Porque no

Escribo,
porque no tengo tiempo
para estar vivo.

Te siento,
porque no tengo ganas
de estar contigo.

Vomito,
porque no tengo ansias
de quererte así.

Te espero,
porque aunque el amor calcine
fuera de el, la vida, no es vida.

¿Así de simple? Así de jodido.

¡Ah! ya recuerdo

Hoy que aglutiné mi exasperación contra el mundo
y que el mundo reventó en cólera contra mi resignación
quise regresar a casa
y contarte entre risas
como colisiono mi absurdidad con el equinoccio

Pero ya no estabas ahí, ¿Dónde andarás?

Luego recorde
estas con él
discutiendo si el nuevo perro debe llamarse cachirulo
o si las cortinas van bien con las macetas.

No sé de donde vengan estos ataques de amnesia.
Supongo que son las mismas que me ayudan
a sobrellevar la ausencia al despertar.

Hablando de Sabines...

A estas horas, aquí

Habría que bailar ese danzón que tocan en el cabaret de abajo,
dejar mi cuarto encerrado
y bajar a bailar entre borrachos.
Uno es un tonto en una cama acostado,
sin mujer, aburrido, pensando,
sólo pensando.
No tengo "hambre de amor", pero no quiero
pasar todas las noches embrocado
mirándome los brazos,
o, apagada la luz, trazando líneas con la luz del cigarro.
Leer, o recordar,
o sentirme tufos de literato,
o esperar algo.
Habría que bajar a una calle desierta
y con las manos en la bolsas, despacio,
caminar con mis pies e irles diciendo:
uno, dos, tres, cuatro...
Este cielo de México es obscuro,
lleno de gatos,
con estrellas miedosas
y con el aire apretado.
(Anoche, sin embargo, había llovido
y era fresco, amoroso, delgado.)
Hoy habría que pasármela llorando
en una acera húmeda, al pie de un árbol,
o esperar un tranvía escandaloso
para gritar con fuerzas, bien alto.
Si yo tuviera un perro podría acariciarlo.
Si yo tuviera un hijo le enseñaría mi retrato
o le diría un cuento
que no dijera nada, pero que fuera largo.
Yo ya no quiero, no, yo ya no quiero
seguir todas las noches vigilando
cuándo voy a dormirme, cuándo.
Yo lo que quiero es que pase algo,
que me muera de veras
o que de veras esté fastidiado,
o cuando menos que se caiga el techo
de mi casa un rato.

La jaula que me cuente sus amores con el canario.
La pobre luna, a la que todavía le cantan los gitanos,
y la dulce luna de mi armario,
que me digan algo,
que me hablen en metáforas, como dicen que hablan,
este vino es amargo,
bajo la lengua tengo un escarabajo.

¡Qué bueno que se quedara mi cuarto
toda la noche solo,
hecho un tonto, mirando!

Brevedades

Aquí y ahora no queda nadie en pie
la serenidad es un huésped fijo
incluso la más tormentosa de la paz
siempre tiene su martirio secreto
bajo la manga de un quinto as.


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Nadie habla, porque callas
atorméntame Lucifer,
encaja tus dientes en mi lengua de ácido.


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El amor sabe mejor cuando es una promesa
ahora que es un silbido roto
el amor, que era otoño
sabe a lo que el amor es en verdad
precipitada y espinosa huida.
Es invierno.


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Caballero en edad de conceder
solicita lengua de fuego rota
nariz afilada punzo cortante
y uñas que planten cráteres
dos palabras de iones negativos
curriculum vitae con foto no muy decente
favor de remitirla al diablo
que mi cartero esta ocupado.

Bajo la creencia

Bajo la creencia de un alma, que no tenia,
se dibuja la esperanza
los continentes saben a agua malva
el abrazo extranjero, es ilusión pasajera.
Sólo queda el escándalo
de lo que callas, y yo no digo.


Te busco en lo que perdiste
fuera de ti, en los sueños
que no creaste...
Te ansío fuera de la espera.

He vuelto a hablar con tu recuerdo
le platico, le reclamo, le enseño
tu recuerdo me ha devuelto la palabra
vuelve a platicarme, a reclamar y enseñar
luego se va, como tú mordiéndose los labios
no te perteneces ni a ti, extranjera

pero te puedo secuestrar cuando eres tu
porque mirándome de frente
nunca sabes a donde huir
yo quiero correr pero no me muevo

nos matamos por lo que no será
y nos reinventamos porque no lo hacemos

yo descreo los secretos
mientras descubro los escondrijos
de nuestro amor vagabundo
si es que es amor, se parece mucho a la tristeza.


“Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor”

Se llamaba...

Los poemas muertos no van al cesto de basura
deambulan como errantes por la orbita del olvido
como mi lengua escocida no va al enunciado
se retuerce como párrafo ilegible por las mejillas

pongo el brazo izquierdo al servicio del fuego
esta noche quiero escribir con las cenizas
una silaba incorruptible a la esclavitud del verso.
Esta noche lloverán parpados herméticos sellados
al desierto de los ojos que no están mirando,
se columpiaran las palabras caciques feudales
sobre el campo virgen del silencio mancillado

la clase de hoy, estad atentos fantasmas míos,
no tratara de la existencia como si fuese un bollo duro
que hay que tragarse con agua, o el amor
una espina indolora que no queremos desenterrar.

A, B, C la muerte no perdona a mis amigos
me esta persiguiendo con su sonrisa mustia
1, 2, 3 las pesadillas hacen fila tras la puerta cerrada
me están tentando con sus uñas de acrílico derretido.

Don Quijote, haga el favor de apagar su puto molino
que mis huesos crujen desafinados
y el fuego, igual que la pasión y la esperanza,
es siempre una promesa en extinción.

La locura es eterna, demos gracias.



Se llamaba J. y le decían "príncipe" aunque su estirpe callejera hacia parecer aquello como un amigable insulto. A mi siempre me recordo más al señor de La Mancha. Cuando le conocí tenia el cabello pintado de color naranja, eso con su piel azabache le daban un aspecto tétrico y ridículo que encandilaba los faroles. El era un farol. Siempre encendido. Era mi amigo. Hoy es uno mas en la lista de mis muertos. Quisiera decir que le hecho de menos, que fui un buen amigo, que este escrito cumple aquella promesa que hice cuando me pidió un poema... pero no sé mentir de madrugada: Viejo, yo no hago poesía, yo solo escupo ideas y colecciono ausencias. No porque estes muerto te vas a librar de mi y todo lo que soy, que no eres el primero en largarse. Que descanses en paz donde quiera que estés, o no estés. Va mi recuerdo contigo.

Dic. 22, 2009

Cuando pienso en la muerte

Cuando pienso en mi muerte,
decía Charles,
“pienso que alguien te hace el amor”

Cuando pienso en mi muerte,
en cambio,
pienso en un baño sauna
de amplísimos corredores
en vapor amarillento
y dos fantasmas copulando por las noches.
Pienso en una revuelta en el cielo
demonios tomando por asalto las nubes.
Pienso en carreteras saturadas
de cadáveres autoestopistas.
Pienso en la sabana de tu cama
desprendiéndose de tu cuerpo
y una mano incorpórea acariciando tu cabello,
pienso en ojos rodando por tus lagrimas
-y no al revés-

cuando pienso en la muerte
imagino tumbas vacías
y criptas concurridas por latas de cerveza
ceniceros consumados y bailarinas exóticas...

Cuando pienso en mi muerte
no puedo sacudirme viejos mitos,
tampoco me resigno.

Cuando pienso en la muerte

Cuando pienso en mi muerte,
decía Charles,
“pienso que alguien te hace el amor”

Cuando pienso en mi muerte,
en cambio,
pienso en un baño sauna
de amplísimos corredores
en vapor amarillento
y dos fantasmas copulando por las noches.
Pienso en una revuelta en el cielo
demonios tomando por asalto las nubes.
Pienso en carreteras saturadas
de cadáveres autoestopistas.
Pienso en la sabana de tu cama
desprendiéndose de tu cuerpo
y una mano incorpórea acariciando tu cabello,
pienso en ojos rodando por tus lagrimas
-y no al revés-

cuando pienso en la muerte
imagino tumbas vacías
y criptas concurridas por latas de cerveza
ceniceros consumados y bailarinas exóticas...

Cuando pienso en mi muerte
no puedo sacudirme viejos mitos,
tampoco me resigno.

Eros bar

El mundo es una cantina
De dioses estresados
Lo que ves arriba no es azul
Y tampoco es infinito
No sabes como engañan los ojos
cuando eres tan minúsculo
Es un gran estacionamiento negro
para naves de algodón

Tú y yo, mas yo que tu
(dos no son multitud es soledad ampliada)
no somos una creación divina
¿Por qué los microbios no se proclaman milagro
y andan buscando por la atmosfera más vida
para no sentirse abandonados?

Cuando la barra se estropea por el vomito
de un demonio tambaleante
cuando se pone gris el ozono
y se abre un agujero en la existencia
los clientes se van, uno a uno
a deambular en su quinta dimensión.

