Al anochecer me dio por hablar contigo exponer mi caso y discutir las pruebas en la cabecera de tu olvido empequeñecido como el Cristo de bolsillo colgando en la pared te cuento mi vida en trazos cortos en gemidos y suspiros en gritos con el estomago en ademanes y con el código secreto de los parpados a viva voz y lagrimas muertas en tus rodillas y tus manos pongo los sueños a las heridas un poco de fe fijada a tus cerraduras pero tú no escuchas estas pensando en no se quien o no se que llorando por otro hombre u otro amor u otros tiempos, por algo que no soy yo pero no importa que no me mires ni escuches no te estoy hablando a ti, la necesidad tiene fecha de caducidad no le hablo a ninguna de ellas le hablo al amor que siento dentro en mi vientre al amor que perdura mas allá de la tristeza a la soledad y a la espera, a la letanía no importa por quien tu llores no importa que no me escuches yo estoy llorando por mi.
sábado, 28 de mayo de 2011
viernes, 20 de mayo de 2011
ignorancia
Yo no se donde quedo la poesía
si es que alguna vez tuve una
tuve palabras amontonadas
acartonadas
atoradas
atestiguadas
palabras sordas
palabras ruidosas
palabras rotas
tuve el amor envuelto en versos
con tan poca gracia
que se diluyo con la tinta
en los primeros calores
de mi rosa de Abril
de mi primavera catatónica
de tus cristales rotos
de mis templos en las venas
sábado, 14 de mayo de 2011
Poesía pop
Esta vecindad de ideas descolocadas, de proyectos planos, de planos tridimensionales con mas de un lado absurdo, de la nada supeditada al vacío. Quiero proveerme las venas de un coma etílico, de un corazón sifilítico de pulsaciones y erupciones, infectarme las letras para que las enfermeras del amor vengan a sacarme la lejía de las heridas. Para no estar conmigo a media noche, ni a medio día, ni media vida.
Pedí la mano de la nadadora olímpica que figuraba en mi pared cuyo nombre es impronunciable, pero me producía estertores en la palma de la mano -el circulo infinito del amor por tacto-. Como padrinos figuraron Scarface y John Rambo. Más de gusto que de ganas el padre Karras oficio La non-sancta misa. Y fuimos a caer de luna de miel en la Laguna Azul venida a gris, bendita polución. Hoy mi amada esta preñada Oh, tragedia del amor conspicuo, El padre al parecer es Cristian Dior. Pero le daré mi nombre, la cuna y hasta amor si su madre sigue bajando al agua cuando sueño e imagino, que soy un clavo taladrando la pared. Cuando ya no hablo con los fantasmas, ni espero el milagro de la disociación.
Escribí un poema en el que juego a tener dos palabras que transmiten una idea, y esa idea viaja por el aire y contagia los protones con malas intenciones y comienzan una guerra contra los neutrones y luego el aire los extermina, por no se que malas artes de la química psicótica. Luego lo borre y escribí mi biografía en tres lineas dedicadas al creador con mucha, mucha mala leche. Ahora no se como terminarlo si para empezar no tengo ni la primera linea. Entonces me duermo, y luego juego a que amanece y escribo el día a día con esperanza, pero también con el pesar de que siempre llega otro anochecer.
jueves, 5 de mayo de 2011
candados
Que es un poeta sin poesía
me decía el diablo en el viejo bar
burlándose de que yo aseguraba
y aseguro, que soy poeta
tengo versos, tengo alma, tengo algo
no eres poeta, solo eres un borracho
que toma leche, o soda, o sed
solo eres algo que se imagina
diluido, como este cubo de hielo
en un abismo transparente
eres un trago, eres el vicio
eres el arrepentimiento
pero no eres poeta
va este trago, por tu razón y tu mala salud
que se reúnan juntos en el mismo sitio
a donde se hayan ido a fichar las musas
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Ya no fantaseo con el amor, desde que ella se fue
ya no fantaseo con el romance, desde que la otra se fue
ya no fantaseo con nada bueno, desde que todas o cualquiera
se largaron con quien sea a donde diablos sea
ya solo imagino unas rimbombantes caderas
golpeando mi pelvis
como un ángel malherido rasguñando las puertas del cielo
pidiendo asilo
¿no es eso poesía? le digo a la cara extraña que esta a mi lado
yo no se dice ella, mientras enciende el televisor
que se vaya también la inspiración pues, digo mientras
la pongo en cuatro y entiendo que el sexo no es amor
que la soledad no es literatura
que la tristeza, no vino cuando se cerro la puerta
siempre estuvo aquí, lo que nunca hubo
fue poesía
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Abro tus puertas de cuarenta y mil candados
te encuentro haciendo el amor con la tristeza
incapacitado para organizar una orgía
te asesino a ti con ella
tal vez por la alegría al fin dispuesta
de que terminaste en otros brazos
Pienso en ti de la misma forma
que el asesino recuerda a su primer gatito torturado
asi es mi corazón degenerado
o tal vez sea que el amor, no conoce de fe
solo cicatrices
mientras imagino formulas
para quebrarte el silencio
para romper tu boca
para no perderme contigo en la bruma
porque aún pienso en ti de la misma forma
solo que ya no me interesa que tu lo sepas