Viciando el circulo

Era viernes de juerga al ocaso del desamparo
y quise abordar una botella oscura y remar hasta la puesta de sol
o al menos hasta la otra orilla
presentí que no era tiempo de perderse, era tiempo de escribir
y comencé de nuevo
era viernes de mierda al ocaso del desatino
y quise tomar una estrofa plagiada y nadar hasta la falda del volcán
o al menos hasta la falda más corta y próxima
presentí que no era tiempo de fugarse, era tiempo de vivir
y comencé once and again
era viernes de fuego al ocaso del desierto
y quise ignorar los atajos sinuosos para lanzar cohetes a la barbilla del campeón noqueado
presentí que no era tiempo de socavar, era tiempo de beber
y comencé a cantar mientras una corcholata surcaba el aire.

El vicio no es arte, el arte no es vida, vivir no es beber.
Qué te voy a contar.
Ya es medianoche y no estoy borracho, escribo lo poco que entiendo
la vida circula por el carril contrario, la gente va de un lado a otro
pensando en cosas que piensa la gente cuando va de un lado a otro
se engañan a si mismos y se engañan mutuamente
y fracasan en la mentira y la verdad les obstruye la garganta
y se golpean mutuamente con mentiras y ansiedades
y se presumen el reloj de arena en la cabeza
-ya falta poco chica, yo iré al infierno antes que tú, pero tu iras conmigo-
-te falta mucho chico, yo fui al infierno y a veces extraño el fuego-
luego regresan y duermen, se abrazan mutuamente
pero su abrazo es un patético simulacro de confianzas
-los abrazos son cerrojos y en consecuencia cada beso es una puerta-

Pero quién soy yo para juzgarlos, va este trago por el mundo y la gente
por la verdad y la mentira.