Al final

Lo dejó todo como estaba, con su polvo y sus diamantes. Pero sigo acá http://dmencial30.wordpress.com

Pau Donés

Los músicos que escuchas en la juventud son algo más que ruido en la radio, que modas pasajeras o ritmos pegajosos. Cómplices de sentimientos que no sabes explicar, se unen a recuerdos y momentos, algunos tristes, o quizá principalmente los más tristes. Momentos que no volverán pero definieron lo que hoy eres, lo que sentiste y quedó ahí armonizado por un extraño que dejó de serlo cuando te explico lo que te dolía. Siempre hay una canción que me lleva hasta tí.

"Hoy no he escrito nada
En mi diario personal
No había nada personal

Mi diario personal
Tan pequeño y tan legal
Donde viven los recuerdos
Que me ayudan a vivir

Mi diario personal
Con una página en blanco
Que no he sabido escribir

Olía a rosas mi diario
El día que hablaba de ti
Había un beso de tus labios
y una mancha de carmín

Sabía a dulce mi diario
De aquel que te gusta a ti
y una nota de tu mano
Que nunca más entendí

Mi diario personal
Tan pequeño y tan legal
Donde viven los recuerdos
Que me ayudan a vivir

Mi diario personal
Con una página en blanco
Que no he sabido escribir

Mi diario personal
Con una página en blanco
Que he guardado para ti"

A grandes rasgos, bonito.

Vertigo

Sabes bien bicho ruin, porque lo has intuido, o porque te lo han contado... qué diablos se yo de lo que se ahora, de que diablos me sirvio algo de lo que supe antes? Pero tu conoces el estado actual del angel maldito de la inspiracion, supiste que fue declarado muerto por abandono. Y la poesia que alguna vez vomite se ha secado en este suelo que ya no piso... o se enterro junto aquel pasado que ella me hizo borrar con el codo una noche de agosto -o era octubre? que mas da-.

Ha veces reviso las pocas letras que sobrevivien conmigo, y las leo como un niño que aprecia su mañana, y no puedo dejar de pensar que cuando soñaba la vida tenia yo algo mas para ofrecerle que estas manos torpes y este cerebro que se apaga cada noche, cigarro tras cigarro. He dejado de mirar al mundo porque el sudor que chorrea por mi frente ha inundado mis ojos, he dejado de soñar con las letras porque el cansancio de cada noche no me deja mas que tirarme en un viejo sofa y mirar television como enajenado.

Extraño las viejas letras cuando hablaba menos de mi y mas del alma... ahora no hago sino pensar en mi, y francamente me tiene demasiado fastidiado... Sabes bien bicho ruin, porque lo has intuido o te lo han contado... que ya no escribo desde que te marchaste. Y no es porque te eche de menos, es solo que me arrancaste la madeja de ilusiones que cubrian mis ojos provocando que me lanzara a la vida sin mas contemplaciones menospreciando todo aquello que yo era... gracias, bicho ruin... de algo me ha de servir.

cristales

Ojos llenos de fuego
vomitan cristales, que no son de agua,
que no son de vidrio,
solo son lo que no puede ser
y grita por liberarse de su celda.
y expulso cristales por los ojos,
que no son lagrimas,
que no son sed,
que no son vos.
Porque tu te quedas enclaustrada
en la pequeña celda de mi cerebro
que se reserva el derecho de muerte natural,
solo para ver tus ojos un dia,
cuando los cristales fundidos
ya no gobiernen mi mirada.

Ecuaciones

Cada poema me cuesta dos o tres cigarros, cada cigarro dicen cuesta cuarenta y cinco segundos menos de vida. Si escribir es matarse un poco. Eso lo vale.


Despertar temprano, salir al trafico, tomar el hastió como pasajero, persignarse ante al viejo verde de las monedas, soportar al mundo, no en los hombros como en los riñones, enmarcar una sonrisa como la fachada perfecta de un parasito que se alimenta de la venia del dinero, vestirse de humano, comportarse como humano. Esa mierda no tiene precio.

Mis ecuaciones de vida y muerte, tiempo y humo. Suelen medirse en horas laborales. El tiempo que dispongo a la semana para el trabajo debe ser proporcionalmente inverso al tiempo que dispongo a la semana para el vicio. Y que no nos falte el desazón nuestro de cada día.

Suelo creer que tengo dos profesiones, escribir y trabajar. Escribo lo que sea, trabajo lo que pueda. Pero para escribir “de verdad” no tengo lo que hace falta, para trabajar de verdad no entrego lo que requieren. Esto es una guerra de confusiones, exigencias y demandas.

