Secreto

Apareces
Cuando te sueño
Porque te sueño cuando no puedo
y cuando no quiero
y cuando no debo
Incluso cuando no duermo…

Cuando no estas
Se acerca a mi rostro un tentáculo de aire
que me besa y oprime los botones exactos
De la memoria. Obtusa memoria.

Cuando callas
Recitas historias
Noticias del mundo que deshabito
fabulas de brujas que perdieron
su capacidad de volverse locas,
anécdotas de la inseguridad
O baladas para dormir cocodrilos
Quizá vampiros, qué se yo…

Cuando me respiras en la boca
Tu aliento es el aire
eso ya lo conté
tu palabra es el cierzo
tu presencia es una vela que guardo en mi encierro
Tu ausencia es el cáncer de mis principios
Los besos robados a la magia negra
o quizá sólo por ella posibles,
Encienden luces que intento apagar

Cuando me olvidas te olvido
porque no preciso de esperanza
quiero la certeza, no necesito la fe
necesito tu mano.


Abrí entre tú y yo una barrera
Tatuada de secretos y promesas dignas de romperse
Fortifique las fronteras
y empale la locura,
-solo como advertencia a otros demonios de la aventura-
luego acerque mi rostro al ladrillo cobarde
para seguir escuchando tus susurros
sin que pudieras ver mis ojos,
que tanto dicen y tan poco guardan.

Solo espero que un día
sin más preámbulo atravieses la muralla
como espectro incorpóreo,
que toques mis ojos
y entiendas todos los secretos
que he guardado tras las murallas de mi exilio.

Que te materialices ahí donde yo sólo soy una sombra.

Cuando te sueño,
porque te sueño cuando no hay salida posible
te observo en penumbras sonriendo
y tu rostro, se parece tanto al futuro,
Como exquisito camino posible.

Where were we

Eso que fuimos no volverá
Seremos mas viejos, mas torpes
felices quizá
pero nunca igual, y nunca enunciados como ayer.

Una imagen me persigue
un sonido, cómo el crujir de suelas en la cabeza
un silencio, como la devastadora palabra “no”
cuando ya no es más un sortilegio.

Te vomitaste sobre mi nombre
that’s fine darling
incluso yo me he vaciado sobre los jardines
y la flor que le arranque al callejón de la muerte
la deje marchitar sobre el libro que tu y yo nos sabemos
en la pagina que le arrancamos.

te quiero, pero ya no me importa.

Where were we

Eso que fuimos no volverá
Seremos mas viejos, mas torpes
felices quizá
pero nunca igual, y nunca enunciados como ayer.

Una imagen me persigue
un sonido, cómo el crujir de suelas en la cabeza
un silencio, como la devastadora palabra “no”
cuando ya no es más un sortilegio.

Te vomitaste sobre mi nombre
that’s fine darling
incluso yo me he vaciado sobre los jardines
y la flor que le arranque al callejón de la muerte
la deje marchitar sobre el libro que tu y yo nos sabemos
en la pagina que le arrancamos.

te quiero, pero ya no me importa.

Centrico convexo

Recuerda que pusiste
el corazón en ese vaso de cristal
que lo llenaste de whisky para darle sabor
y el agua mineral fue una excusa para poder eructar.

¿Me invitas otra copa?
No nena, recuerda que adoro el sonido de mi voz
cuando digo no
¿Me dices tu nombre al menos?
Por supuesto, yo me llamo cuando no estoy
Abdulá, por sarcasmo, claro...

Recuerda que ese beso es de adiós
y tu mirada ya la he visto otras veces
no se que tienen las mujeres conmigo
que me besan y agitan la mano
y se que piensan que será la ultima vez que verán mi rostro
en tu caso es cierto, en otros tal vez también,
en la mayoría no lo sé, pero especulo
mas siempre y sin excusa, el que se va primero soy yo
aunque te deje adelantarte,
me gusta mirarles por detrás.

Te ves triste
No te proyectes en mis ojos
que ya eran así mucho antes de conocerte a ti
seguro mi madre pensó lo mismo.

Recuerda que yo,
ya se que soy el mismísimo centro del universo,
y es un lugar totalmente vacío.

Banished

He descifrado la completa y absoluta verdad,
tras una exhaustiva investigación alcohólica
encontré el hilo negro en el telar de dios

y lo cierto es
que todo está a punto de reventar.

Todo se esfumara, la sonrisa del niño,
las ciudades y la cerveza, las mujeres,
el veneno y la sal.
Algunos hombres también,
pero nadie parecerá notar la diferencia.

La visión de vuestra historia reposara
en restos y polvo
en nada apilada y amontonada sobre más nada.

Sera un día próximo,
antes del mediodía
el mundo regurgitara
y el diablo silbara una endeble melodía
como la rasposa voz de Scarlet
cantándote al oído
entre coros de ninfas desnutridas.

He comprendido la fatuidad de todo esto
mientras caminaba por el malecón del puerto
lanzándole colillas al buque de carga
imaginando que eran misiles y aquello reventaría
en fuego y trozos de metal.

Riéndome conmigo mismo y de mí
encontré la mirada de una trigueña con cara de turista
y me devolvió la cortesía, sonrió conmigo.


Tú también lo sabes, Vicky,
esto es el centro del universo
y tú y yo somos el punto de ignición.

