Epifania consecuente

No hay llanos impíos en el desierto
No hay moscas en el cadáver putrefacto del futuro
No hay arenas movedizas en la vergüenza
No hay correctores ortográficos del tiempo pretérito
No hay soldados con misiles enunciados en un verso
No hay besos en el deshielo.
No hay un verso que asesine esta hora
No hay un poeta que reivindique esta desgana
No hay un solsticio que perdone la tristeza
No hay un pictograma en mi pluma moribunda
No hay un salmo para todas mis blasfemias
No hay una oración que nos cure las penas.

No hay espacio para el despropósito
No hay una ruina que me sobreviva
No hay pretextos para la melancolía
No hay habitaciones suicidas seculares
No hay fugas que permitan el peso extra del insomnio
No hay pan de cada día, cada día el pan es el mismo.
No hay un abrazo para este payaso.

No hay palabras que curen del miedo
No hay bocas que intenten hacerlo
No hay esperanza en los patíbulos del tedio
No hay razones que tengan sentido
No hay especulaciones erróneas
No hay un verso que rectifique los hechos
No hay repetidos en mis círculos viciosos
No hay amor en las calles
No hay amor en mi ventana
No hay amor en la ciudad
No hay amor en las fugas
No hay amor en la paz
No hay amor en la cortesía
No hay amor en el silencio
No hay amor en esta poesía
No hay amor en el amor que profeso
No hay amor, no hay poesía.

No hay más allá de mis manos, una solución salina para retorcerme hasta el vacio.

La cantina rueda calle abajo

Voy a tomar el camino fácil
la salida próxima, la tangente sin curva,
voy a tomar el expreso a medianoche,
voy a tomarme por sorpresa
los cuarteles del miedo.

No quiero escribir, esta vez,
de las esquirlas flotando en mis ojos
de la rutina esquivando el pensamiento.


La cantina rueda calle abajo
así escalpamos el alma
escarbándonos dentro
esculpiéndonos una herida etílica
excomulgándonos la risa.

La muerte es una avalancha
de minutos desperdiciados
de besos negados
de abrazos rotos
del aliento fétido de la resignación.

Quién va sembrando estas espinas en las calles

Voy a tomar un puñado de sorpresas
para insultar esta mañana a la rutina,
voy a tomar al amor de mi vida
para limpiarme las heridas.

Voy a tomarme unos días para morirme sin la muerte.

Y mañana cuando el círculo termine
en la esquina donde se doblo la vida
veré lo que sigue igual y lo que ha cambiado
para venderle mis suvenires del tiempo
al mercader de las pesadillas rotas.

Al final del día
Con las manos vacías y blancas,
de espuma y amargura,
¿Qué hice? ¿En qué ansiedad ahogue la sed?
Como una honda gélida que atraviesa pulmones marchitos
no tengo deseos, ansias, sueños, ni evocaciones difusas.

El insomnio es un perro negro que me ladra desde la cama.

Para seguir cayendo

Despotrico contra ti
al norte de mi
te hablo a ti, de mi
al norte del ayer
imagino, cuando duermo
tu boca estrellándose aquí
hoy el cielo esta gris
yo supongo que
extrañarte así es una forma
de hacer la caída al vacío
un hecho inevitable.

Seekers

Al final es cosa de palabras
no soy
no quiero
no estoy

Pero igual estas, quieres y eres.

Buscándole un sentido al vacío
nos encontramos de frente con el miedo
y la verdad.

En que poca cosa nos convertimos
buscando en el azar un asidero
Nos gusta ser objetos, disfrazarnos de lagunas
convertirnos en deseo

Aunque
es mentira que el deseo siempre es verdad

La única verdad
es nuestra piel de borrego
jugamos un juego donde todos son peones dispensables

Tu eres el objeto donde sacio mi sed de sangre
mi cantimplora de semen
el gancho donde colgué mi corazón

Yo soy la palabra que necesitas
la adoración intragable de la carne
el abrazo que redima los pecados
el suelo que pisas cuando te hartas de volar
el idiota que recoge los desechos de tu tiempo.

La verdadera libertad
tiene un precio demasiado alto
para los buscadores de sentido.

El aguijón va en mi pecho

El mundo es un aguijón
convexo en mis venas
el aire que me inyecta
el veneno que figura
la aguja, el agujero
mis gotas de lima roja

La mujer que amo
tiene los labios fríos
y se derrama en espuma
su vientre cristalino,
su fondo transparente
repleto de cenizas,
el cristal, su saliva
doy tragos largos por cada pestañeo

A mitad del destierro
con gente flotando
sobre las hojas de un abogado de Dios
con el dentista sonriendo mientras
te muestra su destornillador
niños, carros, faldas, gritos,
welcome to Sunhell Boulevard.

Fantaseo con una muerte trágica
me inyecto a la mujer que amo
mientras bebo del sudor de mis venas
El aguijón va en mi pecho.

tonight (another lousy night)

"Día uno en pie, ¿qué puedo hacer
sino esperar verlo acabar?
El día terminó con un crujido,
me despierto herido y grito en soledad."

