dr. D'Lirio: Más viejo, eso que ni qué.
11/10/06
Psycho: Entonces nos callamos la boca los dos y que cada quien piense lo que quiera.
Dr. D'Lirio: Eso no es saludable, veras, la imaginacion adquiere vertientes extrañas, lo que podrian ser suposiciones logicas puede degenerar en malos entendidos...
Psycho: Pues cuentemelo usted mismo entonces.
Dr. D'Lirio: No, que no se puede, hombre.
Psycho: Hablemos de mi entonces, que pa' eso vine.
Dr. D'Lirio: Ahora mismo no es prudente, es que... No es el momento, han ocurrido ciertos acontecimientos que nos ponen en una disyuntiva peligrosa, de cometer un error, uno pequeño, tendriamos graves consecuencias, es que tu no sabes; pero, vaya, que la situacion es delicada, problematica... si me pudieras ayudar...
Psycho: !que, a que, sobre que, para que, de que... expliquese chingao!
Dr. D'Lirio: No, no es prudente.
Pscyho: 'tons no me este jodiendo.
Dr. D'Lirio: Necesito analizarlo con calma... ya te explicare.
Psycho: Bah, como si me interesara su chinche vida. Tengo una pregunta.
Dr. D'Lirio: Pues pregunta.
Psycho: Usted cree qué alguien como yo puede encajar en este mundo, ¿en esta sociedad?
Dr. D'Lirio: Por mucho que te guste negarlo, tu eres parte de esta sociedad. Un engranaje más... sólo que algunos engranes hacen fallar a la maquinaria, eso no cambia que sean "parte de..." Eso no cambia que a pesar del malfuncionamiento de algunas partes, el ensamblaje entero puede seguir cumpliendo su función ordinariamente.
Psycho: ¿Y cual es la función?
Dr. D'Lirio: ¡Yo qué se! Lo cierto es que encontrar para lo que vinimos es quiza nuestra principal meta en este congal. Puede que no tengas claro lo que deseas para ti en un futuro. Pero indudablmente sabes las cosas que te hacen sentir mejor, en lo que mejor funcionas, lo que mas te revitaliza... Por muy absurdo qe parezca, si te estiras o esfuerzas un poco podrias encontrar la manera de hacer, directa o indirectamente eso que te gusta... aunque no sea tu modus vivendi, aunque tengas que hacer mil cosas más para lograr tus objetivos.
Psycho: No entendi ni madres. El asunto es que cuando miro hacia atras me veo en la misma posicion y hasta en las mismas rutinas... eso me asusta... por que me hago viejo.
Dr. D'Lirio: Lo que te asusta no es lo que eres, sino lo que quisieras ser y no has podido, o no has querido, o no has aceptado. El pretexto es un viejo escudo para la incertidumbre... Haces tantas tonterias, qué no entiendo por qué no te animas a hacer la mayor tonteria de tu vida: cambiar tu vida. Hay un viejo secreto que se ha guardado en las murmuraciones, se dice que cuando una sociedad alcanza un numero elevado de individuos se provoca una guerra para equilibrar la explosion demografica... para re-construir un viejo edificio primero hay que demolerlo. Una persona no puede cambiar, o mejorar, o proyectarse hacia lo que desea, sin primero tirar sus tapujos y deshacerse de viejos y maliciosos habitos.
Psycho: Necesito pensarlo.
Dr. D'Lirio: Necesitas una brújula, tijeras, escalera de dos metros y una cinta metrica... mas jabon, todo el jabon que puedas conseguir.
Psycho: Y eso pa' qué chingados?
Dr. D'Lirio: No te lo puedo decir. Pero si puedes, consigue tambien diez gramos de carbonato y un galon con capacidad para tres litros.
Psycho: No se si cada dia esta mas pendejo o mas loco.
Dr. D'Lirio: Más viejo, eso que ni qué.
11/10/06
viernes, 24 de octubre de 2008
-1-
¡Fuera de mi vista imbecil! Eso dicen que dijo, luego azoto la puerta haciendo bailar los cabellos de mi frente, sin mas demora tome lugar en el sitio de los desempleados. Otra vez me habian mandado a la chingada, eso dijo Julian antes de despedirme en la entrada de las oficinas con su asquerosa sonrisa de siempre. ¿Como es que el mundo es tan adepto de enviarme boletos gratis para ese tren, sera que es tan bonito para que tenga tanta publicidad, sera que me ven condiciones de astronauta interdimencional? Y para todo esto, ¿donde chingados esta la chingada? Ya lo busque, en serio, y no aparece en ningun mapa, tampoco los policias saben dar indicaciones, mas de uno se enoja ante la pregunta.
