Incompleto

Cuando se canso de escribir, levanto su cuerpo de ahi y camino despacio hacia el bar de la esquina. Aquella esquina, alguna, perdida entre tantas. Nunca volvio a mirar atras y en otras habitaciones perdidas comenzo a entretejer cientos de historias mas de las cuales la gran mayoria quedaron incompletas. De la primera que escribo, esa a la que le dio la espalda sin pensarselo dos veces, resultaron letras colgando y puntos suspensivos que jamas se cerraron. La historia se escribo a si misma y al llegar al final siempre cayo en picada hacia el punto medio de otra encrucijada donde las letras se oprimen entre si y la tinta chorrrea manchando y emborronando los enunciados donde se devela el ansiado secreto. Aquel que empezo la historia nunca volvio a mirar atras los puntos suspensivos que siempre continuan hacia otro relato de similares o peores argumentos que comienza siempre igual pero nunca llega a un atinado final.