Que es un poeta sin poesía
me decía el diablo en el viejo bar
burlándose de que yo aseguraba
y aseguro, que soy poeta
tengo versos, tengo alma, tengo algo
no eres poeta, solo eres un borracho
que toma leche, o soda, o sed
solo eres algo que se imagina
diluido, como este cubo de hielo
en un abismo transparente
eres un trago, eres el vicio
eres el arrepentimiento
pero no eres poeta
va este trago, por tu razón y tu mala salud
que se reúnan juntos en el mismo sitio
a donde se hayan ido a fichar las musas
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Ya no fantaseo con el amor, desde que ella se fue
ya no fantaseo con el romance, desde que la otra se fue
ya no fantaseo con nada bueno, desde que todas o cualquiera
se largaron con quien sea a donde diablos sea
ya solo imagino unas rimbombantes caderas
golpeando mi pelvis
como un ángel malherido rasguñando las puertas del cielo
pidiendo asilo
¿no es eso poesía? le digo a la cara extraña que esta a mi lado
yo no se dice ella, mientras enciende el televisor
que se vaya también la inspiración pues, digo mientras
la pongo en cuatro y entiendo que el sexo no es amor
que la soledad no es literatura
que la tristeza, no vino cuando se cerro la puerta
siempre estuvo aquí, lo que nunca hubo
fue poesía
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Abro tus puertas de cuarenta y mil candados
te encuentro haciendo el amor con la tristeza
incapacitado para organizar una orgía
te asesino a ti con ella
tal vez por la alegría al fin dispuesta
de que terminaste en otros brazos
Pienso en ti de la misma forma
que el asesino recuerda a su primer gatito torturado
asi es mi corazón degenerado
o tal vez sea que el amor, no conoce de fe
solo cicatrices
mientras imagino formulas
para quebrarte el silencio
para romper tu boca
para no perderme contigo en la bruma
porque aún pienso en ti de la misma forma
solo que ya no me interesa que tu lo sepas
3 comentarios:
mi viejo camarada, el amor (si es que existe, lo dudo) solo regala heridas. La fe se encuentra en un vaso de licor o en una aguja pintada con sangre.
ya no imagino formulas, prefiero maldecir la vida mientras golpeo la pelvis de alguna mujer arrendada, tu sabes, no hay mejor forma de morir que viviendo, eso si, sin descaro.
hoy paso al porro antes de que muera.
PD: hoy me entretengo reabriendo heridas, solo para ver si les queda sangre.
ya ni el alcohol me halaga, una de esas buenas costumbres que uno va perdiendo por miedo a la rutina... espero que me vuelva pronto, luego uno ya no es el mismo cuando va perdiendo hasta los vicios...
un abrazo
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