El dinero solo es para el vicio, el pan y la renta. No me gusta tanto como parece. Escribir es tan necesario como eructar, pero mucho mas difícil que respirar. Se puede atorar en la garganta un verso disidente.

Medir el valor de lo que escribo puede ser mucho más sencillo. ¿A cuánto corre tu ritmo cardiaco si te digo que te necesito? ¿Decrece o se muere de risa? ¿Se aceleran los fantasmas de tu sangre? ¿Tus pestañas se mueven en dirección de un beso cuando digo, por ejemplo, labios rotos?

Escribo mucho, y el sentido no se trata de suicidios congelados; tampoco son confesiones. Esto que hago, a menudo en solitarios cuartos fríos de una noche. Se queda helado en la humedad de la ventana. Ya nadie pasa por la autopista de mis venas. Me levanto, oh dios me levanto, y vuelvo a empezar.

"Cuando el cantaro se rompe
y no hay monedas en la fuente
cuando uno se despierta
y ya no es indiferente
y no existen los destinos,
ni siquiera los divinos,
desafinan los metales
sin principios ni finales
la ciudad se queda sola
y nadie me da bola"

Cioran escribio

Lo que temo no es la muerte, sino la vida. Por mucho que me remonte en la memoria, siempre me ha parecido insondable y aterradora. Mi incapacidad para insertarme en ella. Miedo, además, de los hombres, como si perteneciera a otra especie. Siempre el sentimiento de que en ningún punto coincidían mis intereses con los suyos.

Bajo el imperio del "minimo esfuerzo"

Aun no logro descubrir si soy un obesivo compulsivo o un perezoso innato. Siempre tengo en la bandeja de cd el mismo disco, hasta que se raya o hasta que llega alguien y lo rompe; todos los dias voy a la misma tienda y compro la misma clase de cigarros, la misma marca, el mismo color y lo fumo en las mismas jornadas, hasta que llega ese dia del mes en que no tengo un clavo y pasan dos o tres dias que no pruebo tabaco alguno, entonces espero paciente la llegada de las primeras monedas y me meto a la primera tienda que encuentre para arrancar del estante los primeros cigarros que vea; Paso noches seguidas escribiendo el mismo tipo de cosas, el mismo estilo, la misma tecitura... hasta que me salen estupideces o solo armo enunciados sin idea ni conexion alguna, entonces llega el hastio y comienzo a devorar letras, no es muy amplio mi almanaque de autores preferidos, si hay alguno que no pueda encontrar en el internet no lo leo... por dos razones fundamentales: o estan muertos y esa plata llegaria completamente a manos de las odiosas y vampiricas editoriales o estan vivos y demasiado dementes como para que las editoriales les publiquen sus obras... hay una tercera opcion, en todo hay una tercera opcion que podria llamar sin temores "pereza", "desinteres" o simple y llana "tacañeria". Si hay que correr desisto, si me piden opinion en el sexo digo: "por favor mami, tu arriba", si hay que opinar me censuro, si hay que gritar converso, si hay que levantarse finjo desmayo. Luego viene la pereza por escribir, y me pongo a leer como pensando que mi vida no esta tan desperdiciada, a veces pezco cosas interesantes, otras no.

sisifo

Mil sisifos sobrevuelan mi respiracion, cuerpo de mujer y ojos de asesinas...
Caen muertos al contacto con mi aliento... y yo me endulzo el cafe con sus cadaveres.

Animus necandi

El amor y el dolor
van de la mano por el mundo,
comparten las victimas de hueso
que recolectan cada noche...

A veces estoy tan ocupado
oxigenando mi corazón marchito,
que olvido el aire contaminado
de los callejones.

En este plano del hemisferio norte,
anocheció en algún momento...
Yo estaba distraído,
ordenando
los pedazos de sueños
que quedaron esparcidos.


Hace un frío terrible allá afuera,
y me rió de mis lamentos,
compadeciendo a las viejas almas
que se acurrucan entre el cemento
y los ladrillos.

Las cerraduras del mundo están soldadas,
no caben los despojos
de la autocompasión humana.

Y sé, mientras suspiro, que quizá ella
sabe del calor que podría encontrar en mi cama.

Too late

Sentado entre los focos rotos de mi propio abandono, con un cigarro quemandome los dedos, se habian ido las pocas razones que tenia en este dia para sonreir; o quiza, yo mismo las ahuyente con mi queja constante, con esa mania mia por aburrir a las personas. Por un instante deje de pensar, mi mirada se extravio en un hueco de oscuridad y dejando caer el cigarro se me escapo un suspiro. Cerre los ojos y el alivio me recorrio el cuerpo, todo era perfecto aun con ese horrible canto del grillo que me estaba taladrando los oidos. Por un instante deje de pensar.

