"Y recordarás por mil noches todo aquello que te di, sumaras tragedias, despedidas, enojos y alegría. Amarás las pocas memorias, mirando comos se desvanecerán consistentemente cada mañana.
Sangraras dolor por tus uñas vacías y tus brazos débiles.
Entenderás finalmente, la torpe que fuiste al recibir
y rechazar todo aquello que te ofrecí.
Morirás sola, como un vino convertido en vinagre
pudriéndose en un sótano venido a cava."
La almohada no dijo nada.
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