tú

Tú no existes,
eso dicen los que se cansaron de buscarte,
tú eres todo,
eso dicen los que no pueden ver más
allá del culo grasiento de la vida.

Tu que eres la vida
pero ante todo eres la muerte
tu que dispones las piezas
Tu que nos rodeaste
con tus misiles blancos de alas largas.
Tu que te combinas el sosiego y el delirio.

Yo te pienso como un desahucio.
Luego como una metáfora abstracta.
Eres aspirina para el dolor de muelas
estas en el suelo que piso,
te evades en la lluvia
pero siempre regresas en la humedad.

Eres un auto promotor desvergonzado
algunas cosas te salieron bien
su aliento reptando por mi garganta
las gotas al amanecer
la sangre circulando,
la cebada y el tabaco
el pan de centeno
sus manos, sus manos.

Algunas cosas no te salieron tan bien,
fallaste en la demencia,
faltaste en el amor
sobraste en la violencia
enmudeciste ante el pavor.
Bien, sigue siendo mejor culparte
a mirar el cielo vacio.
Lo admito,
todo es una corresponsabilidad mal entendida.
Ahora hablemos de voracidad.

Puedes inventarte una tortura
puedes jugar al azar conmigo, defraudarme
y hacerme pensar que lo merezco
puedes esfumarme en carne viva
Pero no lograras jamás escuchar de mi boca: lo siento.

“A quienes Dios quiere destruir, primero los enloquece”

If

Si yo fuera poeta, escribiría novelas
si yo fuera tus manos, me torcería las arterias
si yo fuera un suspiro, reptaría gargantas
si yo fuera el cielo, me caería en tu cabeza
si yo fuera de derechas, me ausentaría de la iglesia
si yo fuera de izquierdas, saludaría la riqueza
si yo fuera revolución, exterminaría los cambios
si yo fuera una suposición, me detendría en la certeza
si yo fuera tu boca, me arañaría la entrepierna
si yo fuera un asesino, mataría la sospecha
si yo fuera un gerundio, todo terminaría en infinitivo
si yo fuera Cristo, me tiraría a la Magdalena
si yo fuera tus piernas, me abrasaría en un incendio.

Por eso yo soy, lo que no soy cuando puedo ser justo lo que no era.
Yo me entiendo, pero la única cosa segura
es que tal vez, todavía te quisiera.

No soy promiscuo, mi corazón es barato

Me enjuago el amor con el vicio
mira cariño, doy un trago y te olvido
mira cariño me fumo un porro y te incinero
mira cariño esta pastilla se llevara tu nombre

pero dime que hago con las mañanas frías
con la sobriedad a cuestas que te repite en las calles
dime que hago con mi vomito ahogado
dime que hago con estos sueños diurnos que se parecen a tus manos
dime que hago con esta tristeza de no tocarte
de estirar mis brazos para arañar tu rostro tatuado en tantos
tantos, tantos, tantos rostros tan distintos

dime, mi amor, que hago con esta manía, esta cursilería
de matarme despacio por si acaso en un suspiro ultimátum
tu me guiñas un ojo, dime que hago con este vicio
de quererte más mientras tu lapidas mi nombre.

Dime, carajo, que hago con esta sangre olvidadiza.

Dime, mon petite, ¿cómo es que te llamas?
pa’ ponerle tu nombre a este poema
y no ser un triste loco gritándole al anonimato de tu horario.

Dar pelea

Es poco mas de medianoche
poco menos que el fin del mundo,
para qué contar el tiempo,
-para no contar las heridas
dice el gurú de las cuentas falsas.

Esta habitación sin pánico
almacena sudor en las grietas
y el ladrillo colecciona olvido
que sumerge en la comisura de mis arterias.

Para qué hablar del tiempo
y de grietas en el alma,
-para no hablar de las llagas
que nos están colmando las coronarias
de piedritas y cenizas, de raíces podridas,
dice el gurú de los infiernos mutuos.

Me visto con el traje de madrugada
lo voy remendando con las palabras
que ya no escribo, pero que dejo
enclaustradas en algún lugar de la garganta.

Salgo a la calle presumiendo mis colmillos.
Los demonios se abalanzan sobre mí,
yo sonrió, y cierro los puños.

El futuro es una bestia que embiste al descuidado.

de las masas y su energía

El paraíso del olvido, no pertenece a las masas
las masas recuerdan, almacenan experiencias
intercambian mensajes, se trasmiten noticias
se contagian las morales de espanto a espanto
se cultivan los prejuicios de fracaso en fracaso
se olvidan de las penas contándose sus proezas
las masas no perdonan, las masas no razonan.

