Por matar las tardes,
por ansiedad esquizoide,
por soberbia,
por no ser uno mas que pasa por ahi
sin dejar huella fija, ni datos de cobranza,
por bien morir mientras se vive,
porque dios no me dio para mucho
porque no aprendi nada de la vida
porque no me llevo nada en el bolsillo
por amarte
por amarla
por amar,
porque asi pasa cuando sucede lo que ocurre,
porque se me ocurre y pasa,
porque si, ¿y que?
por psique,
porque asi mi vida tiene significado
porque igual no significa nada
porque veo el mundo en letras
porque mi cabeza es un organigrama de palabras,
porque todas las imagenes tiene nombre
por ponerle un nombre al hastio
porque un dia, mal dia, compre un teclado,
porque nunca supe para que funcionaban los lapices,
porque la muerte me abraza
porque el amor me arrasa
porque la tristeza me engrasa
las pestañas, y el insomino las desgasta.
Porque soy tres que mueren
dos que sueñan
uno que vomita.
Porque asi es la vida, la jodida.
2 comentarios:
Después de leer tantas páginas que el tiempo escribe con mi mano,
quedo triste, Tarumba, de no haber dicho más,
quedo triste de ser tan pequeño
y quedo triste y colérico de no estar solo.
Me quejo de estar todo el día en manos de las gentes,
me duele que se me echen encima y me aplasten
y no me dejen siquiera saber dónde tengo los brazos,
o mirar si mis piernas están completas.
"Abandona a tu padre y a tu madre"
y a tu mujer y a tu hijo y a tu hermano
y métete en el costal de tus huesos
y échate a rodar, si quieres ser poeta.
Que no esclavicen ni tu ombligo ni tu sangre,
ni el bien ni el mal,
ni el amor consuetudinario.
Tienes que ser actor de todas las cosas.
Tienes que romperte la cabeza diariamente
sobre la piedra, para que brote el agua.
Después quedarás tirado a un lado
como un saco vacío
(guante de cuero que la mano de la poesía usó),
pero también quedarías tirado por nada.
Yo me quejo, Tarumba, de estar sirviendo a la poesía y al diablo.
Y a veces soy como mi hijo, que se orina en la cama,
y no puede moverse, y llora.
...Sabines...claro...
conoces a algun POETA satisfecho con lo que escribe ???
escribir poesia es una maldicion...privilegio de algunos...
mas abrazos...cuidate!!
Conozco algunos, jo.
Estoy lleno de dudas, de sueños y de alguna maldicion
;)
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