Abri los ojos y tanta oscuridad me lleno de tranquilidad, recoste la cabeza y comence a recordar ese extraño sueño de ayer, donde vi reflejado mi rostro en una gota de agua, que al caer al piso, se convirtio en un rio de sangre.
El grillo apago su canto, un viento frio se colo por la cortina entre abierta que me fue acariciando el rostro, hasta que sentia un velo cubriendome toda la cabeza, dandome varias vueltas como si me estuviera abrazando, mis manos perdieron su fuerza y tuve que abrir la boca para que un poco de ese viento se colara por mi garganta. Mientras sentia como mi lengua recuperaba un poco el sentido despues de estar desmayada con ese ultimo cigarro, el viento fue reptando hacia adentro, me invadio las vias respiratorias y no podia moverme. Ese ligero contacto con la locura fue el momento mejor de todo el dia.

Pero la puerta se abrio, un rayo de luz apunto directamente a mis ojos, y esa difusa sombra en medio de la pared, me pregunto la hora... "no se" le conteste, "pero estoy seguro que ya es una hora tarde". ¿Tarde para que? -me volvio a preguntar-... tarde para morir le dije... me levante de ese lugar, encendi otro cigarro, y comence a escribir.

ellas

Ella permanece inmutable a mis fechorias.

Adora mi presencia, y su ternura me hace quererla con ansiedad, la extraño siempre, aunque crea que rehuyo. Tiene un mar de dudas haciendo olas en su mente, espera las palabras precisas, la invitacion confesada, el amor desmedido, y yo solo puedo quererla sin tocarla... porque lo que toco lo rompo.

A veces creo que la pierdo.

Ella por fin aparecio.

Sin darme cuenta la espere durante dias, la extrañe como un jodido perro bajo la lluvia, la espere cada noche, y aun no se porque. Amenazo con acercarse, prometio sorpresas, bajo un velo de secretos y avivo lo que durante meses he tratado de dormir. Despues desaparecio, y no se si se aleja por hastio, o por miedo, pero igual se desvanece entre mis dedos.

A veces siento que la sueño.

Y ella dijo: hablame, cuentame, empalagame de palabras.

Yo como siempre quede bloqueado ante una puerta tan abierta, nunca he podido expresarme bajo efectiva peticion, he dejado volar musas, he perdido corazones que se ofrecen a mis manos. El silencio me ahorca cuando menos lo espero, me descubre tal cual soy: vacio, nulo, absurdo.

A veces siento que la hiero.

Y luego vino ella, guiño un ojo y saludo mi soledad, depues volo, abrio sus alas, viajo a un planeta donde me acerco menos, siempre ha sido difusa, siempre ha rehuido a estar conmigo demasiado tiempo.

A veces siento que la amo.

Bitacora

Hubo un tiempo de versos, relatar la vida en cortos enunciados, rimar el dolor y la tristeza, la alegria o el pueril amor. Sicarios de la ansiedad, provocativos y egoistas, que solo marchaban al justo momento en que ellos lo decidieran. Nunca tuve real control sobre esas lineas, escapaban de mi, casi sin notarlo un dia simplemente se largaron, seguro eran feministas. Y no balbucee sino experiencias, pensamientos opacos sin poesia, alardes de escritor que al desnudarse no eran sino el diario sistematico de un vicioso. Algunos fueron "decentes", otros mas largos y aburridos, el resto solo fueron letras.

Esquina referee

Dos ganchos a la soledad
un uppercut partiendo mi ansiedad
ese derechazo dividio mi dolor en dos...

he combatido en el ring de la vida
dejando una linea de sangre
para que les siga cuando el infierno me llame

Sin quitarme los zapatos
y con el alma vendada
intente llevar mi tabaco
a la mitad de la arena
y soplarle incoherencias en el rostro
a mi rival, pero el sudor de la lona
resbala mis pasos
ya no hay caminos para escapar
dos pasos atras, inclinarme para no
ver mi nariz volando
y contraatacar su furia incontrolable.

Esquina referee, las reglas
del combate me dan un minuto
para poder respirar...

Solo poesía

Estoy bien, solo dadme un analgésico...
si ves que la ciudad me aplasta
y mi cerebro desprende líquidos amnióticos,
dadme mas vino,
esto es poesía, y solo poesía.

expectativas

Al pasado me entrego
porque ya sucedio
porque esta muerto,
porque ya no es
en el insondeable balance de lo que hay
porque aunque se lo proponga
aguardo cauteloso
cualquier monstruo que surja
de su maloliente prepucio.
Al futuro no lo entiendo,
porque espera, porque acecha
porque me pide "hacer"
en condicion de lo que "sere"
lo escupo por incierto
lo vomito por falaz
me lo trago a puños
por si reverdece...
Es al presente al que temo
bien podria, licenciada le juro,
venir y joderme la tarde
con alguna de sus ideas,
me escondo tras cualquier camastro
porque toma la fuerza del pasado
y la insensibilidad del futuro
para meterte piñas por los ojos
cuando crees que la tarde ya murio tranquila.