Amanecerá y comenzaremos los pequeños insectos
A recoger las mesas y limpiar las barras
Fregar los vasos, lavar las letrinas
y quitar la sangre de las paredes
Hay que mantener el lupanar intacto
la cuenta corriente y los créditos abiertos
hay que abrir los ojos por si cruza algún cometa
memorándum de las felices fiestas supra humanas
hay que seguir pensando
que somos el antro favorito de los dioses borrachos.
Su apoteósica creación.

Ahora

YAhora
el fuego ya no quema,
los sueños son reales,
la estabilidad esta en venta,
ahora que, pensándolo más claro,
ya no suspiro por los ojos grises.

Ahora me entiendo mejor con el diablo
hago negocios por besos fríos,
ya no busco pieles del deshielo
porque, pensándolo en repetido,
ya no suspiro por los ojos grises.

La lista de promesas por cumplir,
ha sido marcada en rojo por cada línea
donde tu nombre figuraba,
ahora los bares cierran
cuando yo voy despertando,
bebo la sangre de mis amantes asesinadas,
cantándolo en tono re,
ya no suspiro por tus ojos grises.

Ahora todo parece ir de peor a horrible
el cementerio abrió sus puertas
y aquella putita enternecida me cerró las piernas
aparece una gitanilla que sonríe, guiñe sus ojos negros
y se ilumina su cabello como una promesa indeleble.

Ahora mismo se arruinan mis ojos pardos
que todavía aúllan por tus ojos grises...

Escena V

-Soy tuya, haré… TODO… lo que tu quieras

recítame el corán de cabeza

---- portazo, silencio, nada


Nota mental: “todo” es a menudo muy poco.

Love is a beautiful crap

Cerveza oscura en una copa a medio llenar
un bar canibalesco y su mesero
a mi entera disposición
botana gratis, la salida inexpugnable
la radio emitía una voz pastosa
elucubrando sus mejores frases sobre canciones viejas
era tan delicioso como el silencio
cinco horas de absoluta disertación
que me llevo a hacer las paces conmigo
y me pedí perdón y me lo concedí
por primera vez
sin derramamiento inútil de sangre
la sangre se renueva, para qué seguirla tirando
es fútil
salí por propia mano y me fui a conseguir un poco de ruido
algo de compañía y más cerveza, ya estando en eso,
el amanecer desastroso la resaca y el trabajo conjugados
mala jugada
pero desperté conmigo… y me sonreí.
La noche se puso azul,
así como tú dices que el azul es.


Love is a beautiful crap,
la soledad una placentera tortura

don’t give up

Observo la pagina en blanco
pero no me rindo,
le araño el vientre plano plasma
y le soplo al oído una indecencia...

He borrado todos los párrafos que escribí hoy,
quince en total que empezaron diciendo:
“te lo dije mon petite, el chanson de hoy
no te hablara de amor”

Luego pienso en ponerme serio
y reservarme el derecho de admisión
en el diccionario de mis entrañas, on line
y puesto en marcha
por pura autoflagelación.

Y así elaboro una lista con el nuevo orden de ideas:

Hoy no diré piedra, diré bombón
hoy no diré dolor, diré apagón
hoy no diré amor, diré helado de frambuesa
hoy no diré tristeza, diré barba azul
hoy no diré alma, diré pantalón.
Me elaboro un buen poema,
no insistas mon petite, ya te dije que no te hablare de amor.

“Mil bombones lapidan mi cabeza
me siento presa de este apagón,
tendré que encender una vela,
para así ponerme a soñar
tu helado de frambuesa,
un cacique de tiempos blandos
se largo con el señor barba azul
-capitán de mis siete océanos-
a un lugar, donde siempre entro sin pantalón”.

Estornudar palabras es sencillo,
cómo carajos no,
solo basta encontrarle la ventaja
a esta manía de hablarte sin cortesías
codificándote la verdad,
para que no te enteres, que esta vez
mi noche se puso azul.

Escribo para no llamarte

A menudo y sin excepciones,
salvo las obligadas en cada regla,
siempre miento para decir la verdad
siempre alego alegatos alegóricos al perdón
siempre suelo decir siempre cuando quiero decir nunca.

A menudo me eclipso tras las persianas
implorando el perdón de los dioses
por fortificar fronteras donde no ingresan.

A menudo me escudo tras una cerveza
aunque para decir la verdad
y tú sabes que nunca miento por escrito,
escribo para no condenar mis palabras al verdugo.
¿Usted por qué escribe?
Yo no escribo su eminencia
pero me gusta mirar mis pensamientos en letra molde.

