Apuesto mi sueldo de ex convicto del miedo
a que me gastare toda mi fortuna con vino
apuesto mi tristeza a que la gastare contigo
vendrás a mi sueño vestida de verde
con un flamante grillete apretando tu cuello
y el carmín rojo de tu boca se mezclara
con el transparente suplicio de tus venas
gritaras por piedad, gritaras por amor, persistirás
serás una grieta en medio de lo derruido
serás un anzuelo del que pende mi lengua
serás el humo que pervierto cuando respiro
te llamare condena, te gritare a medianoche
te desterrare del olvido, pondré mi alma al costado
de las cicatrices que lames por no olvidar
y en plena oscuridad de nuestro invierno podrido
estarás de rodillas en mi cama respirándome en la cara
pidiendo al dios de los infiernos porque consuma mi carne
flotaran tus ojos en mis dulces pesadillas
y rezaras por mí, cuando cierres la puerta y escapes
pedirás que ocurra un milagro que me salve de ti
sonreirás cuando yo sonría mientras te digo adiós
y fingiremos que llega la tensa calma después de la ruina
y viviremos felices, muy felices por siempre alejados
chapoteando en charcos de arena, seguros al fin
de haber escapado del vicio de escalparnos.
Luego una mañana te cambiare de nombre
te llamare sugestión, y un señor con anteojos tras sus ojos de vidrio
sonreirá tranquilo porque habré dado el primer paso
hacia una pronta y segura recuperación.
En las calles fingiré que nunca estuviste
y tal vez las calles me devuelvan la cortesía volviendo
transparentes tus marcas de dientes en mi cuello.
Luego convenceré a los arboles de que nunca escarbamos el cielo.
Y de las alcantarillas flotara pronto la sensación
de que tal vez yo tampoco estuve jamás en esa ciudad.
Cada carta escrita será borrada en el cesto de basura
confundida entre las cenizas de cuadros sin fotografías
y tu sonrisa dibujada en mi almohada será un cómodo deja vu
de algunas noches alucinantes que toque
la sabana de un fantasma que flotaba en el aire,
que flotaba en la alcoba que flotaba en tiempos siniestros
de imaginaciones eróticas de autoflagelaciones estéticas.
Y el señor con anteojos tras sus ojos de vidrio
me palmeara la espalda, desatara los cordones de mi camisa de fuerza
acolchonara las calles y me dejara escapar de la inanidad.
Y entonces, tal vez entonces, tu nombre autentico
ese que ya nunca pronuncio será en mi mente
como una lejana escena de una película o una novela
o un cuento de niños que a veces nos confunde
pero que se va como una oleada de viento que hay en las tardes sombrías.
Y el frio en mis huesos, el frio en mis piernas
será solo una vaga sensación de ausencia, de algo que perdí
pero que ya no recuerdo.
Tal vez me visites algunas noches, como el sueño abrupto
que nos expulsa de la inconsciencia, despertare sudoroso
para saltar a la pluma y escribir historias de fantasmas.
Fantasmas vestidos de verde con grilletes en el cuello
que flotan en la cama y me respiran en la cara.