Quiza yo estoy en este mundo para averiguar donde jodidos queda, quiza de la chingada sea mas dificil que me manden a la chingada; porque, ¿quien sabe que carajos hay mas alla de la chingada? Lo peor seria que me enviaran de regreso, y asi solo estaria en el mismo sitio donde estoy ahora. Eso hare yo, como argonauta malcomido buscare la tierra prometida del destierro, si ya me estoy viendo; casi me escucho pues, “un pequeño paso para el hombre y un gran charco para la mierda”.
Cómo jodidos no, si podria aparecer en los principales noticieros, con Loret de Mola, y ese otro viejito que sale por las noches: “Digame usted, ¿cómo le sienta la chingada?"
Quiza yo estoy en este mundo para averiguar donde jodidos queda, quiza de la chingada sea mas dificil que me manden a la chingada; porque, ¿quien sabe que carajos hay mas alla de la chingada? Lo peor seria que me enviaran de regreso, y asi solo estaria en el mismo sitio donde estoy ahora. Eso hare yo, como argonauta malcomido buscare la tierra prometida del destierro, si ya me estoy viendo; casi me escucho pues, “un pequeño paso para el hombre y un gran charco para la mierda”.
Cómo jodidos no, si podria aparecer en los principales noticieros, con Loret de Mola, y ese otro viejito que sale por las noches: “Digame usted, ¿cómo le sienta la chingada?"
domingo, 5 de octubre de 2008
-2-
Nunca pense que tu cama vacia doleria mas que tu agonía,
nunca pense que miraria una cruz buscando encontrarte,
nunca pense que haria las paces con la fé,
y siendo sincero, esto parece una guerra fría.
Quien estalle primero, favor de reventarme los sesos
Ahora busco fantasmas que me escupan el humo a la cara,
busco en la noche un sobresalto, un maullido,
una jodida sombra que pase y me abraze...
"Que ridiculo que te has vuelto" pensarias, y pensarias muy bien
Nunca pense que al final me obligarias a elaborar planes,
y mira tu, viejo, que los planes duelen por tardíos,
Pero eso no es lo curioso, lo curioso es que nunca pense
que el dolor verdadero fuera tan seco y tan suave,
tan callado y tan reververante, tan presente y tan abstracto...
Te dormiste por la tarde, sabe dios que pensarias,
ojala despiertes dentro de muchos años en un sitio
hecho a tu medida, por tu propia mano y ejerzas el oficio
de incordiar, que te salia tan bien...
Si te haces un cielo, hazlo a tu capricho.
Como tu eligas, de cenizas o de nubes,
de tierra o de puro olvido, uno de cristo
o mejor de un ateo siempre creyente de la buena fé,
uno de dormir por siempre o de despertar aliviado,
como aquel que perdio la memoria pero se siente contento...
algun dia, quiza, yo encuentre una forma de abrirle un agujero.
Sigue durmiendo viejo, duerme ahora,
duerme siempre, que ya lo mereces.
nunca pense que miraria una cruz buscando encontrarte,
nunca pense que haria las paces con la fé,
y siendo sincero, esto parece una guerra fría.
Quien estalle primero, favor de reventarme los sesos
Ahora busco fantasmas que me escupan el humo a la cara,
busco en la noche un sobresalto, un maullido,
una jodida sombra que pase y me abraze...
"Que ridiculo que te has vuelto" pensarias, y pensarias muy bien
Nunca pense que al final me obligarias a elaborar planes,
y mira tu, viejo, que los planes duelen por tardíos,
Pero eso no es lo curioso, lo curioso es que nunca pense
que el dolor verdadero fuera tan seco y tan suave,
tan callado y tan reververante, tan presente y tan abstracto...
Te dormiste por la tarde, sabe dios que pensarias,
ojala despiertes dentro de muchos años en un sitio
hecho a tu medida, por tu propia mano y ejerzas el oficio
de incordiar, que te salia tan bien...
