Vertigo

Sabes bien bicho ruin, porque lo has intuido, o porque te lo han contado... qué diablos se yo de lo que se ahora, de que diablos me sirvio algo de lo que supe antes? Pero tu conoces el estado actual del angel maldito de la inspiracion, supiste que fue declarado muerto por abandono. Y la poesia que alguna vez vomite se ha secado en este suelo que ya no piso... o se enterro junto aquel pasado que ella me hizo borrar con el codo una noche de agosto -o era octubre? que mas da-.

Ha veces reviso las pocas letras que sobrevivien conmigo, y las leo como un niño que aprecia su mañana, y no puedo dejar de pensar que cuando soñaba la vida tenia yo algo mas para ofrecerle que estas manos torpes y este cerebro que se apaga cada noche, cigarro tras cigarro. He dejado de mirar al mundo porque el sudor que chorrea por mi frente ha inundado mis ojos, he dejado de soñar con las letras porque el cansancio de cada noche no me deja mas que tirarme en un viejo sofa y mirar television como enajenado.

Extraño las viejas letras cuando hablaba menos de mi y mas del alma... ahora no hago sino pensar en mi, y francamente me tiene demasiado fastidiado... Sabes bien bicho ruin, porque lo has intuido o te lo han contado... que ya no escribo desde que te marchaste. Y no es porque te eche de menos, es solo que me arrancaste la madeja de ilusiones que cubrian mis ojos provocando que me lanzara a la vida sin mas contemplaciones menospreciando todo aquello que yo era... gracias, bicho ruin... de algo me ha de servir.