Al filo

al filo de tu espejo
de tu tiempo
del reflejo que dejas en las horas
al pie de tu recuerdo


al filo de tu herida
me diluyo interno en la gota de tu vida
al pie de un precipicio
inmaterial en las heridas incurables...

Las heridas que se curan nadie las piensa,
son las que permanecen abiertas las que
mas importan.

Y vos me abriste una brecha en la cabeza
y vos circulas sin permiso en las lineas de mi mente
y vos corrompes las preguntas, los jamas, el paraqué
y vos recides en las sombras de una herida.

al filo de tu sed
sedentaria
sedicente
seductora
segadora...
y me vuelves agua y te sacias de mi
al pie de tus instintos
del abismo sediento que recibe
mi caida libre.

al filo de tu odio
a dos pasos de un jamas
entre el silencio eterno
y los ruidos sempiternos
al pie de perdenos para siempre
y encontrarnos para todo.

al filo de tu espejo roto
de tu herida que respira
de tu sed vengativa
del olvido improductivo

a los pies del hoy por siempre
mañana dios dira,
pero nadie oye a dios,
el instinto dictara...
al pie de tus pies espero.

Se rumora, como un suspiro de marea
en el mar de las gentes,
las gentes que tu conoces
ya lo sabes habladoras al fin,
que mi boca quiere comerse tu boca.



Pero no hagas caso de esa mentira
es un ardid para que suba el precio del celo
si la gente supiera nada diría
escaparían del espanto
dejándote desnuda a guardavela
de mis instintos primitivos
no les escuches
que no es mi boca, sino mis dientes
que quieren matarte.

Filo

al filo del espejo
del reflejo que dejaste
me diluyo en la gota de tu vida
al pie de un precipicio
inmaterial en las heridas incurables...


al filo de tu sed
soy gota que resbala
soy agua cancerigena
soy alquitran y sodio
soy el veneno

al pie de tus instintos
del abismo sediento que recibe
mi caida libre.

al filo de tu odio
a dos pasos de un jamas
entre el silencio eterno
al pie de perdenos para siempre
y encontrarnos para todo.

al filo de tu espejo roto
de tu herida retrospectiva
de la sed vengativa
del olvido improductivo

a los pies del hoy por siempre

al pie de tu letra filosa
ya no espero.

Contra-dicción

El amor llega como una oleada de viento fresco
sobre tu cara enrojecida,
una piel friccionando sobre otra piel
una boca gimiendo entre los dientes de otra boca
una gota de sudor cayendo en el centro de los ojos
un pedazo de tiempo resbalando por el pene
un trozo de olvido sumergiéndose en la vulva.
Una puerta cerrándose cada noche dejando el pasador inadvertido
una voz siniestra de seducción al otro lado del miedo
un minuto de reposo y recuento de fracasos
un cigarro haciendo humo entre tus sueños
una lágrima de fe en aquel retrato que nunca mueves.

Es lo más parecido al amor que el amor sincero
de cualquier hipócrita catorce de febrero.
El amor no siempre dura más de un mes.
Y no por eso es menos hiriente que el amor de toda la vida.

Chica, lo nuestro era lo que era. Precisamente por lo qué no era.

Bla, bla, bla

Esto es sólo sexo que se escurre por la noche
esto es sólo carne explotando entre líquidos seminales
esto es sólo un tiempo sin reglas, insistías.

Esto es sólo un cuerpo
sobre otro cuerpo,
sobre otro cuerpo
apilados sobre la gran masa amorfa
de mis amantes muertos en el cierzo
yo no soy una historia para tu almanaque de memorias
yo no soy un recuerdo para tu soledad esquizofrénica,
yo no soy una cualquiera
aunque cualquiera me viene bien cuando no estas tu
estúpido vampiro de lentejuela,
no te atrevas a enumerarme
en tu recuento de cenizas cuando ardes,
no me digas eso que dices siempre,
yo no soy para ti y tu no me gustas para otro mes
cuando llegue el tiempo desapareceré
y tu podrás inventarte otra de esas historias
que te inventas cuando finges estar enamorado.
Vete ahora y ciérrame la puerta...

Chica, hablabas demasiado.