Si te haces un cielo, hazlo a tu capricho.
Como tu eligas, de cenizas o de nubes,
de tierra o de puro olvido, uno de cristo
o mejor de un ateo siempre creyente de la buena fé,
uno de dormir por siempre o de despertar aliviado,
como aquel que perdio la memoria pero se siente contento...
algun dia, quiza, yo encuentre una forma de abrirle un agujero.
Sigue durmiendo viejo, duerme ahora,
duerme siempre, que ya lo mereces.
-1-
Y si al destierro
del laberinto eterno te empujara el olvido,
¿me invitaria tu recuerdo?
¿dónde quedaran los sentimientos?
21 gramos menos, dicen,
solo eso costaria borrarte,
y el color
en tus ojos se habria apagado,
el frio de la morgue envolveria
tus manos, tu piel, tus enojos,
tu presencia,
¿A dónde lanzarias mis palabras?
¿En qué cruz bendita habitaria tu alma?
Tu nombre se perdio,
elemento de helio,
que entono
blasfemias de silencio
en esa ultima melodia.
Tu imagen se ha dormido,
y tu ausencia lacera mi cuerpo...
del laberinto eterno te empujara el olvido,
¿me invitaria tu recuerdo?
¿dónde quedaran los sentimientos?
21 gramos menos, dicen,
solo eso costaria borrarte,
y el color
en tus ojos se habria apagado,
el frio de la morgue envolveria
tus manos, tu piel, tus enojos,
tu presencia,
¿A dónde lanzarias mis palabras?
¿En qué cruz bendita habitaria tu alma?
Tu nombre se perdio,
elemento de helio,
que entono
blasfemias de silencio
en esa ultima melodia.
Tu imagen se ha dormido,
y tu ausencia lacera mi cuerpo...
sábado, 4 de octubre de 2008
-----------
XIII
Padre mío, señor mío, hermano mío,
amigo de mi alma, tierno y fuerte,
saca tu cuerpo viejo, viejo mío,
saca tu cuerpo de la muerte.
Saca tu corazón igual que un río,
tu frente limpia en que aprendí a quererte,
tu brazo como un árbol en el frío
saca todo tu cuerpo de la muerte.
Amo tus canas, tu mentón austero,
tu boca firme y tu mirada abierta,
tu pecho vasto y sólido y certero.
Estoy llamando, tirándote la puerta.
Parece que yo soy el que me muero:
¡padre mío, despierta!
XIV
No se ha roto ese vaso en que bebiste,
ni la taza, ni el tubo, ni tu plato.
Ni se quemó la cama en que moriste,
ni sacrificamos un gato.
Te sobrevive todo. Todo existe
a pesar de tu muerte y de mi flato.
Parece que la vida nos embiste
igual que el cáncer sobre tu omoplato.
Te enterramos, te lloramos, te morimos,
te estás bien muerto y bien jodido y yermo
mientras pensamos en lo que no hicimos
y queremos tenerte aunque sea enfermo.
Nada de lo que fuiste, fuiste y fuimos
a no ser habitantes de tu infierno.
jaime sabines
Padre mío, señor mío, hermano mío,
amigo de mi alma, tierno y fuerte,
saca tu cuerpo viejo, viejo mío,
saca tu cuerpo de la muerte.
Saca tu corazón igual que un río,
tu frente limpia en que aprendí a quererte,
tu brazo como un árbol en el frío
saca todo tu cuerpo de la muerte.
Amo tus canas, tu mentón austero,
tu boca firme y tu mirada abierta,
tu pecho vasto y sólido y certero.
Estoy llamando, tirándote la puerta.
Parece que yo soy el que me muero:
¡padre mío, despierta!
XIV
No se ha roto ese vaso en que bebiste,
ni la taza, ni el tubo, ni tu plato.
Ni se quemó la cama en que moriste,
ni sacrificamos un gato.
Te sobrevive todo. Todo existe
a pesar de tu muerte y de mi flato.
Parece que la vida nos embiste
igual que el cáncer sobre tu omoplato.
Te enterramos, te lloramos, te morimos,
te estás bien muerto y bien jodido y yermo
mientras pensamos en lo que no hicimos
y queremos tenerte aunque sea enfermo.
Nada de lo que fuiste, fuiste y fuimos
a no ser habitantes de tu infierno.
jaime sabines
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