A menudo, no siempre, regreso a casa
enciendo un cigarrillo y dejo las puertas abiertas
por si un día, de estos que pasan mientras fumo,
decides regresar.

A menudo te quiero... Pero nunca te extraño.
A menudo escribo... pero no siempre digo lo que pienso.

Metal gear lithium

Desde la edad de la punzada
me rascaba con mis uñas de aluminio
sacando esa piel a tiras
para dársela de comer al tostador.
En delante la sangre se hizo solida
y cuando escupía mi saliva
rechinaba en las alcantarillas.
He llenado mis neuronas de gritos
que parecen maullidos
de metal acariciando el metal
redoblando los tambores del diablo
en las plumas de Gabriel.
Un dedo rascando el vientre plano
de Charvel debiera ser un heraldo negro
anunciando el despido de Dios a
las puertas del cielo.
Engranes revolcándose en aceite y gas
debieran ser cuervos grises graznando
a los oídos del diablo amenazándole
con invadir su feudo.
Mi cuerpo estrellándose en el cuerpo
de la mujer de níquel que conocí fundido,
rompiéndonos la seda con nitrógeno
y esperando el chispazo final
que nos envolviera, sus ojos negros
de ceniza, sus parpados guillotina,
mi sangre mineralizada, su saliva
desnaturalizada, mis sentidos oxidados,
su pensamiento solidificado.
Y un grito antes de dormir. Un aullido más.
El sol es un corte con chorro de agua en mi sien.

No man, no poetry

Escribo cuando oscurece
cuando no estoy muerto
tomando impulso del invierno
antes que la primavera joda.
Escribo para no olvidarme
de tus besos asesinos,
del sudor avinagrado en las persianas,
del zumo de tus labios verticales
haciendo sismos en mi frente.

Escribo para poder hablar,
eso que no te cuento
eso que mi boca no sabe
pronunciar, para escarbar
en la fiebre de mis dedos.
También escribo para no matar,
para no matarnos,
para no asesinar a un hombre o un conejo,
para no ladrarle al subterráneo
o guisar caracoles en las arterias
de un payaso.
Escribo para escapar de mí,
y de ti, y de ellos.

No tengo metáforas, ni arte
no tengo silencios, no tengo voces,
no tengo armas, ni tengo razones
no tengo excusas, no tengo escafandras.

Sólo soy esto, sirva de descargo,
sólo soy el polvo de tus tacones.
Ni hombre ni poesía, diría Sabines.

Hechizo

Estoy buscándome en el frío, en el subsuelo, en los recuerdos de los gatos carnívoros
estoy buscándome en la prensa del infierno, en el telediario de los abismos catatónicos,
en los ojos de los vecinos de la morgue, canallas sin corazon
estoy pero no vengo conmigo, hace frío resaca sed
hace buen tiempo bajo mis párpados, hace mal tiempo cuando abro la boca
hace tiempo que sobrepaso el ruido navegando en sus mareas de colores y sabores ácidos
(el ruido es azul y sabe a limón) ahora voy camino a encontrarme
esperadme cerca, ya vuelvo

y si no vuelvo, desesperad igual... ¿qué otra cosa vas a hacer?



"Vámonos de esta habitación
al espacio exterior

mientras todo da igual
todo da igual...

Ganar o perder,
lo que embruja es el riesgo
y no dónde ir..."


(Heroes del Silencio)

Cuasi completado

Boca seca
nariz rota
lengua quemada
ojos miopes
oídos catatónicos
mi cabello disidente
Dentro sólo hay polvo.

Un cuello sin mordidas
un pecho sin tus manos
mi vientre almacenaje
un ombligo, que es el mismo
que el del mismo mundo.
Dentro sólo hay suerte.

Mis caderas anti-cumbia
pelvis rocanrolera
un pene mordelón
mis testículos, dos testigos.
Vello, savia, semen.
Dentro sólo hay vida,
que se enciende si te siente.

Dos piernas en toda regla,
rodillas que aun funcionan
pies para alcanzarte, diez dedos
(mira tú qué curioso).
Articulaciones, venas y mucho nervio.

Estoy completo, yes i do.
A todo este compilado, especie
anónima, no le falta dios.
Le faltas tú. Sólo tú, tú, tú.

Para seguir cayendo

Despotrico contra ti
al norte de mi
te hablo a ti, de mi
al norte del ayer
imagino, cuando duermo
tu boca estrellándose aquí
hoy el cielo esta gris
yo supongo que
extrañarte así es una forma
de hacer la caída al vacío
un hecho inevitable.