Esa turba iracunda que extraña mesías
es la misma que cuelga fantasías de celibato
en los clavos de su Cristo, en el hambre de su buda
en la demencia de su progenie, en el plop plop plop
de sus agallas chapoteando en la mierda.

Esa turba imprecisa, esa turba hedionda,
esa masa descompuesta, gravitatoria
electrificada, esa masa muerte compuesta
esa migaja de partículas deambulantes
esa parte mía, esa mi yo entero, esa creencia
que tanto grito he de tragarme para creerme

sobrevivirá, persistirá, crecerá, permanecerá
cuando tu y yo y todos los hijos de puta anarquistas
seamos papel mache, papel de estraza, papel jugado
papel doblado, papel tirado, esa masa persistirá
únete a ella, rescata tu nombre de la nada
persevera y alcanza la masa
que yo estoy lejos de tocar, con la punta de mi lengua
el enunciado propicio para tocar a su puerta
prefiero quedarme en esta partícula nauseabunda
en esta migaja sanguinolenta, en esta nada
yo no quiero esa masa, no quiero esa permanencia
no quiero, no puedo, al carajo tú y las masas.

Aztlán

Esta ciudad quebrada
Esta ciudad quimera
Esta ciudad querida
Esta ciudad quemada
Esta ciudad que arde
Esta ciudad que rueda
Esta ciudad narcótico
Esta ciudad balazo
Esta ciudad secuestro
Esta ciudad liberada
Esta ciudad cocaína
Esta ciudad amapola
Esta ciudad amarilla
Esta ciudad grisácea
Esta ciudad cuidada
Esta ciudad devora
Esta ciudad calcina
Esta ciudad moribunda
Esta ciudad vital
Esta ciudad poesía
Esta ciudad crudeza
Esta ciudad… esta viudez
Esta herida… esta vendita
Esta república de versos ciegos
Esta ciudad política, politeísta
Plurinominal, pulcra, puerca
Esta ciudad de muerte
Esta cuna, este sepulcro.
Aquí me quedo, contigo tan sin ti
Con el águila devorando
Todas nuestras serpientes.

Al final del día
Con las manos vacías y blancas,
de espuma y amargura,
¿Qué hice? ¿En qué ansiedad ahogue la sed?
Como una honda gélida que atraviesa pulmones marchitos
no tengo deseos, ansias, sueños, ni evocaciones difusas.

El insomnio es un perro negro que me ladra desde la cama.

Lengua rota, mariposas negras

Durante un tiempo crecí, de la cabeza al cielo, de la cintura al suelo // del esperma a mis botas negras // de la chaqueta sucia de cuero a la camisa a cuadros de la costumbre impuesta // el metal nuestro de cada día hoy sabe a rumba triste // durante un tiempo deambule, de la cerveza a la certeza // bebiendo quimeras impostergables del maldito orgullo // tuve una hija // ella no tuvo padre // tuve un amor, quizá tres mas que cualquiera // tuve la lengua rota // tuve el alcohol entre mis manos // encendido y amargo // el fuego es azul cuando no hace daño // hoy quiero crecer de los ojos hacia dentro // hoy te quiero querer // por mas que mal no quieras // quiero dejar de salir a la calle a cazar mariposas negras // no saben besar // como tú // yo te quise, mejor que no sepas cuanto // yo te odie, tu me enseñaste como // yo te bebí, hoy no sé donde // durante un tiempo crecí, entre tus piernas y las de otras tantas // hoy quiero crecer de la barbilla al sueño .

Viciando el circulo

Era viernes de juerga al ocaso del desamparo
y quise abordar una botella oscura y remar hasta la puesta de sol
o al menos hasta la otra orilla
presentí que no era tiempo de perderse, era tiempo de escribir
y comencé de nuevo
era viernes de mierda al ocaso del desatino
y quise tomar una estrofa plagiada y nadar hasta la falda del volcán
o al menos hasta la falda más corta y próxima
presentí que no era tiempo de fugarse, era tiempo de vivir
y comencé once and again
era viernes de fuego al ocaso del desierto
y quise ignorar los atajos sinuosos para lanzar cohetes a la barbilla del campeón noqueado
presentí que no era tiempo de socavar, era tiempo de beber
y comencé a cantar mientras una corcholata surcaba el aire.