Qué puedo hacer a estas horas sino jugar al alquimista con un teclado que apenas percibo, con ideas que saturan mi cabeza, con esta opresión en el pecho, con esta ansiedad, con este querer saber y querer ignorar. Levanto mi teléfono, un cigarro y las gafas que a veces ayudan. Pero me duele mover los dedos, tener conciencia de mi cuerpo despierto, de la noche que gotea lentamente por el gran agujero del infinito... porque me hacen tomar conciencia de la soledad. Pero ella no es el problema, el problema es la lejanía, la imposibilidad. Lo poco que se y lo mucho que ignoro. El problema es pensar, ya me voy entendiendo. También he intentado estas semanas salir fuera, no importa la hora, y buscar un quita penas, un alijo de olvido. Ya está, lo dije otra vez: "olvido" ¡cómo si fuera posible!. Lo invoco con vehemencia cuando en realidad no lo quiero, ni siquiera lo busco. Si no hago más que aferrarme al recuerdo, y ya estando en eso, no hago sino volver tras mis pasos buscando concienzudamente no haberme equivocado. Sí, resulta que siempre lo hago, aunque alejarme de ti no fue necesariamente un error, por más que duela, por más que crujan mis huesos y se me hinchen las venas de miedo, por más que supongo que en realidad te estoy haciendo un bien. Aunque tu no lo sepas y yo no lo entienda. No se de donde provino el ruido que me despertó. Que me hizo saltar de la cama y me agito el corazón. Sólo se, que desperté con tu nombre en los labios. Lleno de miedo y ansiedad por encontrarte. El basurero de mi casa me hizo recordar que tu no estas aquí, y te vuelvo a recordar (como hace años) recostada en tu cama mirando el techo pensando en quien sabe que cosas. Sí, tuve razones para largarme. No, no aminoran la sensación de haberla cagado en grande, de haber puesto en el pastel de mierda que es mi vida una enorme y roja y presuntuosa y rencorosa y estúpida cereza. Ahora me voy a dormir, yo de escritor no tengo ni la facha, y de alquimista no tengo las ganas. Simplemente tonight (another lousy night) estoy buscándote -como siempre- en el sitio equivocado. Buena noche M C.

A la contra

Es como lanzarse mil veces mas del mismo anden, como detener el tiempo siempre y justo al momento equivocado, como resbalar entre las dunas de basura y tragarse la mierda sonriendo y gritándole al mesero: me puede servir otra vez, caballero.

Es mi elegía, mi sueño fatuo, mi discurso postergado y siempre impuesto, es un poema que no termina jamas de rimar, un verso que se muere del mismo mal, un enfisema cerebral, la arritmia que ya va tomando ritmo, la canción que suena en el toca discos hasta que rompes todo y lanzas el aparatejo por la ventana, la pintura empolvada que le robe al naufragio, son las ratas que se apoderan de mis ganas, otra vez los dioses sirviéndose con sal mi cerebro en su antepenúltima cena... Es volver a subir los cuatrocientos pisos del rascacielos para lanzarte al vacío y esperar que al bajar ahora si encuentres algo.

Es decirle al espejo te odio, te quiero, te amo, te extraño, te repudio, me das asco, ven y vuelveme a besar. Es tomar un rostro entre tus manos y darle dos besos con mucha fe. Es un afán no declarado por inscribirte en la miseria. La vocación de suicida incandescente. La etimología del que nunca aprende. Es olvidar la lección luego de un mal trago. Inducir la razón a la coma etílica. Saturar de azúcar un corazón diabético. Mojarte los labios en los mismos labios, Descargar tu semen en la misma vagina. Fornicar con los demonios y hacerle el amor al hartazgo.

Es nunca estar cuando es preciso, escapar cuando queda otro remedio, saludar cuando te ignoran, gritar donde era preciso musitar, cantar en la solemne toma de posesión de las jaurías, callar cuando piden tu opinión, sacudirte la modorra azotando tu cabeza contra el asfalto, llenar las paredes con sangre y sesos de algún desconocido, encajarle un cuchillo por la espalda al coraje, dejar morirse sólo al miedo... Es escribir, una vez mas, me esta llevando el carajo y no me importa.

Al contrario, sonrió... Cuando la vida pone mala cara, yo le doy un beso en el lóbulo izquierdo.

i SHOULD be good

"En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver."

Yo me se el camino de retorno al mismo bar
a las afueras de está ciudad
donde confluyen los más perversos capitanes
de los más infames batallones
con los menos afortunados soldados
comandados por una mujer que se auto nombra
Joan of Arc

Apolillado en el mismo olvido
aferrado al tesón de siempre
-la necedad es moderna-
con siempre la misma copa
como si no terminara jamás de vaciarla
ahí confluyen mis más bajas pasiones
y dos o tres insuflados fantasmas
que sobrevivieron a la guerra de mis personajes.

Me limpio las gafas, doy el quince de propina
saludo con un guiño a esa puta dama que nunca ha sido mía
y vuelvo por el camino que yo me se
a la cueva del sosiego, en las sabanas del regocijo
entre mis paredes azules y los retratos
que le tome al destierro cuando los demonios del amor
me echaron de sus feudos.

Y pienso, en plena capacidad pulmonar,
que la mejor cosa que podría hacer un murciélago mutilado
venido a mas o menos casi-humano
seria patear latas, silbando una melodía de Sabicas,
hasta llegar a la vieja esquina donde el diablo y la muerte
se disputan con los dados el alma vieja de este casi-triste escribano.

Bien...

Quisiera tener un armario limpio y espacioso, para meter dentro todos mis personajes y asi elegir cada dia cual ponerme, de acuerdo a las circunstancias... de acuerdo al clima. Esto de salir cada dia de la mano con el azar, y encontrarme frente a situaciones desconocidas con un personaje desconocido vestido en mi... no va bien.

Bien...

Quisiera tener un armario limpio y espacioso, para meter dentro todos mis personajes y asi elegir cada dia cual ponerme, de acuerdo a las circunstancias... de acuerdo al clima. Esto de salir cada dia de la mano con el azar, y encontrarme frente a situaciones desconocidas con un personaje desconocido vestido en mi... no va bien.

...

Soy solo un estornudo embarrado en el pañuelo sucio de Dios...

Mirando desde esa altura, perdiendo el control de la perspectiva, me pregunto cómo es que llegue a ser solo una mancha obscura en el correr de los dias