Ven a tocar el tambor que dios se esta quedando sordo

¿A dónde se supone que usted va enfermera? No arroje las maletas, no cierre la puerta, no se quite los guantes, lo descuelgue al perico parlante, no desarañe los rasguños del gato, no destienda la luna. Que no ve que la poesía está delirando aun bajo la fiebre y los espasmos, todavía requiere el cuidado fino de sus manos. No se puede desenterrar un sueño que ha crecido bebiendo de la fe subterránea y esperar que sobreviva al sol. Si el cuarto oscuro de las fotografías de su alma se cierra para siempre, quedara un hueco en el pecho de las musas. Las tontas musas que se soportan porque son ciegas.

¿Qué no sabe, No se lo contaron las calles solitarias que merodean la madrugada?

Que una gota de sus lágrimas silentes pueden revivir más muertos que una carreta de tetas tirada por bueyes. Que sus ojos de tímida miel son un dulce oasis de desiertos imaginarios. Vos no puede soltar la mano de los ciegos en túneles impasibles de esta quietud mortal, se perderían entre canciones repetidas de pulp ficción.

Qué haré yo con mis limas rojas con los gritos con el crujido con esta adicción de pegarme a sus versos con esta ansiedad de doblar esquinas por si se desdobla un susurro de su voz o de sus fantasmas cristalinos, ya por lo menos de sus silencios que gobiernan la nada.

¿Qué no recibió el fax de los demonios negros que pintan cruces blancas en las villas de los muertos?

La poesía no es poesía si no pasa por el filtro de las miradas vagabundas. Es enfermedad, asfixiante y testaruda. Es enfermedad contagiosa de razones. Es enfermedad visceral de gritarle a una hoja en blanco insultos de belleza inagotable. Pero enfermedad al fin. Como enfermedad es la sed de mis parpados cuando se cierran tras una palabra suya. Como enfermedad es la que corroe los dedos cuando quieren vomitar un verso, una plegaria, una oración. Y vos padece esa enfermedad y yo soy el que delira entre el cristal de las venas. Sin esa flecha punzo cortante y envenenada que viene a saciar mis malestares.

Si al fin has encontrado el tambor para estrellarlo y vapulearlo en los oídos de dios. Llévame con vos. Y si no esta ahí, si lo sigues buscando entre líneas de la prosa que grita tu cabello y en las sombras que te aúllan los espejos y en el dolor ardiente de la soledad y en el amor calcinado y el amor efervescente y el amor impuesto impostergable imperfecto súbete a un gato volador y vuelve. Que la poesía es un chiste mal contado cuando vos no la escribes.

Recuerda que el camino del olvido esta repleto de recuerdos. ¿Para qué seguirlo? Mejor sigue en este padecimiento tumultuoso de recuerdos tristes que nos martillean el cráneo y nos lapidan el nombre y nos crucifican en la cama para despertar cada día y sentirnos extrañamente familiares con el cadáver móvil que ahí yace. Mejor ven a destruir el mundo piedra a piedra con los diamantes blancos de tu saliva. Ven a endulzarnos el mar con tu luz amarga.

Y si acaso tu camino es imperturbable, y tu olvido una condena irreversible y tu ausencia permanente. Haz el favor, como si fuésemos amigos, de plantar boronas de pan en tu camino. Por si un día yo y los insectos y las estúpidas musas y los demonios sordos tenemos la urgencia urgente de seguirte.