tan lejos, tan muerto

Cuando el amor termina lo puedes velar entre incienso y mariguana, con cocaína o tres mil litros de tequila... after all, el desgraciado ni así te dejara de joder. Pero al menos podrás asfixiarlo entre las piernas de cualquier borracha.

No es valido confundir el desamparo con poesía, ni al inventario de perdidas con aclaratorias de mermas al mediodía, ni lo que recuerdo de tí y de tí y de tí con lo que pienso de mí y de mí y de mí.

Al carajo nos vamos todos. Incluso tú aunque no te importe. Si al menos esta noche sale un buen puto verso ya se lo podre vender a la realidad que siempre se exhibe tan barata para los prófugos mal hablados.