Dar pelea

Es poco mas de medianoche
poco menos que el fin del mundo,
para qué contar el tiempo,
-para no contar las heridas
dice el gurú de las cuentas falsas.

Esta habitación sin pánico
almacena sudor en las grietas
y el ladrillo colecciona olvido
que sumerge en la comisura de mis arterias.

Para qué hablar del tiempo
y de grietas en el alma,
-para no hablar de las llagas
que nos están colmando las coronarias
de piedritas y cenizas, de raíces podridas,
dice el gurú de los infiernos mutuos.

Me visto con el traje de madrugada
lo voy remendando con las palabras
que ya no escribo, pero que dejo
enclaustradas en algún lugar de la garganta.

Salgo a la calle presumiendo mis colmillos.
Los demonios se abalanzan sobre mí,
yo sonrió, y cierro los puños.

El futuro es una bestia que embiste al descuidado.