Ménage à trois

Era un bar, a los pies del abismo nuestro de cada ebrio
en la intersección de la agonía y la esperanza
la morena se llamaba "no me acuerdo"
pero estoy seguro que la trigueña era "no me importa"

cuando el ron hizo de las suyas me tomaron de las manos que asomaban mi cartera
y me subieron a la cima mas profunda clavada en el cielo
escaleras abajo, escaleras arriba, vomite por el medio
y desparrame la cerveza en un despeñadero, parecido casi idéntico a mi garganta

"no me acuerdo" se desvistió sonriendo
parecida al diablo era como un beso robado en la pubertad
salivosa y agria, como clavarte un miedo post-traumático
como encajarte el vértigo a las caídas
(nadie siente miedo a las alturas, lo que te hace temblar es la puta caída)
y como una cebolla, "no me acuerdo" fue quitándome las capas
pero tras cada una seguía siendo yo, aquel poeta tenia razón

al cabo de un tiempo no importo... "no me acuerdo" gobernaba la mansión
y yo era un hugh hefner sin necesidad del viagra
que se podía tirar a la que fuera aunque no fuera rubia

"no me importa" saco tiritas de papel y encendió una hoguera
su caricia villanía filosófica, rasguñaba el ego, pero lo divertido
era cuando pulverizaba la inconsciencia, con mordidas incontinentes
con palabras incongruentes, con arañazos imprudentes
con su tolerancia al fuego y su placer por las consecuencias retorcidas
ella me miro a los ojos, viera lo que viera le gusto
y siguió buscando, encontrándome por todas partes

pero ah, delicias de vanidades, y he aquí la poesía de la mala muerte
me quede dormido y ellas se divirtieron a mi costa
echando un lado mi cadáver, hicieron de las suyas
y mis ronquidos fueron testigos
al día siguiente "no me acuerdo" se llamaba "no me importa"
y la que era "no me importa" se bautizo con el bendito apodo de Soledad.

Seguimos juntos hasta ahora, y no nos va mal, aunque tampoco bien
pero al final cada uno tiene el nombre que merece y la compañía que puede.
Quizá al revés.

Auto-destructivo

Nos construimos un tiempo paralelo al deterioro
nos hicimos un tratado de paz con el fracaso diario
nos creamos una historia de final feliz,
yo me voy por donde vine y tu te quedas donde no este yo,
nos planeamos un plan de escape, para lelos
con un margen de error superior a la estadística.

Chica, tragamos del veneno que era para los demonios.

Wrong point of view

Imaginamos que había una manzana con veneno
imaginamos que había un antídoto para la derrota
imaginamos que el fuego tenia un interruptor en cada flama
imaginamos que éramos inmunes a la lujuria.

Chica, imaginamos mal.

Nos perseguimos recolectando el polvo de la piel
que se queda impregnado en los parpados de la noche,
nos alcanzamos mordiéndonos las ganas con desdén,
nos destruimos con el roce de otra piel,
esa piel de terciopelo que nos cubría.
Nos abrimos las entrañas con los dientes
diminutos y soeces escabullimos un sueño
por la comisura de las heridas,
nos devoramos las gotas que chorreaban de tus labios
nos quitamos la sed de ser un objeto.

Chica, no escapamos de nuestras propias raíces.

Abre la boca

En las salas del viejo cine porno ingles,
no dan clases de amor los gemidos
ni me enseñan las tetas saltarinas
a ser un poco más conciso
en el antiguo arte de la tertulia.
No rechinan las camas ni los traseros
y el sexo anal no nos enseña a tragarse la vida dura
ni a dejar de quejarse por la dura vida
que te ensarta su filosofía barata por los rasguños
que le curaste a tus muñecas.

Todos gritamos un poco y decimos no
cuando viene el verdugo destino a empalarte
por la boca metiéndote dentro
todas
todas esas palabras que escupiste sin pensar.

Nadie te dijo que te ibas a masturbar en un cuarto oscuro
viendo pasar tu vida por la inmensa cortina blanca,
nadie te dijo que tu nombre no aparecería en los créditos,
joder el director de esa obra no te pago tu justo sueldo
por hacerla de puta en tu película barata de superación personal.

En las salas del viejo cine porno ingles,
siguen entrando jovenzuelos sonrientes y ansiosos
sin notar que por atrás salen otros adoloridos... de su orgullo.
Y peor aun,
algunos salen sonriendo limpiándose el semen de la cara
con la corbata, el portafolio, y su rutina definida
previamente acatada.

Señor vampiro, haga usted el favor de ponerse en cuatro
en menos de tres minutos conseguirá usted un trabajo,
un salario, una esposa e hijos, barbacoa los domingos
y tal vez, incluso, si se porta usted bien
un orgasmo por cada fiesta familiar.

Pero si todavía después, quiere hacerla de escritor,
¿Sabe lo qué es el golden rain?

Deshazte del cadáver

Toma su cabeza y corta al centro
justo en medio de los ojos
entre la ceja y la duda
entre la boca y las cenizas
entre la garganta y las pesadillas.