El vicio no es arte, el arte no es vida, vivir no es beber.
Qué te voy a contar.
Ya es medianoche y no estoy borracho, escribo lo poco que entiendo
la vida circula por el carril contrario, la gente va de un lado a otro
pensando en cosas que piensa la gente cuando va de un lado a otro
se engañan a si mismos y se engañan mutuamente
y fracasan en la mentira y la verdad les obstruye la garganta
y se golpean mutuamente con mentiras y ansiedades
y se presumen el reloj de arena en la cabeza
-ya falta poco chica, yo iré al infierno antes que tú, pero tu iras conmigo-
-te falta mucho chico, yo fui al infierno y a veces extraño el fuego-
luego regresan y duermen, se abrazan mutuamente
pero su abrazo es un patético simulacro de confianzas
-los abrazos son cerrojos y en consecuencia cada beso es una puerta-

Pero quién soy yo para juzgarlos, va este trago por el mundo y la gente
por la verdad y la mentira.

One night stand

Son las 3 de la mañana, esta noche ni las brujas salen. La habitación sumida en una placentera oscuridad y yo no puedo dormir. Es típico. Típico hotel que huele a madera vieja, la regadera solo escupe gotas frías y las sabanas me pican en la espalda. Pero esta limpio y es barato. Enciendo un cigarrillo y el flash del encendedor ilumina el buro con una lata de café helado y un pastelillo sin terminar. Me parece ver que algo me sonrió entre las sombras. Luego yo sonrió, cuando doy una calada al cigarrillo y se ilumina de rojo el ventilador y parte de la pared me imagino que pasaría si en la siguiente fumada un rostro demacrado y fantasmal se me apareciera ahí. Pero no sucede. Los fantasmas, ahora se, no existen, sólo aparecen cuando uno los invoca con la fuerza del miedo, o de la desesperación, como los recuerdos. La realidad es siempre plana, inalterable como un servidor público que sólo sirve para fastidiar. Como el tiempo, como la mierda, como la vida. Todo es inalterable y a grandes razgos no cambia nada en el pasar de decenas de años. No hay fantasmas. Ella se remueve a mi lado, tose dos veces y yo contengo la respiración para que no despierte. Fracaso.

-¿No puedes dormir?
-De que puedo puedo, pero me estoy tomando un descanso.
-Gracioso. Si fumas menos podrás dormir.
-Tal vez no quiera hacerlo.
-Sabes, creo que las vecinas empiezan a sospechar.
-Las vecinas jamás sospechan, siempre están seguras.
-Y creo que mi hijo también se ha dado cuenta. Y, no se, mi marido…
-Oye, creo que la empieza a sospechar algo eres tu.
-Tal vez. ¿Te iras temprano?
-Temprano, lo prometo.
-No lo decía por eso.
-Pero yo si.
-El próximo mes, yo te llamo.

Da media vuelta y vuelve a dormir tan rápido que no alcanzo a terminar el cigarro. Yo doy otra calada, pero nada, el ventilador sigue siendo ventilador. Apachurro el cenicero en su mar de cenizas y me cubro con el cobertor. Empieza a hacer frio, ella tose tres veces. Cierro los ojos, pienso en... cosas que no existen.

sèver eD

Desestima el cinismo
de ponerte al revés

es un escudo, mi protección,
tu mirada desviada
forma mis escamas


para no romper con llanto
la agonía de mirar
los cauces negros
que diluyen tu nariz...


te pienso, no te siento
te extraño, no te quiero

todavía.

Tu fotografía mira hacia la pared
y yo le hablo al
agujerito que use
para escapar de tu espalda

y de paso

para mirar como te diluyes en tus gotas de sangre.

Procrear por crear

Es un mediodía tranquilo, lejos de las autopistas y del trabajo
Puedo jugar a ser escritor, y a ser musulmán
Puedo rezarle a un gato muerto y aplastar el reino de mis insectos
¿Ultimadamente que?
Puedo olvidar que soy, lo que soy cuando olvido donde estoy
Puedo convertirme en un suspiro y reptar por las venas de mi ciudad
Puedo escuchar un disco de mi banda metalera predilecta de la infancia
Y decir, that’s fine, it’s not the same, but, so am i.
Puedo seguir jugando a que me confieso con un teclado
Puedo intuir el deterioro escénico tras los telones caídos
Puedo hacer llover esta noche otra vez como ayer
Puedo hacer que pare la lluvia en el centro de mis ojos
Y decir, no estoy llorando, así me seco yo el alma cuando se humedece
Puedo pretender que se me acabaron las palabras y ponerle un punto final a este texto
Puedo disponer del tiempo perdido y hacerle un corte de mangas al fracaso
Pensando que tal vez, todo fue premeditado,
No contabas con mi astucia, todos mis pataleos están fríamente calculados.
Puedo tatuarme tu nombre en mi antebrazo con letras hebreas
Puedo inscribirme en un club de bukowskianos y jugar a que estoy borracho
Y que me gusta estar borracho y que me gusta escribir como alguien mas lo hizo ya
Puedo escribir un soneto y pretender que me gustan los sonetos
Puedo escribir una prosa y simular que es poética aunque solo es una prosa
Puedo detenerme ahora antes de comenzar a insultar las cofradías y compañerismos
Puedo iniciar una revolución aburguesada, después de todo, en estos tiempos
Hasta los comunistas son oligarcas arrepentidos o disfrazados
Puedo jurar, que ese crimen no lo cometí, ese asesinato no lo planee
Y si fallare a mi palabra... que las pruebas me lo recuerden.

