Querido Santa Clox:

Se que no he sido bueno este año. He blasfemado, he mentido, he traicionado aunque no supe bien a quien, no he robado pero tampoco he ayudado. He fornicado, he obrado mal en mis actos y en mi mente, y hasta en el baño que siempre cuesta más de asimilar. Resumiendo, he sido un chico malo. Pero qué putas quieres Santa si así es el mundo y la culpa no ha sido solo mía. Pues siempre el mal habito tiene por costumbre traerte un buen cómplice. Y si no es el mundo es el diablo o la gente, así que ya no jodas y concédeme tu gracia. Tú que diste a Rodolfo para salvarnos. Querido Santa, tal vez el próximo año consiga ser un chico modelo, un ciudadano civilizado, un buen tipo. Si la Vicky no llama y si Aurora se vuelve fiel, yo puedo asegurar que seré una buena persona. Y en dado caso, no empieces a joderme con cosas que todavía ni sabemos si pasaran, no seas cabrón Santa.

Después de todo, este año como casi todo el resto de la vida. Yo he jugado siempre en el bando de los justos, no de izquierdas o de derechas, ni del centro mucho menos los de arriba. Tampoco, pa’ que mentirte, con los de abajo. Ni con los buenos ni con los malos, alguna vez con los de en medio pero la vida ahí es demasiado indigestante y olvidadiza.

Digo de los justos; de los que estan justo afuera de la mierda cotidiana para respirar, para comer, para querer, para odiar, para estar. Justo afuera de los limites sociales para no joder. Para odiar al mundo por ser una parodia de buenos deseos y una pila de hipocresías. De injusticia, desigualdad, de indiferencia. Justo lo suficientemente afuera para no estar dentro de los que gobiernan el mundo y lo están destruyendo. La justa línea fuera de los que defienden a los animales pero no se preocupan de las personas, de los que hablan de los enfermos para disminuir sus cuotas de impuestos, de los que hablan en sus reuniones de la noticia del día y al siguiente fin de semana ya se olvidaron de todo y se ponen al corriente de la nueva mala, para “indignarse” y decir “que malo es eso” y luego beber su trago y volver a reír porque lo “malo” al menos no les esta tocando en la puerta. La justa línea afuera de los que respetan lo políticamente correcto aunque solo porque esta de moda, y decir “indio” es racismo pero no darles trabajo es normal y asustarse por vender a sus hijas pero no aceptar nunca que nosotros le vendemos nuestras hijas a cualquier puto chulo de moda que se presente, y decir feo al feo es feo. Y decir gay porque respetan pero si a su hijo le gustan machos torcer la boca porque algo no parece encajar en lo cotidiano. Y usar las palabras que no ofenden hasta que alguien se ofenda y entonces buscar nuevas palabras revisando previamente que nadie se ofenda, para ser un puto tolerante cortes que se muerde la lengua aunque en su cerebro siga detestando y rechazando aquello que no entiende. No Santa, yo no estoy en esas líneas. Alabado sea el Diablo y Jesús y Alá, que a todos los odio igual porque todos fueron hechos a nuestra semejanza.

No soy un chico modelo, pero ¿sabes qué Santa? Al menos estoy seguro de que no he participado en secretos destructivos ni en conspiraciones colectivas de pasividad. No hago alardes de sentimentalismo pero tampoco admiro a los que están en la cima orinando al resto de la gente que abre la boca y los vitorea. No soy de esa partida oscura y gruesa que dice que el mundo no es un lugar tan malo. Porque yo no me conformo con lo que este planeta es ni con la gente que lo habita. Si no podemos ser mejores y tratarnos con más respeto, de una buena vez que nos cargue la gran chingada y dejemos de joder al resto de pequeñas mierdecillas que lo habitan. Y si eso no te gusta Santa, puedes irte a chingar tu madre tú junto con el resto de ciudadanos civilizados que creen que estando de acuerdo con dios y el estatuto y las cordialidades ya pueden sentirse bien consigo mismos. NO es suficiente y ni tú ni la puta madre de los modales me podrán convencer de ello.

Pero no discutamos viejo panzón. Que me quiero portar bien para que me traigas mi regalo. Después de todo, yo estoy casi al borde del retiro. Que no es suicidio simplemente me hago a un lado. Pienso declarar mi vejez a los treinta y cinco. Pa’ disfrutar de la vida, digo. Pa no aplazar mi merecido descanso hasta una edad en la que ya este cansado, ¿así que puto chiste tiene? Pero esa es otra historia. Esta navidad, solo quiero un bate de beisbol. No, no me gusta el beisbol, odio el beisbol. Me parece un insulto para el deporte que se le llame deporte. Y si me aprietas un poco te puedo decir que es una actividad más de huevonada que el mismísimo futbol. Pero te cuento que mi vecina tiene un árbol de navidad en su patio que da justo a mi ventana. Lleno de lucecitas y esferitas que reflejan las lucecitas, y tintinean toda la noche e iluminan mi habitación. Así que si tú me hicieras el favor de traerme un bate, podría yo salir y matarlo a palos. Gracias Santa por anticipado. Eres un tío de poca madre. Hasta pronto.

Atentamente: S.S.