Esta mierda no se sumerge con vos
te sumerge a vos y luego te olvida
no hay escaleras rumbo al cielo
ni jaurías hambrientas en los pastizales
solo el estertor del silencio
la rubrica de la muerte en los pechos de los ángeles
un orgasmo atorado en mi boca
recortes de diarios en mi cabeza
cuando sueño, sueño que soy la bestia perseguida
cuando persigo, persigo un sueño de bestia cazada


Abre su tórax con un grito
araña el alma, escupe el corazón,
retuerce los riñones, pinta de amarillo ese pulmón
revuélvele las tripas con una sopa de verdad
vacíale las costillas, encájalas en su diario misógino.



Esta madrugada no tengo tiempo para escribir
la lluvia se avecina, una vecina se desnuda
un lobo vegetariano me esta viendo la cara de pepino
se oye el rumor por las coladeras
están invadiendo mi soledad
los dos mil demonios del hambre
y el esfínter de la poesía se entrega sin remitente
al negocio podrido de lo cotidiano.


Recoge las partes, sin perder detalle ni una pizca
quema todo en la pira de los sueños rotos
limpia bien las mesas, regala su ropa a un vagabundo
deshazte del cadáver, cómelo en trozos.
Desparece toda evidencia y sal a la calle
Sonríe. Es sólo otro poeta muerto.

He decidido matarte

He decidido matarte. Fue esta noche, mientras fingía dormir y engañaba los ojos con la cabeza en la almohada. Mis bacterias y yo llegamos al consenso de que ante la alternativa del orgullo hincado y la celda… preferible la celda del remordimiento. Es por el bien de los dos, de las bacterias y el mío. Que me perdone el egoísmo este repentino ataque de sinceridad. Por el bien de la gris serenidad y para mejor porvenir de esa tormentosa paz.

Te matare mientras duerme el sol. Acurrucado en las piernas de su prima lejana montaña. Te matare mientras escribo en la tierra un mensaje de rescate con un corazón cruzado por un ancla. Mientras pasa el tiempo fumándose las ideas de lo que no pasa. Te matare mientras la marea baja. La luna sube, y cada particular basura cósmica juega su papel en el mundano suceso de las consecuencias y los efectos. De las causas perdidas del azar insurgente. Te matare mientras espero que no me mate el frio.

Para dormir bien y no soñarte, para comer sano y no tragarse saliva con veneno, para estar de acuerdo con el sereno y la madrugada, para no romper los estatutos de los celos invertebrados, para aceptar que el peor de los pesares en el amor no es el adiós, es el vacío y la pesada cruz del olvido no es la nostalgia, es la indiferencia. Para terminar de hilar la soga al cuello de la esperanza, que el amor es una migaja en la tierra para que el olvido no nos pierda los pasos. Para dormir bien y no soñarte. Porque los sueños son emisarios del maldito subconsciente y a ese no hay quien lo engañe, se traga la verdad sin asco y te lo escupe a la cara sin remordimiento. Para dormir bien y no soñarte. Encontrarte en los sueños es como rajar la luz con una espina de sombras. Y luego despertar con la serenidad del olvido machacada y sentir lagrimas vivas entre las mejillas que se niegan a explotar y desbordarse por los ojos, pero te queman todo el espíritu o ese pingajo de células muertas nadando en el cerebro que a uno le da por llamarle espíritu. Al no tener una mejor referencia: he de matarte para dejar de tragarme las lágrimas. Pero sobre todo, para dormir bien y no soñarte

Te matare esta noche, mientras duermo. Cuando el primer somormujo se ría de mis sueños. Pero lo hare sin cuchillo, pierde cuidado amor mío, recuerdo tu alergia a tener la carne abierta. Te matare con mi olvido.

Pateando ángeles

El exilio disfrazado de soledades,
escapando de esos enfermos civilizados,
déjalos rodar por la pendiente del sentido común.
Y que se pierdan. Antes ellos y no yo.
Y una mujer desnuda me estudia
desde la oquedad de su presencia.
Y yo la quiero... ya sabéis bien para qué.
Estoy perdido y no me busco.
Enrevesado, aburrido, patológicamente aburrido.
Intransigente, necio, abyectamente sordo.
Anacoreta, difuminado, mentalmente ensimismado.
El miedo es un medio idóneo para perderse.
Y esa mujer desnuda que ya no me divierte.
Yo la cambio por un pecado...
Las morenas están en boga por el sub-mundo porno gore.
Para que engañarse al medio día,
es muy temprano para morirse
y muy tarde para volverse loco,
la demencia es patrimonio de los seniles.
Y esa mujer desnuda que algún lugar existió,
de mi no se dio cuenta.
Yo la amo de nuevo...
Porque el olvido es el mejor afrodisiaco.
En estas épocas del amor en venta,
del cielo en coma y los infiernos en rebaja:
Los enfermos somos los incivilizados salvajes exiliados,
los enrevesados, los intransigentes, los anacoretas.
Otra mujer desnuda aparece sonriendo
en mi carpeta de perversiones.
Y yo gano en confianza...
Por qué el ostracismo siempre encuentra sus excusas.

