Three some

I

El entra en su madriguera cada vez que hace frio. Y este invierno ya se ha perpetuado. Tiene las paredes tatuadas de sombras, llenas de sonidos que se contraen y mecen las cortinas, pero donde pone la mirada no hay vida, se parte en dos el dia. Afuera la gente se rie por no se sabe que cosas, se contagian la vida de mirada a mirada, se comen el pan con restos de muerte y mientras sonrien con la vida contagiada en sus pechos se les llenan los dientes con esmalte de muerte. Mira el reloj con ansiedad, y los minutos parecen cucarachas sin patas que se arrastran dejando un hilillo de baba en los numeros, mira la calle con ansiedad, y las personas parecen cucarachas sin patas que se arrastran dejando un hilillo de sangre en las aceras. Sumido en su habitad desnatural siempre es dominado por un extraño nerviosismo, cualquier ruido minusculo y ajeno, alguna charla cercana que pueda ser escuchada sin entenderse, o hasta los pasos de la calle o del cuarto contiguo lo ponen en un estado de paranoia. Crece el vacio en su estomago como si fuera el universo a contraerse hacia su ombligo y luego explotar en visceras y carcajadas. Como si de pronto por su puerta fuera a ser traspasada por un fantasma cargado con balas de la vida que gime afuera. Siente miedo cuando esta solo. Y le pone nombres a los ladrillos del muro, les pega imagenes de mujer (extrañamente parecidas).

Luego la sensacion de desvanecimiento, se oscurece la madriguera y escucha un murmullo bajo su cama. Revisa y solo esta su zapato, vociferando, soltando palabras sin sentido, pero el no le contesta, no esta loco. El tratado de psicologia que tiene sobre la repisa lo dice muy claro en la pagina 256:

"el habla con objetos inanimados es claro signo de esquizofrenia"

Por eso el no le contesta al zapato, no esta loco, solo tiene miedo.


II

El cruza por la cerradura de esa galaxia privada a donde escapa siempre que hay frio. Y afuera no ha parado de llover. Tiene musas colgadas de las paredes, con un nombre escrito en sangre y un alfiler sosteniendo a cada una. A veces baja una estrella del negro firmamento de su galaxia privada, y la acaricia entre sus manos, mientras trata de dibujar su esencia en una hoja de agua. Pero las estrellas se hacen polvo y escurren por sus dedos, desaparecen y ya solo son rastros y restos que ensucian el vacio que el pisa. Cada vez que una se desvanece alza las manos para tomar otra, algunas ocasiones, alguna de sus musas le ayuda a escojer la estrella indicada, y se la pone en las manos, le prende fuego pero no le quema. La hace brillar un rato entre sus dedos y le besa la frente. Cuando la musa se aparta y vuelve a su lugar, la estrella en sus manos se convierte otra vez en polvo, y queda solo una mancha sobre la hoja que se escurre y deforma. Siente ansiedad por cada estrella que muere en sus manos.

Luego, se hace invisible, mira su cuerpo desaparecer y su materia hacerse aire. Escucha los murmullos de sus musas que lo arruyan mientras el cae lentamente hacia el abismo, y se estrella contra el suelo, las musas callan, pero el suelo es de vidrio, se abren grietas irregulares formando una estrella sin luz en el vidrio, luego ve su cara dividida por las grietas, y ve su mano sangrando tocando el centro de la estrella que se formo en el vidrio, pero el regresa la mirada a su cara, y mientras pedazos de vidrio ruedan por su rostro vuelve a desvanecer y caer hasta que pierde la total conciencia de su estado. Entonces mira los restos de estrellas, la esencia que dibujo en la hoja de agua y quisiera llamarle poesia, pero eso no es poesia... ya lo dice el libro de poemas en su segundo parrafo:

"la poesia es una melodia simbolica de los objetos y el universo. La belleza metrica y sostenida de un suspiro divino, la poesia es belleza... belleza y simbolos"

La poesia no son restos de una estrella, no son cenizas de galaxias, eso que el dibuja no son poesias, y el no es poeta... el es astronauta. Solo eso.


III

El se encierra en su alcoba siempre que hay ruido. Y el ruido siempre le da frio, hace tiritar sus huesos. Y el huye hacia su habitacion. Con las paredes vacias y el espantoso silencio que le cubre cierra los ojos y se pierde dentro de un lugar, un lugar lejano y olvidado, del que siempre vuelve con miedo, con las manos sangrando, con polvo en sus zapatos, y con un vacio en el estomago que facilmente podria ser adjetivado como miedo. Pero el miedo es un sentimiento, y los sentimientos son de hombres, eso va mejor, el es un hombre que siente frio y miedo; ya lo dice el diccionario enciclopedico en su pagina 822:

"animal racional clasificado desde el punto de vista zoologico como mamifero del orden de los primates, suborden de los antropoides, en general."

¡Caray! sólo es un chango con alto rango.