Se llamaba...

Los poemas muertos no van al cesto de basura
deambulan como errantes por la orbita del olvido
como mi lengua escocida no va al enunciado
se retuerce como párrafo ilegible por las mejillas

pongo el brazo izquierdo al servicio del fuego
esta noche quiero escribir con las cenizas
una silaba incorruptible a la esclavitud del verso.
Esta noche lloverán parpados herméticos sellados
al desierto de los ojos que no están mirando,
se columpiaran las palabras caciques feudales
sobre el campo virgen del silencio mancillado

la clase de hoy, estad atentos fantasmas míos,
no tratara de la existencia como si fuese un bollo duro
que hay que tragarse con agua, o el amor
una espina indolora que no queremos desenterrar.

A, B, C la muerte no perdona a mis amigos
me esta persiguiendo con su sonrisa mustia
1, 2, 3 las pesadillas hacen fila tras la puerta cerrada
me están tentando con sus uñas de acrílico derretido.

Don Quijote, haga el favor de apagar su puto molino
que mis huesos crujen desafinados
y el fuego, igual que la pasión y la esperanza,
es siempre una promesa en extinción.

La locura es eterna, demos gracias.



Se llamaba J. y le decían "príncipe" aunque su estirpe callejera hacia parecer aquello como un amigable insulto. A mi siempre me recordo más al señor de La Mancha. Cuando le conocí tenia el cabello pintado de color naranja, eso con su piel azabache le daban un aspecto tétrico y ridículo que encandilaba los faroles. El era un farol. Siempre encendido. Era mi amigo. Hoy es uno mas en la lista de mis muertos. Quisiera decir que le hecho de menos, que fui un buen amigo, que este escrito cumple aquella promesa que hice cuando me pidió un poema... pero no sé mentir de madrugada: Viejo, yo no hago poesía, yo solo escupo ideas y colecciono ausencias. No porque estes muerto te vas a librar de mi y todo lo que soy, que no eres el primero en largarse. Que descanses en paz donde quiera que estés, o no estés. Va mi recuerdo contigo.

Dic. 22, 2009