Los sanos civilizados, los cordiales, los amistosos,
los que ríen cada día y se duermen satisfechos,
los saludables y esperanzados,
los que perseveran y alguna vez alcanzan
pueden irse juntos a la reputísima madre que los pario.

Epifania consecuente

No hay llanos impíos en el desierto
No hay moscas en el cadáver putrefacto del futuro
No hay arenas movedizas en la vergüenza
No hay correctores ortográficos del tiempo pretérito
No hay soldados con misiles enunciados en un verso
No hay besos en el deshielo.
No hay un verso que asesine esta hora
No hay un poeta que reivindique esta desgana
No hay un solsticio que perdone la tristeza
No hay un pictograma en mi pluma moribunda
No hay un salmo para todas mis blasfemias
No hay una oración que nos cure las penas.

No hay espacio para el despropósito
No hay una ruina que me sobreviva
No hay pretextos para la melancolía
No hay habitaciones suicidas seculares
No hay fugas que permitan el peso extra del insomnio
No hay pan de cada día, cada día el pan es el mismo.
No hay un abrazo para este payaso.

No hay palabras que curen del miedo
No hay bocas que intenten hacerlo
No hay esperanza en los patíbulos del tedio
No hay razones que tengan sentido
No hay especulaciones erróneas
No hay un verso que rectifique los hechos
No hay repetidos en mis círculos viciosos
No hay amor en las calles
No hay amor en mi ventana
No hay amor en la ciudad
No hay amor en las fugas
No hay amor en la paz
No hay amor en la cortesía
No hay amor en el silencio
No hay amor en esta poesía
No hay amor en el amor que profeso
No hay amor, no hay poesía.

No hay más allá de mis manos, una solución salina para retorcerme hasta el vacio.

La cantina rueda calle abajo

Voy a tomar el camino fácil
la salida próxima, la tangente sin curva,
voy a tomar el expreso a medianoche,
voy a tomarme por sorpresa
los cuarteles del miedo.

No quiero escribir, esta vez,
de las esquirlas flotando en mis ojos
de la rutina esquivando el pensamiento.


La cantina rueda calle abajo
así escalpamos el alma
escarbándonos dentro
esculpiéndonos una herida etílica
excomulgándonos la risa.

La muerte es una avalancha
de minutos desperdiciados
de besos negados
de abrazos rotos
del aliento fétido de la resignación.

Quién va sembrando estas espinas en las calles

Voy a tomar un puñado de sorpresas
para insultar esta mañana a la rutina,
voy a tomar al amor de mi vida
para limpiarme las heridas.

Voy a tomarme unos días para morirme sin la muerte.

Y mañana cuando el círculo termine
en la esquina donde se doblo la vida
veré lo que sigue igual y lo que ha cambiado
para venderle mis suvenires del tiempo
al mercader de las pesadillas rotas.

Pronombre impropio

Ella se llamaba Martha, ella se apodaba muerte
ella se marchitaba cada jueves, tendiendo
un sueño al sol, que nunca crecía por el frío
ella cedía su cuerpo por una caricia magra
ella tuvo la desdicha de encontrarse con ella
ella tuvo la fortuna de perderse de si
ella que nunca fue, ella me dijo no
ella dijo hasta aquí, ella dijo ahora
ella dijo no mas, ella dijo te quiero
ella me beso con rabia, ella me uso sin fines de lucro
ella me arranco las venas para hacerse una trenza
ella se llamaba esfera, ella se apodaba efimero.

"I don't mean to suggest that I loved you the best,
I can't keep track of each fallen robin.
I remember you well in the Chelsea Hotel,
that's all, I don't even think of you that often." L. Cohen

Silogismos de amargura

Más que un error de fondo, la vida es una "falta de gusto" que ni la muerte, ni siquiera la poesía, logran corregir.

-------------

Aunque pudiera luchar contra un ataque de depresión, ¿en nombre de qué vitalidad me ensañaría con una obsesión que me pertenece, que me precede?. Encontrándome bien, escojo el camino que me place; una vez "tocado", ya no soy yo quien decide: es mi mal. Para los obsesos no existe opción alguna: su obsesión ha elegido ya por ellos. Uno se escoge cuando dispone de virtualidades indiferentes; pero la nitidez de un mal es superior a la diversidad de caminos a elegir. Preguntarse si se es libre o no: bagatela a los ojos de un espíritu a quien arrastran las calorías de sus delirios. Para él, enzalzar la llibertad es dar pruebas de una salud indecente.
¿La libertad?. Sofisma de la gente sana.

--------------

Si apenas he obtenido ideas de la tristeza, es porque la he amado demasiado para empobrecerla ejercitándome en ella

Emil Michel Cioran