Querido Santa Clox:

Se que no he sido bueno este año. He blasfemado, he mentido, he traicionado aunque no supe bien a quien, no he robado pero tampoco he ayudado. He fornicado, he obrado mal en mis actos y en mi mente, y hasta en el baño que siempre cuesta más de asimilar. Resumiendo, he sido un chico malo. Pero qué putas quieres Santa si así es el mundo y la culpa no ha sido solo mía. Pues siempre el mal habito tiene por costumbre traerte un buen cómplice. Y si no es el mundo es el diablo o la gente, así que ya no jodas y concédeme tu gracia. Tú que diste a Rodolfo para salvarnos. Querido Santa, tal vez el próximo año consiga ser un chico modelo, un ciudadano civilizado, un buen tipo. Si la Vicky no llama y si Aurora se vuelve fiel, yo puedo asegurar que seré una buena persona. Y en dado caso, no empieces a joderme con cosas que todavía ni sabemos si pasaran, no seas cabrón Santa.

Después de todo, este año como casi todo el resto de la vida. Yo he jugado siempre en el bando de los justos, no de izquierdas o de derechas, ni del centro mucho menos los de arriba. Tampoco, pa’ que mentirte, con los de abajo. Ni con los buenos ni con los malos, alguna vez con los de en medio pero la vida ahí es demasiado indigestante y olvidadiza.

Digo de los justos; de los que estan justo afuera de la mierda cotidiana para respirar, para comer, para querer, para odiar, para estar. Justo afuera de los limites sociales para no joder. Para odiar al mundo por ser una parodia de buenos deseos y una pila de hipocresías. De injusticia, desigualdad, de indiferencia. Justo lo suficientemente afuera para no estar dentro de los que gobiernan el mundo y lo están destruyendo. La justa línea fuera de los que defienden a los animales pero no se preocupan de las personas, de los que hablan de los enfermos para disminuir sus cuotas de impuestos, de los que hablan en sus reuniones de la noticia del día y al siguiente fin de semana ya se olvidaron de todo y se ponen al corriente de la nueva mala, para “indignarse” y decir “que malo es eso” y luego beber su trago y volver a reír porque lo “malo” al menos no les esta tocando en la puerta. La justa línea afuera de los que respetan lo políticamente correcto aunque solo porque esta de moda, y decir “indio” es racismo pero no darles trabajo es normal y asustarse por vender a sus hijas pero no aceptar nunca que nosotros le vendemos nuestras hijas a cualquier puto chulo de moda que se presente, y decir feo al feo es feo. Y decir gay porque respetan pero si a su hijo le gustan machos torcer la boca porque algo no parece encajar en lo cotidiano. Y usar las palabras que no ofenden hasta que alguien se ofenda y entonces buscar nuevas palabras revisando previamente que nadie se ofenda, para ser un puto tolerante cortes que se muerde la lengua aunque en su cerebro siga detestando y rechazando aquello que no entiende. No Santa, yo no estoy en esas líneas. Alabado sea el Diablo y Jesús y Alá, que a todos los odio igual porque todos fueron hechos a nuestra semejanza.

No soy un chico modelo, pero ¿sabes qué Santa? Al menos estoy seguro de que no he participado en secretos destructivos ni en conspiraciones colectivas de pasividad. No hago alardes de sentimentalismo pero tampoco admiro a los que están en la cima orinando al resto de la gente que abre la boca y los vitorea. No soy de esa partida oscura y gruesa que dice que el mundo no es un lugar tan malo. Porque yo no me conformo con lo que este planeta es ni con la gente que lo habita. Si no podemos ser mejores y tratarnos con más respeto, de una buena vez que nos cargue la gran chingada y dejemos de joder al resto de pequeñas mierdecillas que lo habitan. Y si eso no te gusta Santa, puedes irte a chingar tu madre tú junto con el resto de ciudadanos civilizados que creen que estando de acuerdo con dios y el estatuto y las cordialidades ya pueden sentirse bien consigo mismos. NO es suficiente y ni tú ni la puta madre de los modales me podrán convencer de ello.

Pero no discutamos viejo panzón. Que me quiero portar bien para que me traigas mi regalo. Después de todo, yo estoy casi al borde del retiro. Que no es suicidio simplemente me hago a un lado. Pienso declarar mi vejez a los treinta y cinco. Pa’ disfrutar de la vida, digo. Pa no aplazar mi merecido descanso hasta una edad en la que ya este cansado, ¿así que puto chiste tiene? Pero esa es otra historia. Esta navidad, solo quiero un bate de beisbol. No, no me gusta el beisbol, odio el beisbol. Me parece un insulto para el deporte que se le llame deporte. Y si me aprietas un poco te puedo decir que es una actividad más de huevonada que el mismísimo futbol. Pero te cuento que mi vecina tiene un árbol de navidad en su patio que da justo a mi ventana. Lleno de lucecitas y esferitas que reflejan las lucecitas, y tintinean toda la noche e iluminan mi habitación. Así que si tú me hicieras el favor de traerme un bate, podría yo salir y matarlo a palos. Gracias Santa por anticipado. Eres un tío de poca madre. Hasta pronto.

Atentamente: S.S.

Seekers

Al final es cosa de palabras
no soy
no quiero
no estoy

Pero igual estas, quieres y eres.

Buscándole un sentido al vacío
nos encontramos de frente con el miedo
y la verdad.

En que poca cosa nos convertimos
buscando en el azar un asidero
Nos gusta ser objetos, disfrazarnos de lagunas
convertirnos en deseo

Aunque
es mentira que el deseo siempre es verdad

La única verdad
es nuestra piel de borrego
jugamos un juego donde todos son peones dispensables

Tu eres el objeto donde sacio mi sed de sangre
mi cantimplora de semen
el gancho donde colgué mi corazón

Yo soy la palabra que necesitas
la adoración intragable de la carne
el abrazo que redima los pecados
el suelo que pisas cuando te hartas de volar
el idiota que recoge los desechos de tu tiempo.

La verdadera libertad
tiene un precio demasiado alto
para los buscadores de sentido.