En la cornisa del amor, Julieta espera su poema,
contando rosas y deshojando estrellas
creando cuentos y recitando sueños
mientras Romeo vomita en el río,
la estrofa que le dejo el vino tinto...
La luna se desnuda en la atmósfera
dejando caer su luz en el único arrecife
que el mar ya no golpea,
y la marea no crece, se queda admirando
la ultima estación de aquel satélite
que flirtea con Marte...
Atrapado entre líneas austeras
el novel poeta del siglo veinte
ya no escribe sonetos de amor
intenta convencer a su cerebro
y escribir algo que le de para comer
y aquella quimera que le regalo el destino
se entretiene mirando televisión...
Y en el universo monocromático
que algún profeta bautizo como cielo
un ángel llamado cupido
le recuerda al creador:
no se puede vivir del amor
En este vacío, que al diablo le da por visitar
cada día 14 de un año bisiesto
y que dios alumbra cada día 30 del mismo mes
la ultima línea tonta que me surge de las manos
sonríe con tristeza y me pregunta:
¿Que ha pasado con mi poema?
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