ACASO

ACASO TODO FUE UN ERROR
PRECIPITACON PREMEDITADA

ACASO EL MISTERIO, 
PRETEXTO VANO
FUE SOLO MIENTRAS CAIA EL SUDOR

¿ACASO NO ERES TRAICION?
MORADAS ETERNAS
LASCIVA INDISCRETA

ACASO TUS TELARAÑAS 
NO ATRAPAN INSECTOS

¿QUE BEBES CON TU SANGRE
CUANDO FESTEJAS MI IRA?

ACASO ERA MEJOR SOÑARTE
EXTINGUIR EL TABACO DEL ARREPENTIMIENTO
IGNORAR TU PRESENCIA 
Y DARLE PASO A LA AUTOFLAGELACION.

ACASO SOLO SI ACASO
OLVIDARTE SEA LA CURA, POR SI ACASO.

EL INFIERNO FUE BESARTE
Y LA REDENCION PERDERTE..


*AHORA DAME TANTAS ROSAS COMO ESPINAS ME CLAVE... POR QUE SABES? NUNCA ESTUVISTE EN LA CANCION.

*"la apariencia no es sincera" heroes del silencio.

Puedo sentir

Puedo sentir la lluvia golpeando
a las puertas de las nubes,
aglutinadas, cabisbajas y tristes
buscando un rastro de aire
millones de gotas que quieren escapar

Puedo ver el cielo marchito
conteniendo las lagrimas de Dios
vacuidad de sombras escapando
por los confines del mundo
y escupiendo su saliva entre
las montañas casi grises de esta noche.

Puedo escuchar a los rios
cantando plegarias, secandose el alma
y estrujando su vida, arrinconandola en la tierra
y salvando un rastro del oxigeno
que les han negado...

Puedo decir que el mundo se agita
y se contienen las letras como escritas
en papel mojado por las lagrimas
que yo no contengo... pero aun
escucho los suspiros de mi sangre
que corre sigilosa por mi cuerpo
alimentando a un corazon
que ya solo late por que si.

Con el mundo pudriendose
y mi cuerpo transformado
en un ridiculo universo paralelo
hoy transpiro versos que no contienen
La huida de mis sentimientos buscando
los pliegues de tus labios...
redentores, y piadosos que mudan las heridas
y restituyen todas mis pesadillas.

My poesía

Mi poesia vulgar y estilizada
con tintes de diccionario torpe
suele encontrar su nido
en las paredes blandas de la imaginacion

Mi poesia solo vive dos segundos
y luego cae enterrada con la cara
llena de verguenza

mi poesia odia la ortografia
y le ha declarado la guerra
porque no quiere poner pausas
a su decadencia

Mi poesía es un funeral sin flores

mi poesia lleva una dedicatoria
eterna a la basura
cuando estoy vomitando
los versos mas decentes que decidieron
no salir a joder la vida esta noche

Todo roto

Mi boca viaja cada noche para encontrarte
y morir contigo en ese lugar de nadie,
donde tu y yo soñamos juntos y sin intrusos, sin preguntas
ni respuestas, donde el tiempo y el viento no llegan.

Mi corazón viaja cada noche para abrazarte
y quedarse a vivir en ese lugar vacío que te rodea
donde haya una sombra, un segundo olvidado
un amor quebrado y levantado en cenizas.

Mis manos viajan cada noche para acariciarte
y recorrer las líneas divinas de calor que me regalas
donde nadie te vea, donde no te ha llegado el dolor
desean encontrar tu sueño más triste y borrarlo con amor.

Mis letras viajan cada noche para soñarte
dibujar un laberinto de ansiedad, y que seas tú el regalo
para este perdido y quebrado navegante de tu vida.

Y después salen a bailar de bar en bar con el deseo
de encontrar las formulas para decirte la pena que mi alma triste
se encontró al enamorarse de tí.

Quiero esa humedad que reside en tus ojos
cuando duermes,
ser esa humedad que te muerde los besos
que te sobran
Quiero que seas tú la fuente de mi juventud
y me devuelvas las siete vidas, en otro deseo absurdo,
que me arrancaste aquel día de amor en que apareciste.

¿No ves que estoy todo roto?...

12:00 PM

Quiero empezar de nuevo lo que nunca he comenzado.