La persistencia de tu memoria

Algunas cosas son extraviadas
en los recuadros de la memoria
tras imágenes perturbadoras
de los demonios complacientes
que te saludan en primer cuadro
o sonrisas del ayer patológico
invocando lo que nunca jamás regresara...

En este paisaje alcantarilla
nada parece permanecer en su sitio.

Es una atmosfera de objetos perdidos
y basurita cósmica intracraneal
de reflejos y espasmos
del futuro apagado y mi pasado guardavela.

Solo tu rostro y tu voz prevalecen
por encima de todas mis anarquías.
Lo sé porque abrí mi pecho con tus limas
y te encontré nadando ahí, tan fresca como el alba.

Falta algo

Vamos a empezar por dejar en claro cuatro cosas:
el sentido no se encuentra, se introduce por fuerza
la locura no es pandemia, la estupidez ya es genética
el amor es una infección, pero la epidemia es de tristeza
tus besos son culpables de cada amanecer con su respectivo ocaso.

Ya estando claros, podemos advertir
que el vértice de tus palabras, siempre desciende al fondo
y hace nido en los agujeros por donde los demonios cruzan
el agujero de mi cama esta reservado para uso exclusivo de tu cuerpo
tus rodillas son persianas, tus pestañas escriben versos
en las líneas torcidas de mis venas
te olvido cuando puedo, te recuerdo cuando ya es tarde
te quiero cuando no te tengo, te necesito cuando no te quiero
tu regazo viene a usurpar el vacio en mi vientre
la soledad, esa antigua extraña, amenaza con matarte
si te descuidas un instante

Vamos a ponerlo por escrito
lo único que me falta es encontrarte, reconocerte
saber tu nombre y atreverme. Dime donde estas.

Come as you are

Oiga doctor, prepáreme la solución
que este mal no hay quien lo cure
ni me hace inmune al contagio
de las células corruptas de mis buenas costumbres
-viciosas y disolutas- al contacto con el virus
de esta ciudad inundada de payasos

que usted me dijo “anfetaminas y poesía”
pero empiezo a sospechar que soy alérgico
al verso y al esfuerzo, al sistema nervioso central
vuelto loco por un arranque de espontaneo bienestar…

Oiga doctor, que soy proclive al derroche de apatía
que me aburre la estética sinfonía de la lirica endecasílaba
el haiku-no-me-arenga y viera usted, que aburrido es el soneto
no se contar por silabas y para rimar me cuesta un huevo
de gallinas con derroche intestinal dorado.


Oiga doctor, las anfetaminas no saben a menta
y tiene uno que pagar por volverse loco
cuando es tan fácil y sencillo quedarse idiota
y es gratuito si se conoce un buen congal.

Tal vez doctor, sea hora de probar cero poesía, bañarse al sol
mujeres a control remoto, un altar de fuegos artificiales
y abstinencia total de alcohol y besos sin culpa.

Oiga que necesito una nueva receta
que esto no funciona,
su estrategia de galeno postmodernista
me ha vuelto un latifundista de los predios sin sol
no me da ganas sino de tirarme a la cama
lanzar fuera a cualquier mujer de libido impaciente
y gemir, como Kurt Cobain cuando llego al infierno
y el diablo le pregunto “que te parece, si para empezar,
te tocas aquella de come as you are”

Valquiria

El suelo esta helado
como para tenderle una treta al deseo
si plantamos los pies
si calzamos los sesos
si enterramos una palabra grotesca de amor
entre tus senos y mis uñas
si fuésemos algo más que polvo
cayendo siempre sobre la estática de las cosas
aprisionando las celdas del concreto sordo
golpeando sin cesar una pared de aullidos

el tiempo es tiempo cuando empiezas a contar
paso mi lengua por tu reloj de arena
el suelo esta blando, por la humedad que gotea tu boca

eres mi valquiria adolescente
con tu lanza puesta al servicio de la guerra
yo te dejo mi herida abierta
tú me das tu férrea voluntad febril

este momento desaparecerá
oigo pasos de humo en el pasillo
dime muñeca, ¿nos vamos andando
o prefieres usar la ventana?

Ya estoy solo y sigues gritando
estoy contigo y sigo perdido
el suelo esta helado
como para tenderle una cama de hielo al futuro.

Con los planos de Sión

La ciudad de Sion
fue construida en el corazón de David
y luego la montaron en la colina llevando
cada quien, un grano de fe entre los zapatos.

Yo busque una fortaleza parecida
me subí al primer montículo de tierra que encontré
y con la arena en la suela de mis botas
hice una fortaleza a la que sólo entrabas tú.


Ahora que te has ido,
la torre de papel que me hice a hurtadillas
-como el corazón de Sion-
parece tambalearse y palidecer

me dicen que debo bajar
que las hordas del diablo se aproximan
una chica de falda me aviso del vendaval
en las colinas próximas se huele la tolvanera
pero yo quiero permanecer en pie
defendiendo mi atalaya del horror
no lo paso mal aquí,
hay café y una visión del fin del mundo espectacular.

what can i say?

Miro mis dedos entumidos y temblorosos
me pregunto por que las uñas no pueden
abrir un pedazo en la nube negra y arrancarme esta humedad
sacar los trapos sucios de mi alma fuera,
expulsar los malos tragos, exorcizar la furia cotidiana
quiero escapar de todo esto y no me apena admitirlo... ya pasara

que puedo yo decir, la herida sangra
gotea incansablemente hasta el centro de la memoria
estoy cansado de los adjetivos
y los enunciados colectivos de la demencia
pero sobre todo de escupir palabras insensibles e incoherentes
de no poder articular un grito sincero que redima
los malos ratos que colecciono en las paredes de mi tiempo

cuando pueda ser una gota que trepa el aire frío
ser un minuto minúsculo y desvalido
en el desierto de los calendarios oxidados
ser un rasguño que se cierra, ser nada… desaparecerá, pasara

luego recuerdo, justo eso fui ayer, eso soy hoy
es el radical problema de esta sucia habitación
callada y solitaria, abyecta y descuadrada, atemporal y ensimismada
quizá lo mejor fuera que no pase nada,
todo siga tal cual, deprimente y absurdo como ha sido hasta el día de hoy
y el mundo quede lejos de mi, y yo quede cerca de ninguna parte

de pronto una palabra, desequilibrio voraz
aneurisma cerebral, epidermis comatosa
se hace silencio, vos huyes a la depresión postparto de los sueños
yo me quedo aquí, me quedo callado
mal herido y mal humorado y mal concebido
no había nada, no queda nada, no es nada… ya pasara.

Si pudiera borrarte, no lo haría, te inventaría de nuevo
te reconstruiría parte a parte en lo más profundo de mi memoria
dejaría integras cada una de tus células y tus vicios
buscaría una manera de encajarme esta herida en el otro costado
yo, que ni siquiera te conozco según la ultima encuesta
volvería a repetir cada uno de esos instantes que fueron desangrándome

pierde cuidado... esto no es nada, solo es sangre... ya pasara.

Todo va mal

Si voy a dormir, las pesadillas se aglutinan
junto a mis ganas de llorar.
Si me quiero tirar a la soledad
tomarle por la cintura y hacerla mía
está se larga con un amante más discreto.
Si busco en las esquinas
el bazar donde se compran los boletos
para el fin del mundo,
les han clausurado el changarro
por evasión de impuestos.

Si quiero escribir, hoy tan solo escribir:
te quiero.

Se me ocurren mil formas de engatusar
a la soledad, y termina como siempre
levantándome su falda al caer el día.

Estúpidamente interestelar

Cuando mis labios tocaron tus labios
había cuatro asteroides alineados
formando una cruz
tres planetas exiliados
estrellándose
cómo tu y yo,
había un agujero oscuro
había cometas soltando migajas de pan
sobre la vía láctea de Dios.

Cuando tus labios me tocaron,
supe que el cinturón de Orión
había perdido el valor.

Extrañarte así.
Esta fuera de la mecánica universal.

Quererte así,
es... la inyección letal
en nuestras venas espaciales.

Somos los argonautas favoritos del olvido.